Питер, Поль и я

– Он уехал, – печально промолвила я, и слезы покатились у меня по щекам. Мне вдруг нестерпимо захотелось напялить на себя поношенную фланелевую ночнушку, мягкую и уютную. Сейчас мне было не до веселья, и Поль явился совсем некстати. Моему терпению пришел конец. Как можно жить внутри вращающейся двери, кидаясь от одного к другому? Но теперь я знала, кому принадлежит мое сердце. Правда, для Питера это не имеет значения, а Поль не может или не хочет этого понять. Впрочем, я понимаю, и этого достаточно.

– Я знаю, почему ты грустишь, – радостно заметил Поль, с беспечной ухмылкой шествуя на кухню. За ним тянулись снежные следы. Он распахнул буфет, где раньше я держала виски, и вытащил оттуда бутылку водки. За каких-нибудь пару секунд он сделал два огромных глотка и налил себе полную рюмку. Я впервые видела, чтобы он пил водку, но, судя по всему, водка ему нравилась. – Питер сказал, что ты очень по мне скучаешь, – пояснил он с самодовольной миной, окинув меня нежным взглядом. – Поэтому он меня и прислал.

Поль прохаживался по моей кухне с хозяйским видом, и это меня окончательно взбесило. Он всего-навсего клон, и ему ничего здесь не принадлежит – ни моя кухня, ни я сама.

– Напрасно он прислал тебя, Поль, – заявила я со всей прямотой, на которую была способна. – Мне все это надоело. Тебе не следует тут оставаться, – печально добавила я.

– Не будь глупышкой, – небрежно возразил он, развалясь в кресле и заглатывая водку. – Он тебе не подходит, Стеф. У тебя от него депрессия. Точнее, от его унылых костюмов и пиджаков.

Глядя на Поля, я не могла отделаться от мысли, что он в своих ослепительно-красных легинсах напоминает гигантскую клубничку.

– Мне нравится, как одевается Питер, – кинулась я защищать своего избранника. – Он выглядит очень респектабельно, мужественно и сексуально.

– Ты считаешь серую фланельку сексуальной? – Я кивнула, и он испустил глухой стон, облизывая губы после водки. – Нет, Стефани, серая фланелька совсем не сексуальная. Она смотрится на редкость скучно и уныло, – уверенно добавил он.

– Я люблю его, – твердо сказала я, глядя на Поля и спрашивая себя, как я могла в него влюбиться. Поль – не больше чем карикатура на человека. Он ничто, и мы с ним оба знаем об этом. Но его такое положение дел отнюдь не обескураживает.

– Нет, не любишь, Стеф. Ты любишь меня – разве не так?

– Я люблю проводить с тобой время. Мне нравится, когда ты рядом. С тобой весело. Ты такой забавный, милый.

– А в постели просто виртуоз, – добавил он, отхлебнув водки. – Не забывай об этом.

– Необязательно выделывать акробатические трюки, чтобы считаться виртуозом секса, – спокойно парировала я. Превращать постель в цирковую арену мне больше не хотелось.

– Перестань его оправдывать. Мы же знаем, кто из нас лучше. Он жалкий тип.

– Нет, – отрезала я, распаляясь все больше и больше, – это ты достоин жалости, а не он. По-твоему, можно врываться ко мне в дом, как только он уезжает, кувыркаться со мной в воздухе, напиваться до бесчувствия и дурачить меня перед моими друзьями? И я буду тебя за это боготворить и забуду его? Этому не бывать. Никогда. Если хочешь знать правду, я даже не уверена, что он вообще меня любит. Но как бы то ни было, я его люблю и буду любить всегда.

– Какие мерзости ты говоришь, – промолвил Поль с оскорбленным видом, и я всерьез испугалась, что больно ранила его самолюбие. У него такие чувствительные внутренние системы, что обидеть его не составляло труда. – Но ты права. Он тебя не любит. Он даже не понимает, что значит любить по-настоящему. Поэтому-то он и создал меня. Я развлекаю и веселю. И делаю это отменно. Согласись, Стеф, мое присутствие заставляет тебя смотреть на него совсем другими глазами. Без меня он ничто – ноль.

– А без него ты ничто, – выпалила я, и Поль вздрогнул, словно я его ударила.

Эти роковые слова вылетели у меня сами собой. Я поняла, что должна поговорить с ним откровенно, если не хочу окончательно спятить. Я от него без ума: мне нравится его общество, с ним весело, и я испытываю к нему теплые, нежные чувства. Но за последние два дня я осознала то, о чем уже и раньше догадывалась. Я не люблю его. Я люблю Питера. Самозабвенно, искренне, всем сердцем. И наплевать, что Питеру не нужна моя любовь. Все равно уже ничего нельзя изменить.

– Ты обижаешь меня, Стеф, – промолвил Поль, хватая со стола бутылку водки и отпивая прямо из горлышка. Отставив ее, он громко рыгнул – одна из его милых особенностей, которая меня очаровывала.

– Извини, Поль. Я должна была это сказать.

– Я тебе не верю. И Питер тоже. Он знает, что ты меня любишь.

– Откуда тебе это известно?

– Он сам мне сказал, – храбро ответствовал Поль. – Он позвонил мне, перед тем как улететь в Сан-Франциско.

– И о чем вы говорили? – спросила я, сгорая от любопытства. Интересно, может, они и меня обсудили между собой? При этой мысли я не на шутку встревожилась. Какая женщина обрадуется, узнав, что ее возлюбленные встретились?