Отец по ошибке

Я усмехаюсь, это похоже на знак. Прочь старую жизнь, нужно расчистить место для новой. Наполненной светом, уютом и тёплом. Пусть даже мне сейчас даже жить негде. Ничего, главное, что мы здоровы.

Я: «Спасибо за услугу. Это Максим подарил. Я бы его в любом случае выбросила».

Максим Дмитриев: «Не зря он не понравился мне с первого взгляда».

Слово за слово, короткие строчки, несколько вопросов, глупые стикеры. Я сама не замечаю, как мы переписываемся до самого утра. На мне срабатывает «эффект попутчика», когда два незнакомых человека едут куда-то на соседних местах и, зная о том, что больше никогда не встретятся, рассказывают друг другу о самом сокровенном, о том, что наболело, о переживаниях и разочарованиях.

Мне нужен был этот разговор, нужно было выговориться тому, кто не будет жалеть меня, не будет говорить, какая я глупышка, не будет насмехаться и злорадствовать. Проще всего поведать о своих неудачах незнакомцу, с которым ваши пути должны разойтись уже через несколько часов. Так должно было случиться и с нами, но что-то пошло не так, и на следующий день, проснувшись, я обнаруживаю рядом с кроватью мужчину со свёртком в руках.

Я растерянно смотрю на мужчину. От него веет холодом и морозной свежестью. На тёплой куртке белеют снежинки, волосы взлохмачены, нос красный, взгляд устремлён на меня. По выражению его лица невозможно ничего прочесть, на самом деле он меня немного пугает, особенно своим неожиданным появлением в моей палате, но в это мгновенье сердце в груди трепещет от недоверия, потому что я узнаю одеяльце в его руках. То самое, которое я несколько недель назад покупала в «Детском мире».

Я открываю рот, чтобы подтвердить свою догадку, но от страха, что ошиблась, не могу произнести ни слова. Мужчина тоже молчит. Разглядывает меня, словно видимся впервые. Я вдруг краснею, вспоминая нашу ночную переписку. Я успела рассказать ему достаточно много, чтобы сейчас чувствовать себя неловко.

— Я… а там… — выдавливаю из себя, кивком указывая на его ношу в руках. Мужчина бережно прижимает сверток к груди, делает шаг к кровати.

— Тимур твой. Надеюсь, — хмуро произносит он и наклоняется ко мне, чтобы передать сверток. Я принимаю его дрожащими руками, холодные пальцы Максима касаются моей руки, и меня прошибает электрическим током. Но я почти не замечаю этого. Ведь мой малыш здесь. Завернут в тёплое одеяло, уголок которого скрывает его личико.

— Как тебе удалось? — Поднимаю на мужчину взгляд и чувствую, как все перед глазами расплывается из-за предательской влаги.

— Выкрал его под шумок, — кривится он.

— Что? — немного громче, чем следовало, выкрикиваю я, а потом, понижая голос, шиплю: — В смысле ты его выкрал?

— Половина медперсонала не добралась до работы из-за нерасчищенных дорог, на весь этаж две дежурные медсестры, поэтому я незаметно проскользнул в детское отделение и забрал пацана, — равнодушно пожимает плечами, оставаясь все так же невозмутимым. — Надеюсь, что не перепутал, они там все на одно лицо.

Мои глаза расширяются. Он же не серьезно? Я смотрю то на сверток в своих руках, то на мужчину.

— Ты… ты что, и в самом деле выкрал ребенка? — не верю я.

— Ну, ты ведь хотела увидеться с сыном, — низким голосом произносит он.

Пауза. Затяжная. Ребенок в моих руках начинает кряхтеть, и я прижимаю его к своей груди, слегка покачивая.

— Да ладно тебе, расслабься, я пошутил, — поднимая ладони вверх, наконец-то произносит он. — Я пойду поговорю с твоим лечащим врачом, а вы тут… общайтесь. Через полчаса пацана надо вернуть обратно.

Он дергает за край шарфа и резко стягивает его с шеи. Вздыхает. Бросает на меня странный взгляд, а потом разворачивается, идя в сторону выхода, и на ходу расстегивает молнию на куртке.

— Зачем? — спрашиваю ему в спину.

— Что зачем? — Он замирает у двери, поворачивая голову в мою сторону. Ловит мой растерянный взгляд. Знаю, что прекрасно понял мой вопрос, но заставляет меня произнести его вслух.

— Зачем ты помогаешь мне? Я ведь тебе никто.

— Скучно как-то в отпуске стало, — кривится он и выходит. А я не понимаю, это он серьезно или нет, потому что этого мужчину невозможно понять. То он злой как черт, то раздражителен, то вдруг заботлив.

Я сглатываю застрявший в горле ком, провожу пальцами по уголку одеялка, все никак не решаясь взглянуть на своего сыночка. Это так волнительно. Безумно. Я делаю глубокий вдох. Выдох и еще один. Раскрываю одеяло, и из моей груди вырывается сдавленный хрип. Маленький носик, длинные реснички, из-под шапочки выглядывают несколько тоненьких светлых волосиков. Тимур напоминает спящего ангелочка, и, смотря на него, я даже забываю, что нужно дышать.

— Привет, мой маленький, мама по тебе так скучала, — тихо шепчу сквозь слезы, покачивая его на руках.