Ответный удар 1

Сектор разведки на базе — представлял собой небольшое помещение, состоящее из двух готовых защищенных контейнеров, напичканных оборудованием, работающим большей часть в автоматическом режиме. Оператора было только два, причем один — пил кофе и читал книжку, даже не смотря на клавиатуру. На стене контейнера, скотчем приклеен лист бумаги А4 в файле — надпись «INTEL». Вот и весь разведсектор базы. Больше и не требовалось: БПЛА отсюда не работали, а технологии перехвата были столь совершенны, что почти не требовали наземного присутствия. Сектор разведки базы работал «на прием» — то есть получал информацию из «общей кучи» и распределял ее по местным пользователям. Требовалось ее немного — база была активной лишь условно, иракцы резко свернули сотрудничество с американцами после прихода русских, и база всего лишь «демонстрировала флаг». Но при необходимости — она могла стать опорной точкой для более активных действий и развертывания сил оперативного реагирования, базирующихся на базе ВВС Сигонелла в Италии. Это называлось «развертывание на листьях кувшинки» — сочетание большого количества небольших, поддерживаемых в минимально рабочем состоянии инсталляций и сил оперативного реагирования, состоящих в основном из переформированных экспедиционных сил морской пехоты, способных начать развертывание в кризисном регионе через двадцать четыре часа.

Свое рабочее место — у полковника, командующего базы было в третьем бронированном контейнере, расположенном под крышей большого, размером под средний транспортный самолет ангара. Но полковник — повел их к «неофициальному клубу» — месту, где были стол, стулья, магнитофон и холодильник с пивом. Там сейчас было немноголюдно — а те, кто был, при виде командующего поспешно свернулись…

— Пива?

— Да сэр, было бы неплохо.

Полковник открыл холодильник, достал несколько бутылок Балтики. Употреблять алкоголь на службе категорически запрещалось уставом — но на устав здесь редко обращали внимание.

— Русское? — удивленно спросил прилетевший разведчик

— Да… Конечно, не Буд,[68] но тоже неплохо. Есть египетское — но пить не советую. Говорят, что египтяне для аромата добавляют верблюжьей мочи…

— Пусть будет русское, сэр

Полковник, сильными пальцами открыл бутылки, одну за другой

— На здоровье! — сказал он по-русски. Полковник неплохо знал русский — в ВВС его многие знали. Для ВВС русские оставались одним из главных противников, наряду с Китаем. При слове «Талибан» презрительно морщились — хотя из-за него ВВС США закупали все больше и больше турбовинтовых легких штурмовиков. С финансированием было уже туго, а гонять реактивный истребитель на уничтожение пары ублюдков и осла… вот так войны и проигрывают.

— На здоровье, сэр.

Все выпили. Русское пиво имело какой-то другой вкус, непривычный после американского. Пилось тяжелее, даже ледяным.

— Ты помнишь Джейка Барски, Алекс? — спросил полковник, прихлебывая пиво

Алекс кивнул

— Помню, сэр.

— Да, верно — сказал второй, гражданский — он работал на нас.

Алекс никак не отреагировал

— То есть на станцию ЦРУ в Багдаде — уточнил гражданский

Алекс пожал плечами

— И что?

— А то, что он погиб. Обратно, на том самолете, на котором ты летел — в Штаты отправится его гроб.

На лице Алекса ничего не отразилось

— Мои соболезнования. Я тесно с ним не работал, но помнится, он был неплохим офицером. Он ведь работал в Джи-два, насколько мне помнится.

— Да, в разведке морской пехоты. И эта история — просто так не закончится.

— Сэр — сказал Алекс — я так понимаю, что убийством сотрудника ЦРУ должна заниматься служба внутренней безопасности самого ЦРУ, верно? Причем здесь вы, вообще?

— Дело закрыто как несчастный случай — сказал гражданский — причем в рекордные сроки. Признано, что Джейк Барски на большой скорости не справился с управлением, его машина перевернулась на трассе недалеко от Рамади, после чего в нее еще и фура врезалась. Трагический случайный инцидент. Дело закрыто.

— Тебя это устраивает?

— Сэр, не вижу причин, почему бы меня это не устраивало.

Полковник резко поставил бутылку на стол, она стукнулась дном.

— Так не пойдет. Пойдем-ка, пройдемся…

С равнодушным видом — прилетевший американец закинул на плечо сумку, оставлять ее здесь он явно не собирался.

Они вышли под палящее иракское солнце. Середина дня, самое беспощадное время — лучи выжигают все как газовая горелка. На базе — было непривычно тихо для авиационной базы, только техники — гоняли только что смененные вертолетные двигатели у вертолета БлекХок, поставленного у ангара.

— В чем дело? — спросил полковник — ты же его знал?

— Сэр, кто тот человек, который был с вами?

— Зови его… Дейв, он не обидится. Багдадская станция.

— Сэр, я не хочу иметь дело с местными.

Полковник хмыкнул

— Разумно. Почему?

— Не могу говорить, сэр — Алекс улыбкой смягчил отказ — но поверьте, основания к тому есть. Поверьте, сэр.

— Отчего бы не поверить. Я и сам — едва не сгорел, потому что один ублюдок решил, что в селении десять — пятнадцать боевиков, один джамаат. Кто же знал, что их там под сотню.

— Да, сэр. Я тоже там был.