Парижский шлейф

– А-а-а. По разочарованному, всегда одинаковому мотиву этого «а-а»

Настя безошибочно угадывала мамины мысли: «Неблагодарная дочь!» – и тут же раздражалась.

– Что нового? – заторопилась она, чтобы пресечь возможные расспросы.

– Все по-старому, – мама едва сдерживала в голосе желчь, – бумаги вот пришли, что тебя из аспирантуры отчислили!

– Давно уже пора, – усмехнулась Настя. – И так что-то долго тянули.

– Как ты относишься к жизни?! – вспылила мама. – Откуда эти безразличие и цинизм?! Я переживаю, даже отцу говорить ничего не стала, чтобы тебя не ругал…

– Он же не разговаривает со мной, – перебила Настя, – уже три года!

– Ну, значит, в этом виновата ты!

– Ну, значит, я!

Обе обиженно замолчали.

– Да, – на этот раз, как ни странно, мама взяла себя в руки первой, – тут к тебе какой-то молодой человек заходил.

– Кто? – Настя похолодела от ужаса. – Ты его знаешь?

– Нет, – глубокомысленно ответила она, – но мы познакомились и мило побеседовали.

– Он представился?! – Настя не знала, что и думать. Если это кто-то из людей Сергеича, который до сих пор не смирился с ее побегом, вряд ли человек стал бы разводить разговоры и тем более – называть свое имя. А мама после его посещения не была бы такой привычно недовольной и в то же время спокойной.

– Да, – голос звучал без малейшего волнения: значит, совершенно точно, не расспрашивали и не угрожали, – назвался Стасом, твоим давним знакомым. Почему, интересно, я его не видела раньше? – Настя печально усмехнулась в ответ, спросив про себя: «А что ты вообще, родная моя, видела, кроме своих навязчивых идей?» – Оставил для тебя письмо. Хочешь, распечатаю и прочитаю?

– Нет, не надо, – до Насти наконец дошло, кто это был, и она опять занервничала. – Стасом?! А как он выглядел? Высокий блондин?

– Точно! – непонятно чему обрадовалась мама. – И…

– Что-то на словах передавал? – нетерпеливо прервала ее Настя.

– Сказал, что тебе надо возвращаться, – вздохнула мама, – ты же знаешь, и я так считаю.

– Знаю, мама. И все?

– Да, вот еще, – она зашуршала какими-то бумажками, – оставил свой номер телефона. Просил по возможности позвонить.

– Диктуй! – Настя нашарила на столе ручку и лист бумаги.

Она битых тридцать минут вертела в руках листок с номером телефона Стаса и размышляла, как быть. Вряд ли он пришел к ее родителям по приказу хозяина: давно мог бы это еделать. Зачем было ждать несколько лет? Но что побудило так неосторожно – за ним же могли следить – раскрывать ее адрес? И если она позвонит, а его телефон прослушивается, номер в Париже тут же вычислят. Хотя за себя она не боялась – уже приняла критическую дозу страхов, которых вполне могло бы хватить на несколько жизней. Чувство это давным-давно затупилось. Да и в жестоких условиях клуба, до отказа набитого амбициозными ничтожествами в лице стриптизеров, она научилась за себя постоять. Единственное, что сейчас останавливало, – это последствия, которыми ее звонок мог обернуться для родителей.

Настя помедлила еще, взвесив все «за» и «против», а потом решительно взяла в руки трубку и набрала номер Стаса. Ответили сразу же – после первого гудка.

– Алло? – Голос прозвучал тихо, но Настя сразу его узнала. Ярко, даже слишком, всплыли перед внутренним взором события трехлетней давности, воспоминания о которых никуда не делись, а жуткой, заплывшей гноем занозой засели в мозгу.

– Добрый день, – произнесла она в ответ чуть ли не шепотом.

– Настенька?! – Чего она не ожидала, так это столь бурной реакции. – Солнышко! Умница! Ты позвонила! Как ты живешь?

– Живу, – Настя пожала плечами и автоматически спросила: – А ты?

– Я в порядке! – радостно сообщил Стае, его голос просто-таки звенел от безудержного возбуждения. – И так счастлив, что ты нашлась!

– А ты долго искал? – осторожно спросила она.

– Нет, – Стае вздохнул, – заехал к твоим родителям пару месяцев назад. А до этого и не пытался.

– Почему? – Настя, как ни старалась, не могла дать никаких разумных объяснений внезапному появлению Стаса.

– Боялся вывести на тебя… – он замолчал.

– А теперь уже не боишься? – помимо воли слова прозвучали грубо.

– Теперь некого, – Стае сделал долгую паузу и отчетливо, словно диктор, произнес: – Сергей Сергеевич повесился в тюремной камере три месяца назад.

– Неужели правосудие?! – Настя усмехнулась, не веря, что такое возможно.

– Да нет – недооцененные конкуренты, – пробормотал Стае.

– Ну-ну, значит, за три года в Москве ничего не изменилось. А ты теперь где?

– Пока что нигде, занимался продажей дома.

– Того самого? – Да.

На этом слова иссякли. Насте был неприятен и сам Стае, и этот бесцельный разговор – слишком неоднозначно раскрывалось в нем ее прошлое.

– Ты вернешься? – Стае первым нарушил тишину.

– А зачем? – ответила она вопросом на вопрос.

– Я тебя жду. Все это время ждал, – Стае запнулся. – Если тебе сложно самой, я прилечу в Париж. И мы вместе…

– Ну, – Настя поняла, что он хотел сказать, и болезненно ощутила, что не желает ничего подобного, – не знаю, перезвоню.