Переведи меня через майдан

… просрали! Такую планету просрали! Вы могли бы стать богами! Следующий виток эволюции. Общество телепатов! Без лжи, без насилия! Рай на земле! А вы?.. Назад под пальму? Какие же вы сволочи!

– Стой! Ты куда?!

– Какое тебе дело?! Все просрали…

Голос ломается, а перед глазами все подозрительно расплывается. Я же не плакал даже тогда, когда Звездочку хоронил.

– Игнат, стой! Тебе нельзя туда! Тебе больше нельзя встречаться с мунтами!

– Пошла ты…

– Господи! Ну дай ты нам умереть достойно!

От удивления даже останавливаюсь.

– Повтори.

– Ты знаешь тайну. От тебя тайна по свету пойдет. Мы же телепаты. Все узнают. Хорошо это – надежду потерять? Вся жизнь – насмарку, все, что делали, к чему стремились – никому не нужно. Это крушение всего, крушение жизненных идеалов. Этого никто не перенесет! Ты не можешь так поступить с нами.

В голове звонкая пустота. Фиеста права? Права, конечно, но что-то не так. Нужно только сосредоточиться…

– Ты должен остаться здесь, на моем хуторе, – уговаривает она. – Я все устрою, со всеми договорюсь. Хорст приведет сюда Зверька, Веда поймет. Может, неправильно, но поймет…

Понял! Разворачиваюсь и иду к вертолету.

– Стой! Стой, подлец! Флаттер, останови его!

Фраза не успела дозвучать, как я в прыжке бросаюсь к киберу, правой рукой сдвигаю защитную заслонку, левой вдавливаю красную кнопку дезактивации. Флаттер застывает памятником. Поднимаюсь с бетона, сосу костяшки ободранных пальцев.

– Не беспокойся. Через минуту я вновь включу твоего кибера. Только подумай сначала, способна ли ты на убийство. Ты когда-нибудь видела, как у твоих ног сучит ногами человек с разорванной аортой?

– Я не хочу убивать! Но я должна тебя остановить. Ради нас всех, ради будущего!

– Какого будущего? В котором вы воруете детей у дегов, воспитываете из них насильников-яйцерезов. И называете это громким словом "генетическая коррекция"? Любое зверство можно оправдать, пока в нем есть смысл. Какой смысл в этой коррекции?

– Ты не поймешь, – обреченно откликается Фиеста.

– Спасибо, родная! А знаешь, как эта фраза называется? Последний довод дураков!

– Но ты же слушать не хочешь, – почти плачет Фиеста.

– Объясни.

– Остаться человеком. Выстоять. Продержаться… Сохранить основу цивилизации. Любой ценой, пока не… Ты не поймешь…

– Пока не… что?

– Ну не одни же вы – элитные… Наша колония есть на всех звездных картах. Время подошло. После тебя могут быть другие… Самая малость чистой крови – и мы сможем подняться. Один-два корабля…

– Других кораблей здесь не будет. Мы оставили сообщение, что высаживаемся здесь, значит другие пойдут к другим звездам. Стратегия звездной элиты – как можно шире раскидать сеть колоний по галактике. Не скапливаться в одном месте.

– Ты не хочешь меня понять!

А на самом деле – хочу я понять? Нет. Вулканчик бы обиделась. Она пела вечерами:

Переведи меня через майдан,-

Он битвами, слезами, смехом дышит,

Порой меня и сам себя не слышит.

Переведи меня через майдан.

Теперь вместо звенящей пустоты в голове тихий перебор гитарных струн. Ради тебя, Вулканчик, постараюсь понять.

– Чуда тебе хочется. Бога из машины. Чудес на свете не бывает! Волна есть, а чудес нет! – включаю кибера и широкими шагами иду к вертолету. С некоторой отчужденностью жду выстрела в спину. Будет выстрел – отправлюсь к Звездочке. Не будет, улечу. В любом случае я в выигрыше.

Переведи меня через майдан,

С моей любовью, с болью от потравы.

Здесь дни моей ничтожности и славы.

Переведи меня через майдан.

Переведи… Майдана океан

Качнулся, взял и вел его в тумане,

Когда упал он мертвым на майдане…

А поля не было, где кончился майдан.

Выстрела нет. Занимаю левое кресло и поднимаю машину в воздух. На базальте взлетной полосы замерла на коленях фигурка женщины. Воздушный поток от винта рвет ее волосы.

Кто тебя породил, Волна?

Я не вернулся на хутор Веды. Не хочу видеть ее опустошенной и раздавленной. Может быть, потом… Пусть останется в моей памяти яростной и непокоренной. Сейчас мне нужно найти себя. Собрать из обломков.

Нужно ли?

Высадился на морском берегу у заброшенного технохутора. Того самого, который присмотрел давным-давно. Хутор в отвратительном состоянии. Лес подступил вплотную к дому, корни взломали асфальт дорожек. Подвальные помещения затоплены грунтовыми или дождевыми водами, на стенах – плесень. Работ по восстановлению – на год. Ничего. Мне торопиться некуда. С голода не помру – на этой планете невозможно умереть с голода – а остальное не страшно.

Совсем недалеко от дома, на скале смотрит в зенит "тарелка" радиолокатора. Совсем небольшая – метров пятнадцать в диаметре. Трудно сказать, для чего она служила. Может, для космической связи в пределах системы, может, для навигации, может, для радиолокационного обнаружения опасных комет и крупных метеоритов. А может, для всего перечисленного. Метрах в двухстах от берега белеют руины ангара из легких сплавов. Под рухнувшей крышей отчетливо просвечивает какая-то конструкция с крыльями. Чуть ли не бегом спустился к ангару, нашел брешь, протиснулся внутрь.