Пес и его поводырь

—  Только что в туалете. Он мыл лицо.

—  Документы у вас есть?

—  Нет.

—  Поедем с нами.

—  Зачем?

—  Как он был одет?

—  Я… Я не заметил.

—  То есть как?

—  У него лицо такое страшное и он приблизился.

—  Хорошо. Но хоть куртка, что еще?

—  Серого цвета пиджак и брюки черные. Туфли не помню.

—  Рубашка…

—  Не помню.

—  Головной убор?

—  Не было.

—  Куда он делся?

—  Вышел.

—  И уехал?

—  И уехал.

—  На чем?

—  Не знаю.

—  А когда в туалет входили, много здесь машин стояло?

—  Одна.

—  Вот эта?

—  Нет, другая.

И мужчина дал описание машины. Через тридцать минут мужчину отпустили, записав номер домашнего телефона.

… Его остановили на следующем посту, примерно в тридцати верстах. Полицейских двое. Им лет по сорок и они русские. Это он понимает по полному отсутствию акцента и по некоторым национальным повадкам. Ну, их счастье. Он просто-напросто выходит из машины, даже не прихватив с собой оружия, и направляется к лесу, через поле.

…Он побежал. Метров триста до опушки леса. Поле в кочках и рытвинах, в высокой траве заболочено. В спину кричали на латышском, потом по-русски: «Стой, стреляем, стой». Но никто не бросился за ним. Полицейских двое. Машина застрянет, по всей видимости, сразу. Можно было и стрелять, но только зачем? Некуда ему было деваться, только он еще не знал этого, и потому, пригибаясь, раскачиваясь, ныряя влево и вперед, направо и назад неумолимо приближался к лесу, недоумевая, почему нет выстрела. Под конец он подвернул ногу, упал, поднялся, оглянувшись на миг, и, «достав» опушку, перекатился, а потом нырнул за первое дерево.

Он задыхался и сердце вспомнило свои худшие времена — подлые толчки и занудливые прострелы из-под лопатки навылет. Отбегал он свое.