Парк

Беру чемодан. И хотя знаю, что в доме никого нет, выхожу из комнаты на цыпочках. Ловлю себя на этом и начинаю двигаться более уверенно.

Сажусь за стол, чтобы написать прощальную записку с извинением за столь срочный отъезд. Какую бы придумать причину? Ничего подходящего в голову не приходит, иду умываться. И здесь между туалетом и умывальником натыкаюсь на нее. Волосы заплетены в косы, на босых ногах туфли братца Гены,

Опешив, здороваюсь так, будто живем в одном доме много лет, и вхожу в туалет, хотя шел умываться. Поторчав в туалете, застаю ее на том же месте. Приступаю к умыванию. И неожиданно для себя прерываю молчание.

- Ты как здесь очутилась? - Тут же понимаю глупость своего вопроса. - Ты что, давно с ним знакома?

-Нет.

- Ну, сколько? Год, два, неделю, день?.. Молчит, вперив взгляд в пространство.

- Ты что, не слышишь?

- Слышу.

- Что же не отвечаешь? Вчера, что ли, познакомилась?

- Да.

- И что, так вот сразу поехала с ним?

Ответа я не жду. Вопрос, так сказать, риторический.

- А если бы я тебя взял с собой, ты бы и со мной поехала? Ты что, вещь какая-то, что ли? Кто тебя хочет, тот и берет? В глазах слезы.

- Ну что ты плачешь? Я же правду говорю. А пожарника этого ты откуда знаешь? Где познакомилась? На пожаре?

- Нет.

- А где?

- У художника одного...

- Какого художника?

- Сергея.

- А его ты откуда знаешь?

- Жила у него.

- Как жила?

- На антресолях.

- Рисовал он тебя, что ли?

- Иногда рисовал.

- Голую?.. А как ты к нему попала? Родители у тебя есть.

- Нет.

- Как нет?

- Я детдомовская. Родители венгры были.

- Откуда знаешь?

- Бабушка сказала.

- Какая бабушка?.. Родная?

- Нет... Я жила у нее просто.

- А она откуда знает?

- Ей сказал кто-то.

- Понятно...

Хотя, конечно, ничего не понятно.

Вдруг на мгновение лицо ее преображается.

- Ты уезжаешь?

- Да. А что?

Она опять гаснет, умолкает, будто израсходовала на вопрос весь запас слов.

- Почему ты спросила?.. Ну, как хочешь! Не желаешь говорить - не надо!

Ухожу в комнату. Сажусь писать записку. Наконец выжимаю из себя несколько строк: "Дорогая бабушка, вынужден срочно уехать. Спасибо за все. Извини за то, что не попрощался с тобой, но так сложились обстоятельства".

Понимаю, что надо добавить еще что-нибудь теплое, благодарственное, но из-за братца Гены не могу.

Выхожу с чемоданом в прихожую. Она продолжает стоять между туалетом и умывальником. Не обращаю на нее внимания. Одеваюсь.

- Возьми меня с собой, - слышу это, уже взявшись за дверь.

Вот это да, как все просто, - оказывается- взял и повез!

- А ты знаешь, куда я еду?

- Нет.

- Почему же ты хочешь поехать со мной?

Ну это-то уж можно как-то объяснить! Начинаю злиться. Что-то вызывающее брезгливость есть в этой неразборчивой податливости.

- Значит, ты можешь поехать куда угодно, лишь бы кто-то тебя взял с собой?

Стремительно возникают, растут и, сорвавшись, катятся по щеке две большие слезы.

- Но ты же пошла с этим Геной, хотя совсем не знаешь его!

- Мне больше нельзя там оставаться. Об этом я не подумал.

- А если я не возьму тебя с собой, ты здесь останешься? Тебе что, негде жить?

-Да...

- А почему ты не работаешь, не учишься?! Можно же жить в общежитии.

- Работала.

- Кем?

- На стройке.

- Почему же ушла?

Можно подумать, что она не знает объяснения ни одному своему поступку.

- Конечно, быть содержанкой художника удобней...

- Я заболела. - Появляются две очередные слезы.

- Чем?

- Не знаю. Голова кружилась. Возьми меня с собой...

- Ну что ты глупости говоришь? Как я тебя возьму? Я же с матерью живу. Что я ей скажу? Кто ты? У нас одна комната... гОЛОВА У тебя больше не кружится?

- Нет.

- Почему же ты не идешь работать? Неужели не противно так жить?! Ты же красивая. А спишь с кем попало. Тебе что, никто не нравится?

Молчание.

- Я тебя спрашиваю. Тебе что - все равно с кем? Молчание. И две слезы.

- Ну, ладно. Я поехал. Привет.

Слезинки, докатившись до подбородка, капнули на темную шерстяную кофту и исчезли. Но на щеках остались две влажные дорожки.

Прежде чем навсегда покинуть дом своих родственников, я погладил ее по плечу."

В ресторане нас встретил метрдотель Яша - идеально расчесанный пробор, осанка и манеры английского лорда. Всех нас знает, перед Счастливчиком преклоняется.

- Прошу. Всегда рады... Столик давно готов... Прошу... Усаживает нас так, чтобы хорошо просматривались и оркестр, и овальная танцплощадка, но в то же время достаточно далеко, чтобы музыка не мешала разговору.

- А что, вполне приличный оркестр! - удивился Счастливчик.

Он продолжает увлекаться музыкой, и это еще одно подтверждение его верности старым привязанностям и увлечениям. Ну что ж, порадуем его в таком случае,

- Тут и певица неплохая.

Смотрит на меня с любопытством.

- Ты здесь бываешь?

- Иногда... С ребятами своими захожу - после работы...

- Значит, не утратил вкус к жизни?! - Он одобрительно хлопает меня по плечу - А как по женской части? Ты же большим мастером был?

Все с интересом ждут ответа. Я единственный холостяк среди них:

- Не жалуюсь...

- Ну, в этом никто не сомневается... А жениться не собираешься?

- Пока нет...