Пятая раса

— Угу. Действуем. Только, извини, больше никаких легенд и никакого вранья. Не хочу. Буду говорить все как есть.

Аз поскреб голую челюсть.

— Да? Уверен? Как бы чего н-не вышло.

— Уверен.

Макс вырубил смартфон, огляделся (пусто, никого в округе) и, хлопнув себя по локтю, вызвал транспортную схему.

* * *

С высоты птичьего полета Саванна, штат Джорджия, напоминала россыпь кукольных домиков, постепенно сползающих в океан. Десятки рек и речушек окружали ее, кромсали на части, извиваясь подобно щупальцам спрута, вцепившегося в добычу.

Один из магистральных путей транспортной системы, соединяющих Европу с Северной Америкой, выбросил Макса недалеко от цели, на заправке с автомойкой и пиццерией. Толстяк, сидящий с банкой пива у входа в пиццерию, лениво глянул на появившегося внезапно мальца и безучастно отвернулся.

— Простите, сэр. Когда будет ближайший автобус?

Толстяк посмотрел на него, как на инопланетянина.

— Ближайший что?

— Автобус. Мне надо попасть в Саванну, в центр, если можно.

Толстяк хлебнул пива.

— Парень, ты явно откуда-то издалека. Здесь отродясь никаких автобусов никогда не было.

— Простите. — Макс огляделся в поисках велосипедов. Велосипеды в этом захолустье тоже были не популярны.

— Тебя что, приятели из машины на дороге выкинули?

— Что-то вроде того.

Толстяк закряхтел, выкинул пустую банку и ушел в пиццерию.

По трассе проносились редкие автомобили. Макс обошел заправку, прикидывая шансы добраться автостопом.

Толстяк снова выглянул наружу, держа в руке рацию.

— Эй, малец. Тут минут через пять один мужик будет проезжать. Может тебя добросить. Не знаю, что ты имеешь в виду под центром Саванны, но парк Форсайт тебя устроит? Ему там рядом разгружаться.

— Конечно, — быстро ответил Макс, даже не раздумывая над тем, где находится этот парк Форсайт. — Спасибо большое.

— Есть хочешь?

— Да, если можно.

Толстяк подозрительно глянул:

— А деньги-то у тебя есть?

Макс достал мешочек и выудил золотистую монетку.

Толстяк с минуту вертел ее в руках, попробовал на зуб, потом бормотнул: «Ладно, сойдет» и сунул в нагрудный карман.

Пиццерия была совершенно пуста, только на кухне гремела подносами какая-то злая старуха.

Толстяк бросил на стол половину огромной пиццы, налил в литровый стакан колу. Глядя на сочную еду, щедро заваленную беконом, томатами, грибами и зеленью, Макс осознал, что не ел почти сутки.

— Сам-то откуда? — спросил толстяк, протирая стаканы.

— Из России.

— Это в Миннесоте, что ли? Проезжал мимо. Маленький городишко. И как там сейчас?

— Неплохо.

— А здесь по каким делам? Турист?

— Знакомого ищу. Биг Флаера. Он вроде бы тут известный рэпер. Может слышали?

— Нет. Не моя тема. Мужик, что сейчас подъедет, спроси его. Он по этим дебилам тащится. Но если хочешь бесплатный совет, держись от них подальше.

Макс перестал жевать.

— Почему?

Тот пожал плечами.

— Опять недавно войнушку устроили. Банда на банду, район на район. Как всегда. Шмаляют во все стороны. Иногда в случайных людей прилетает. Вот и ты можешь стать таким случайным.

— Я постараюсь не попасться, — улыбнулся Макс.

— Как скажешь. Тебе жить.

Толстяк ушел в подсобку, и вышел обратно только когда снаружи взревели двигатели и на стоянку завернул огромный хромированный монстр длиной с пиццерию. Из кабины спрыгнул тощий мужик. Волосы у него были огненно-рыжими и заплетенными в дреды…

— Парня до Форсайта подкинешь, — встретил его толстяк. — Деньги с него не бери. Денег у него нет. Каким-то антиквариатом расплачивается. Можешь пару пицц бесплатно забрать.

Мужик хмыкнул, мельком посмотрел на Макса и кивнул ему головой на дверь.

Макс заглотил последний кусок пиццы, и прошмыгнул мимо них на улицу.

— Ты, говорят, каким-то местным хип-хопером интересуешься? — спросил рыжий, когда они вывернули на дорогу.

— Ага. Биг Флаер. Может слышали?

Мужик почесал редкую бороденку.

— Не знаю такого. А я, тебе скажу, всех знаю. Даже тех уродов, что свалили в Атланту и теперь качают за нее. Что-то ты путаешь, браза.

— Ну, он еще маленький. Примерно, моего возраста.

Мужик скосил глаза на Макса и вдруг загоготал:

— А! Это ты про жирного сынка нашего пастора? Точно! Он же себя Летуном называет. Бигги Флаер! Хип-хопер!

— Мне с ним повидаться надо. Я покажу где он живет. — Макс полез за смартфоном.

— Да знаю я, где он живет. Довезу. Это по дороге… Хип-хопер! Помню, рассказывали, на школьной вечеринке он сцепился в баттле с одним приезжим заикой, так даже заике проиграл! Ритм у него, говорят, как у больного Альцгеймером. И слова тупые, как он сам.

— Вы же не слышали…

— Ладно, не обижайся. Он твой приятель что ли? Лучше вот, слухани, как качает.

Мужик включил аудиосистему. Из динамиков полился размеренный бит знакомой Максу рэп-композиции. Ее часто крутили дома по радио. Но теперь этот исполнитель пел на чистом русском.

«Это круто-о, это клево-о, я качаю вас всех тута-а…»

Битые пять минут чувак в динамиках втирал про то, какой он крутой и обалденный, какой он монстр и убийца и что он боится только себя. От тупизны текста вяли уши и сворачивались мозги.

Мужик заметил гримасу.