Пастырь мертвецов

Открыв глаза, Гарик обнаружил себя лежащим в мусорной куче, примостившейся в углу какого-то дворика. Для русских панков такое положение дел является вполне естественным, можно даже сказать – привычным. Да только Гарик-то себя всегда считал панком умеренным, как он сам любил говорить – «вменяемым». Следил за одеждой и обувью, а ночевок на помойках, или кормежки там же, был чужд.

«Бля, сколько же я вчера выпил? – не обращая внимания на разливавшийся соловьем мобильник, подумал парень. – Где? С кем? По какому поводу?», – последний вопрос он, впрочем, задал себе исключительно для проформы.

Постепенно тяжелая голова начала наполняться обрывками воспоминаний о прошедшем дне. Вскоре Гарику удалось сложить из них цельную и более-менее четкую картину. Сперва он пил пиво на «Яйцах» с Алисой и Завулоном. Потом эти двое ушли проводить какое-то дурацкое «посвящение в готы», а к Гарику подсел старый дед, назвавшийся колдуном… Колдун тот умел делать пиво прямо из воздуха. Ну да, теперь понятно, откуда этот шум в голове… Хотя… Нет, пивом вчера дело не ограничилось. Колдун зазвал в гости к своему приятелю-некроманту. Алиска тоже напросилась, и там, в гостях, они снова пили… Какую-то дрянь зеленую. Абсент, что ли? Да, тот парень – некромант который – сказал, что это абсент. И что пили его не просто так, а это вроде как ритуал какой-то. Посвящение в ученики некроманта… Повезло, значит, Алиске. Два «посвящения» в один день. А этот абсент, кстати, фигня полная. Невкусно, да еще и не торкает ни разу…

Ну и с чего ж тогда такие «дрова»? Блин. Поскрипев извилинами, Гарик сумел припомнить еще одну подробность. Покинув дом «некроманта», они с девчонкой поехали в центр. Да, Зед ведь просил вернуться по какому-то важному делу. Но на Садовой парочка встретила еще одного персонажа из «светской» тусовки ростовских неформалов. Отмороженного на всю голову панка Мюллера. В отличие от Гарика, за своим внешним видом тот не следил, да и экстремальных приключений, тесно связанных с мусором, не чурался…

Мюллер где-то разжился сразу тремя бутылками портвейна, который и предложил распить коллегам-неформалам. Новоиспеченная готесса от неблагородного напитка гордо отказалась, а вот Гарик… а что Гарик? За милую душу пошел с Мюллером пьянствовать в какой-то дворик на улице Чехова… Так, стоп. С местоположением в пространстве, кажется, теперь все ясно. С причиной столь неприятного самочувствия – тоже. Да, точно – вот и бутылки из-под портвейна, стоят на врытом в землю деревянном столике. Выпитые досуха…

А Мюллера в пределах видимости нет. Ну да, он же, вроде, где-то поблизости обитает. Хотя, в общем, странно, что Мюллер спать домой пошел. Обычно за этим кадром такого не водится – может прямо на «Яйцах» под памятником прикорнуть.

Вроде, все вспомнил. Ан, нет – не все… Зед же еще просил на «Яйца» подойти. А не он ли это сейчас звонит, не переставая?

Трясущейся рукой Гарик полез в карман «косухи» за аппаратом.

Точно. Экран высвечивал номер Завулона. «Какого хрена ему от меня нужно в такую рань? Какого хрена вообще им всем нужно, когда я в таком состоянии?». Кого именно он подразумевает под «всеми», Гарик и сам затруднился бы сказать.

– Алло, – разлепив пересохшие губы, произнес панк.

– Привет, – интонация, с которой собеседник произнес это невинное слово, не сулила ничего хорошего. Гарик знал – за Зедом не заржавеет поддеть кулачищем челюсть или расквасить нос. «А ведь я, по ходу, перед ним слегка провинился, – подумал парень. – Обещал прийти на встречу, а сам…».

– Ты где пропадаешь? – поинтересовался гот. – Мы же с тобой вчера договорились, нет? Нехорошо так с друзьями поступать.

– Зед, извини, я…

– Знаю. Нажрался ты. С Мюллером. Если уж хочешь от кого-то что-то скрыть – не стесняйся общаться с окружающими. Мог бы Алиску попросит, чтобы она мне ничего не говорила. Ума не хватило, да? На будущее запомни – пригодится.

– Извини, – повторил Гарик. – Я не думал, что так получится.

– С Мюллером по-другому не может получиться, – хохотнул Завулон. – Плавали, знаем. Ладно. За то, что ты меня вчера продинамил, твой гонорар будет снижен с трехсот баксов до двухсот пятидесяти.

– За что гонорар-то? – процентов пятьдесят Гарикова похмелья улетучились, как по мановению волшебной палочки. По одному на каждый упущенный доллар.

– Это не телефонный разговор, дружище. Ты от «яиц» далеко?

– Нет. Совсем рядом. На Чехова.

– Отлично. Тогда подтягивайся через полчаса к памятнику, и мы с тобой все предметно обсудим.