ОЖИДАНИЕ ЧУДА

Судьба, как будто автострада,

По бездорожью пролегла.

Теряя гордые повадки,

Стараюсь не терять лица.

Ты рядом – значит всё в порядке

От пункта «А» и до конца.

* * *

Кивает голубь головой,

Как будто понимает что-то.

А мир людей, он сам не свой,

Он, как дитя с картины Джотто,

Глядит рассеянно вокруг,

Не видя в небе отраженья,

Вновь путая, кто враг, кто друг,

Где мирный гром, где гул сраженья.

Не по Гринвичу отсчитываем час

* * *

Не по Гринвичу отсчитываем час.

Время истекает, иссекая

Плоти ограниченный запас,

И стучат часы в последний раз

Для кого-то… Память, угасая,

Видит то, что Богом ей дано.

Не по Гринвичу, Москве или Полтаве.

А живым – отнюдь не всё равно,

Как вращается веретено

Времени – налево иль направо.

* * *

Где-то память рождает день,

Тень от солнца пронзает свет.

И шагает священник Мень,

И конца расстоянию нет.

Забывая о том, что мгла

Вслед за днём по пятам идёт,

Даль, как песня в душе, светла

А душа и сквозь плач – поёт.

* * *

Ничего не известно заранее.

Всё – по плану, и, всё-таки, вдруг.

Каждый день, назначая свидание,

Приглашает в разомкнутый круг.

Загадать, отгадать – нет возможности.

В круге том – всё случается вмиг.

Лишь надежда назло осторожности

Делит замкнутый мир на двоих.

* * *

Загадка выбора,

реальность отраженья

В твоих глазах,

сомненьях и решеньях,

Пророчество и мистика

огня,

Сжигающего память

и меня

Под гул ещё не близких

Колоколен.

И выбор мой, по-прежнему,

неволен…

Но в поисках магических

вершин,

Теряя спутников,

я, всё же, не один.

* * *

На границе поступка и чувства –

Ограниченность размышления.

Слепок жизни похож на искусство,

Как искусство – на тень развлечения.

Все слова – как заборы и стены,

Только кровь вытекает без фальши.

Но, собою шунтируя вены,

Даже память не знает – что дальше?

* * *

В слове «совесть» – семь букв,

В слове «политика» – восемь.

Всё – случайно, и всё – не вдруг.

Друг у друга мы спросим.

А ответа прямого нет –

Только буквы и фразы.

Проникает ли свет в совет –

Разберёмся потом. Не сразу.

* * *

От сострадания до зависти – легко

Шагнуть и по кривой, и по касательной.

И даже по прямой – идти недалеко,

Хоть этот путь совсем необязательный.

Необязательно, невыгодно, стремглав,

Столкнуться с тенью зла и наказания.

Но трудно разобрать, кто прав, а кто – неправ,

В пути от зависти до сострадания.

* * *

От возраста находок вдалеке

Я привыкаю к возрасту потерь.

И где пятёрки были в дневнике,

Пробелы появляются теперь.

А я в душе – всё тот же ученик.

Учу урок, да не идёт он впрок.

Хоть, кажется, уже почти привык

К тому, что чаще стал звонить звонок.

* * *

Взрываются небесные тела,

Земля мерцает сквозь ночной сквозняк.

И только мысль, как будто день светла,

Собою пробивает этот мрак.

Там – сталинские соколы летят,

Забытые полки ещё бредут…

И, словно тысячу веков назад,

Не ведает пощады Страшный суд.

* * *

От позднего прощания

до слёзного прощения

Сквозь заповедник памяти,

в котором боль и стыд

Взрывают одиночество,

где плач похож на пение,

Душа моя в смятении,

в падении – летит.

Чужие ожидания,

заветные желания,

Просроченною годностью

и гордостью маня,

Сквозь время бесконечное,

беспечно-бессердечное,

Весь мир вздымают к облаку.

И вместе с ним – меня.

Но, ветрами развеяно,

глядит оно рассеянно

Сквозь вечное кипение

и срочные дела.

Пушинкою над пропастью

и самолётной лопастью

Парю, как тень сомнения.

И рядом – свет и мгла.

* * *

Несхожесть листьев двух,

Ветвей, деревьев,

Как будто радость сквозь испуг,

Как боль сквозь пенье

Вдруг проявляет торжество

Судьбы и даты,

Где жизнь, как промельк вековой,

В мгновенье сжата.

* * *

Плохого и хорошего

Так много в этот миг.

Всё дорого и дёшево,

Всё вкось и напрямик…

Всё ближнее и дальнее,

Сквозь крыльев птичий взмах, –

Как эхо непрощальное,

Как молния в глазах…

* * *

Яблоки-дички летят, летят…

Падают на траву.

Жизнь – это тоже фруктовый сад.

В мечтах или наяву

Кто-то цветёт и даёт плоды

Даже в засушливый год…

Яблоня-дичка не ждёт воды –

Просто растёт, растёт.

* * *

И всё, как будто, не напрасно, –

И красота, и тень, и свет…

Но чем всё кончится – неясно.

У всех на это – свой ответ.

Он каждый миг пронзает время,

Касаясь прошлого всерьёз,

Смеясь и плача вместе с теми,

Чья память стала тенью звёзд…

* * *

Столбов унылость – бывшее веселье

Деревьев, чья листва под ветром пела.

Столбы унылы, но они – как стрелы,

Рождённые небесной акварелью.

Столбы добротны. Это – их работа.

Для них – что шум листвы, что гул прибоя…

Деревья – это дело молодое.

Но провода гудят. И так охота

На миг вдруг ощутить себя кудрявым

Воспитанником городского сада.

Где рядом – липа, и скамейка – рядом,

И манит то ли небо, то ли слава…

* * *

Всё надоедает очень быстро.

Даже если всё – неповторимо.

Тишина грохочет, словно выстрел,

Если пуля пролетает мимо.

А казалось – целит прямо в душу.

Неспроста она так вольно пела.

Сердце, чуть не выпрыгнув наружу,

Вдруг затихло. – Тоже надоело.

* * *

Прощаний медный купорос

И встреч румянец на щеках.

Вопрос – всерьёз и не всерьёз,

Ответ – как мнимость во строках.

Любви простор и высота

И пустота тяжёлых слов.

Вся жизнь – с открытого листа,