Паранойя. Почему я?

– Гриш, это женские дела, – находится – таки мама с ответом и очень талантливо изображает неловкость. Правда, на Можайского она оказывает совершенно обратный эффект.

– Что ещё за женские дела? Она что, залетела? – взбеленившись ещё больше, хищно прищуривается он, оглядывая нас с подозрением.

– Ну, что ты? Нет, просто…

– Что «просто»? – нетерпеливо рявкнув, подскакивает он со стула. Мы с мамой одновременно вздрагиваем и обмениваемся паникующими взглядами. Пожалуй, впервые в жизни проявляя такое единодушие.

– Прекрати орать на меня! – взяв себя в руки, надменно вскидывает мама подбородок и, помедлив, уклончиво поясняет. – Ничего непоправимого не случилось. Просто подцепила небольшую болячку, но уже завтра мы начнём решать этот вопрос.

До меня, как и до Можайского, не сразу доходит, что она имеет в виду. А потом я мысленно взвываю, словно стая оборотней в полнолуние, сложив «небольшую болячку» и «женские дела».

Вот только дурой, подцепившей ЗППП, не хватало быть. Честно говоря, я даже не уверена, что это меньшее из зол, и разразившаяся следом буря это только подтверждает.

Папа Гриша орёт так, что окна сотрясаются, а внутри все обмирает от ужаса. Достаётся нам обеим: мне за то, что дура и связалась не пойми с кем, маме – что не вдолбила в мою бестолковую голову, что нужно предохраняться.

Так стыдно мне ещё никогда не было. Мама зыркает на меня с бешеной злостью, но тем не менее, вместе со мной, молча, терпит разнос от папы Гриши.

– Значит так, – резюмирует он, исчерпав, наверное, весь запас ругательств. – Завтра полетите в Москву, там найдете какого-нибудь неразговорчивого врачишку…

– Я могу и здесь найти того, кто будет держать язык за зубами, – осторожно предлагает мама.

– Нет уж, не хватало ещё, чтобы кто-то узнал, что твоя дочь… – у меня обрывается сердце, почему-то ужасно страшно услышать от Можайского в свой адрес какое-то грязное оскорбление, но к счастью, он сдерживается. – В общем, собирайте чемоданы, завтра вечером организую вам частный самолет.

– Хорошо, – покладисто кивает мама.

– Дальше: скажи домработнице, чтобы провели генеральную уборку и все тут с хлоркой отдраили. А ты, – поворачивается он ко мне, окатив брезгливым взглядом, – не смей подходить к сестре, пока не получишь справку о том, что здорова. Поняла меня?

Я киваю на автомате, хотя хочется провалиться сквозь землю. Обидно и унизительно до слез, хоть я и понимаю, что папа Гриша по-своему прав.

– И забудь теперь о гульках, и ночёвках вне дома! Все! Закончилась лафа. Твои выходки мне осточертели! С этих пор учеба – дом, дом – учеба! И попробуй только ослушаться, я тебе такое устрою, мамкины побои лаской покажутся. Не зли меня, Тася, ты уже перешла черту! – предупреждает он и бросает напоследок маме. – Следи за своей дочерью.

Когда за ним закрывается дверь, мы с мамой облегченно выдыхаем, но встретившись взглядами, возвращаемся на исходные позиции.

– Что ж, ты слышала, – подводит она итог и спокойно требует, протягивая руку. – Телефон.

Представив, что позвонит Долгов, а мама возьмет трубку, качаю головой.

– Настя, не испытывай мое терпение. Оно и так уже ушло в минус. Эти отношения закончились здесь и сейчас! Я не позволю тебе испортить ни мой брак, ни свою жизнь.

– Я совершеннолетняя и сама решаю, как мне жить, – чеканю дрожащим голосом. Слишком тяжело дается мне это сопротивление.

– Ты ничего не будешь решать, пока не получишь образование и не будешь твердо стоять на ногах, а не сидеть на члене женатого олигарха.

– Не замечала раньше за тобой такой избирательности в том, как сытно устроить жизнь. Не ты ли учила меня, что «за своё, чего бы это ни касалось, нужно бороться, зубами вырывать, по головам идти и шеи сворачивать.». Разве это не твои слова?

Мама усмехается, подходит к брошенной у порога сумке и достав телефон, демонстративно машет им передо мной.

– Ну, давай, дочь, поборемся. Ты за свое, я – за свое, – бросает она насмешливо и начинает просматривать мой телефон.

– Просто дай мне уйти, и я больше не появлюсь в вашем доме. Будете спокойно жить дальше, – цежу, едва сдерживаясь, чтобы не броситься к ней и не вырвать из ее рук сотовый. Хоть там и нет никаких сообщений от Долгова, мне все равно не по себе.

– К этому козлу ты уйдешь только через мой труп! – отрезает мама и, набрав наверняка номер Сережи, прикладывает телефон к уху.

Я холодею.

– Не надо, – прошу ее слабым голосом, понимая всю бессмысленность дальнейшего сопротивления. Нет у меня ни сил, ни смелости, ни каких – либо шансов.

– Надо, Настя, надо, – хищно оскалившись, провозглашает мама и, забрав из шкатулки ключ от моей комнаты, направляется к двери.

– Да, маленькая… – раздается из динамика любимый голос, а следом щелчок замка, отрезающего меня от всего мира и доводящего до состояния какой-то невыносимой обреченности.

Наверное, так выглядит персональный апокалипсис каждого из нас: когда твоя привычная жизнь крошится в порошок и неумолимо, подобно песку, утекает сквозь пальцы, а ты ничего, абсолютно ничего не можешь сделать, как ни стараешься сжимать кулаки.