Палоа

Храм. Настоящий храм. Можно молиться. Интересно, о чем бы я помолился, возникни такое желание? Раньше, наверно, попросил бы чего-нибудь. Дай мне это, это и это. И еще вот это. И этого побольше. А сейчас… Сейчас сказал бы – забери все обратно и взамен оставь меня в покое. Не в том смысле, что отстань, а оставь в состоянии, в котором мне хорошо…

Вот же ж блин, подумал он с тоской. Ищешь спокойствия и свободы, и, наконец, обретаешь, и только начинаешь привыкать, как приходится опять грести против течения, чтобы вернуться в точку равновесия. Нет, чуть-чуть путешествий вначале, конечно, не помешает. Ровно столько, чтобы насытиться впечатлениями и отыскать свое место. Тот самый белый городок в тропической зелени, с лагунами и водопадами, фонтанами и улыбчивыми людьми, живущими простой и размеренной жизнью. Снять бунгало и днем валяться под жарким ненашим солнцем, а вечерами сидеть на продуваемой бризом веранде и, потягивая кокосовое молоко с ромом и льдом, смотреть на смуглых туземцев. И особенно туземок. А когда спустится ночь, писать книгу, сидя на берегу океана в шортах и сланцах. Или делать еще что-нибудь не обязательное, не нужное, не приносящее прибыли. А потом закрыть крышку ноутбука и идти в дом – обнимать упругое смуглое нежное тело…

Вот что было нужно. Вот о чем мечталось. Но не мотаться в поисках по миру, снова и снова меняя места. Нигде не задерживаясь, не бросая якоря, не находя родной гавани. Гавань нужна. А уж из нее, из гавани, можно делать вылазки в большой мир. При этом точно зная, что где-то есть твой остров, твой берег и твой дом. Но сейчас, похоже, все идет мартышке под хвост, и придется начинать поиски заново…

Он еще послушал шелест листьев, затем встал и отправился назад к мотоциклу.

Кристи и Шаман

Шаман умирал.

Скрючившись, он лежал на залитой кровью траве, отрубленная рука скребла когтями землю. Рядом, опираясь на боевые топоры, стояли Викинги. Они глумливо усмехались и поигрывали невероятными бицепсами.

Кристи помочь напарнику уже не мог – он прошел Врата и маялся по ту сторону Территории.

– Фак! – Шаман с отвращением посмотрел в монитор. – Меня снова убили.

– Выбирайте выражения, Поль, – сказала с учительского места Кнышка. – Я все слышу.

– Госпожа Кнышевски, я учил! Всю ночь ведь зубрил формулы! Викинги сжульничали и применили магию за девятый класс. Кто ж помнит эти функции, когда столько времени прошло! Так же нечестно, ну?

– Обманули бедного дитятю, – сказал Рикки, вождь Викингов. Его напарник Леший-1 дернул бесцветный пушок на подбородке и добавил:

– Отрубили бедному ручонку.

– Так, мальчики, вы свободны. Зачет, – сказала Кнышка Викингам. – Вы, Кристофер, тоже. Поль Кахоа – пересдача в понедельник. – По ее голосу было понятно, что торговаться бесполезно. – И повторите формулу Тейлора, Поль, а то вас легко подловить на пройденном материале. Магию искривления пространства освежите в памяти. Определенные интегралы…

– Определенные! Интегралы! Блин… – Шаман закинул сумку на плечо и побрел к выходу. Кристи стал запихивать планшет в рюкзак. Викинги развлекались, отрубая раненному оставшиеся конечности.

На крыльце Шаман закурил тонкую коричневую сигарету.

– Фак, фак и фак! Уже третий заход.

– Люди сдавали и по шесть раз, – заметил Кристи. – Ничего, выжили.

– Спасибо, чел, успокоил. – Шаман округлил губы и выпустил дымное колечко, оно медленно поплыло в прокаленном воздухе. Крис провожал его глазами, пока не отвлекся на школьную беседку. За увитой виноградом решеткой сквозил чей-то силуэт. – Если в следующий раз завалю, сделаю харакири, – продолжал Шаман. – Пусть Кнышка обрыдается над моим трупом. А лучше переведусь нахрен в обычную школу, ну.

– Куда ты переведешься, два хвоста всего осталось. Переведется он.

– Это у тебя два. Точнее, уже один. А у меня еще четыре висяка.

– Ого, четыре. Да ты красавчик, – рассеянно сказал Крис. В беседке была Ани. Она склонилась над планшетом, а над ее головой медленно всплывало облачко со вписанным «+1». Над ее головой всегда всплывало облачко «+1», когда Кристи на нее смотрел.

Шаман отследил его взгляд, приставил ладонь козырьком ко лбу.

– Новенькая сидит. Ничо так, кстати.

Крис мысленно присвистнул, подзывая любимого боевого единорога. Взлетел в центаврийское седло, тронул поводья, снежно-белый зверь величаво двинулся по дорожке школьного сада. Мелодично позвякивала сбруя, за спиной колыхался тяжелый меч. Девушка в беседке поправила серебряный обруч в волосах и заиграла на лютне балладу о рыцаре, который…

– Айда подкатим, – предложил Шаман.

– Да ну, – замялся Крис. – Неудобно как-то.

– Пошли, пошли. Ссышь, что ли, ну?

– Да не ссу я…

– Смотри, сынок, и запоминай. Даю мастер-класс. – Шаман щелчком отбросил сигарету, оттянул сзади прилипшие трусы и двинулся вперед расслабленной походкой мачо.

Кристи поплелся следом. Блин, сейчас Шаман все испортит. Не так нужно. По-другому как-то. Его физически скручивало от стеснения. По-дурацки получается, тупо, тупо… Хм. А почему, собственно, тупо? Может быть, именно так и нужно. Не парясь, нахально, с невозмутимым фейсом…