Ответный удар 1

Ирак, Багдад Садр-Сити Ночь на 20 мая 2019 года

— Что с тобой?

Я ничего не ответил. Мы лежали на наспех застеленной кровати в квартирке Амани посреди Садр-Сити. Пахло коноплей — это она курила, затягиваясь по-мужски, через особым образом сложенный кулак, чтобы дым остыл. Когда куришь коноплю — нельзя вдыхать горячий дым, никакого кайфа от этого, как сигареты — его курят только кретины. Самое простое — найди бутылку — полтарашку, прожги в ней дырку, и вставь туда сигарету. Баш, как ее называют. И кури. Амани курит так, как курят уже подсевшие — хотя я знаю, что она контролирует себя. Большую часть времени.

— На…

Я отрицательно покачал головой

— Нет. Не хочу.

Она вдруг хватает меня за руку, пальцы сухие и горячие. Глаза совсем шальные.

— Затянись. Ну!

— Я сказал — не хочу.

— Затянись. Докажи, что в тебе есть что-то человеческое.

Я выхватываю сигарету одним движением, давлю ее пальцами. В ответ получаю хлесткую пощечину, ловлю руку, крепко сжимаю.

— Успокойся — говорю я ей, глядя прямо в глаза — война на сегодня окончена. Мир.

Поднимаюсь. Иду на кухню, готовить чай. На душе темно и муторно, не отключается голова. Голова — это мое проклятье, она не отключается никогда. Ни когда я с женщиной, ни когда я на ковре у начальства, и процесс совершается… несколько обратный, скажем так. Кое-кто вообще считает, что я немного не в своем уме — я иногда кажусь рассеянным, переспрашиваю то, что должен помнить. Но на самом деле — я научился думать о нескольких вещах сразу. И еще я не умею отдыхать. Расслабляться. Посылать все к чертовой матери. Не дано мне это.

На запах крепчайшего чая — появляется Амани. Молча берет кружку, садится. Раньше — инвалидами называли всех, кто поучаствовал в войне, даже если на нем ни царапины. Например, до революции была газета «Русский инвалид», но она адресовалась всем, кто участвовал в боевых действиях, не обязательно инвалидам. Так и мы с Амани. Мы уже давно — инвалиды. И лучше, если мы не будем отягощать никого своей инвалидностью.

— Моего младшего брата убили… — говорит она, отхлебывая чай.

— В Иордании?

— Да.

Я ничего не говорю — а что тут скажешь? Идет война народная, священная война — и нет никого, кто смог бы избежать ее. Амани пьет чай — и по ее смуглым щекам медленно, очень медленно текут слезы, царапая душу бессмысленной болью.

— Он был… поэтом. Писал стихи. Они убили его… знаешь, за что?

…

— Он не был нужен в борьбе. Знаешь… он был очень мягким человеком. Приносил домой птиц, выхаживал их. Приносил домой кошек. Он просто был бесполезен в борьбе, понимаешь? Ему нельзя было дать автомат и сказать — стреляй. Он не смог бы — и они это знали. Тогда — они пришли и убили его. Просто, чтобы его не было. Просто — чтобы он не разлагал народ. Чтобы не показывал на своем примере, что можно оставаться в стороне от бойни. Не воевать. Не стрелять. Не взрывать. Вот за это — они его и убили…

— Если хочешь, я попробую узнать, кто — прерываю молчание я

— Кто? — Амина горько усмехается — какая разница, кто? В нашем народе отдельные люди ничего не значат. Я знаю, что это сделали люди аль-Асира.[39] Я знаю, что это послание мне — будешь делать то. что ты сейчас делаешь, и мы убьем кого-нибудь еще.

Я тоже присаживаюсь на топчан, который здесь вместо табурета.

— Сколько ему было?

— Двадцать лет…

Двадцать лет… А знаете… в моем крестовом походе… в нем все таки есть цель. Я не хочу, чтобы у нас, в России — там где живет мой народ это было. Не хочу и все. Я сделаю все, чтобы этого не было. Скольких бы мне не пришлось убить ради этого.

— Ты понимаешь, что он — жертва войны? Которую ведешь в том числе и ты.

Амани смотрит на меня своими зелеными глазищами. В темной кухоньке — подобно язычку пламени на болоте — колышется пламя керосинки.

— Да. Понимаю. Но что делать, скажи? Мой народ — народ из концлагерей. Из лагерей беженцев. У нас отняли все, что у нас было. Все, понимаешь? Нашу землю. Наши сады. Наши кладбища. Наши святыни. Все — до последнего. Все. что у нас есть — это враг, который расположился на нашей земле и живет там. Как можно не вести войну скажи!?

Я молчу. Взвешиваю слова. Не для того, чтобы что-то вытянуть у нее, пользуясь ее состоянием. А для того, чтобы понять — поймет она то, что я ей могу сказать, или пристрелит. В спину. Наверное, если пристрелит — я пойму. Может, я и сам бы себя пристрелил.

— Ты знаешь нашу историю? Историю Руси?

— Откуда…

Да уж. Историю в лагерях палестинских беженцев — учат по пересказам отцов и дедов. Там все помнят. У кого что отняли. Кого и когда убили. Кто и когда умер в тюрьме. Кого забили до смерти. Нет палестинца, который бы это не помнил.

Зато в палестинских лагерях в школе преподают Майн Кампф. Я бы сам не поверил, если бы не видел, и если бы не покупал книжки на арабских книжных развалах. Майн Кампф занимает там почетное место, продаются, и не из-под полы фотографии Адольфа Гитлера. И это значит лишь то, что для этих народов — борьба не окончена.