Плацебо. Сборник почти стихотворений

В начале
Белого листа две точки,
Не идёт строка, и будто жизнь остановилась
Вместе с ней.

Так невесома и легка,
Упёрлась в квадрат окна,
Фотообои
Давно минувших дней.

И человек, но вроде раб
У языка, ни дать ни взять,
Плетёт из фраз одно
Веретено.

В безмолвии белого листа,
Позвольте, как же так, нельзя,
Потом увидишь, как получится,
Апорт.

И, сам себе не господин,
Заходишь в этот лабиринт,
Блуждаешь там неделями
Один.
А за окном сюжет,
Завидуй, Стивен Кинг,

Мир, взлетая вверх,
Падает вниз.
Прежние цепочки не работают,
Это видно из-за кулис.

Мы словно сидим на Везувии,
Вид из окна теряет смысл,
Люди будто безумные,
Хотят выйти за границы.
Хаос, похоже, их главный принцип.

Люди сатанеют в своих границах,
Превращая свой милый дом
В осаждённую крепость,
Где каждый друг другу
Свирепый волк.

Все установки и принципы поколений
Летят в трубу, что-то про «возлюби ближнего»
И прочую социальную пургу,
Выходит, чем дальше вы друг от друга,
Тем целей будете.

Смыслы жизни миллионов
Перемалывают в труху, множатся теории
Заговоров и геноцида.
И, если где-то ещё остались смыслы,
Я обязательно их найду.

В конце строки ловкого анжамбемана,
При подборе другого слова
Или меткой метафоры
Расскажу о любви.

Как её айсберги без счёта
Топят корабли, как гибнут империи,
И в горниле времени тлеют
Надежды и мечты,

В карантине навечно, в рабстве у языка,
Составляю шлейф вечности,
Что будет после меня
Эхом блуждать в пространстве,

До встречи в конце листа,
Он будет заполнен,
Моё ремесло – оставлять в стихах
Лучшую часть себя.

Слово