От сердца отрывая

Кирилл Леонов От сердца отрывая

Слово автора.

Дорогие друзья!

Если Вы читаете это, значит у меня получилось – я смог издать сборник своих стихотворений «От сердца отрывая…» в печатном виде.

Приятного чтения.

С уважением, Леонов К. Д.

***

Стеклянный взгляд. Мученья и тревога.

В беспамятстве разбился человек.

Нет, то была не автокатастрофа.

Я постараюсь объяснить и дать ответ.

Что в этой жизни важно человеку?

Что делает его таким, какой он есть?

Как выбирает он свою манеру?

Что заставляет призадуматься присесть?

Всё начинается с простецкого вопроса -

Кто ты такой, зачем ты здесь?

И мозг, не выдержав допроса,

Пускает странных мыслей смесь.

И кто-то ищет смысл жизни,

И разбивается о разный бред.

Другой, отринув список истин,

С удачей на вершину влез.

Да только что нас ждёт на той вершине?

Вы думаете там откроются глаза?

Да Вы туда хоть прите на машине -

Любой слепец потешен как всегда!

Забыли мы зачем дано нам сердце.

И спрашиваем мы всегда у головы.

И вот казалось бы – намного легче,

Но "легче" поступают подлецы.

А голова лишь задаёт вопросы,

Ответ ищите же в груди.

Не надо никаких допросов -

И сердце даст Вам нужные пути.

В обратном случае же будет очень грустно.

И голова сведёт себя с ума.

Круговорот вопросов – очень трудно.

Придёте точно в никуда.

Ведь наш герой – он ждал ответов,

Но на вопрос он получал вопрос.

Со временем не выдержав куплетов,

Он пробежал по мыслям свой последний кросс.

Надеюсь, Вы уствоите ту мысль,

Что описал в своём стихе.

А я уж болью той умылся.

Теперь пора. Пойду-ка я отсель.

Старый рояль

Вновь город, усыпанный снегом…

И старый облезлый маяк…

И пылью покрытый, как пледом,

Давно уж забытый рояль…

Лишь ветер, бывает, под вечер,

Скрипучею старой струной,

Напомнит, как ночкою летней

Играл ты когда-то с душой…

Как в это прекрасное время

Звучал в этой комнате Бах,

И каждый твой день без сомненья

Был в музыке и душевных стихах…

Теперь же осталась лишь память…

И старый забытый рояль…

А ветер лишь ноты терзает,

Стараясь ту горечь унять…

Осень

В это не простое время года

Смотрим мы с тоской назад.

И порой ненастная погода

Шепчет слёзам на глазах,

Что давно прошли невзгоды,

Что ненастья эти позади,

А вот дальше ждут восходы

И встречает счастье впереди.

У природы нет плохой погоды…

Вспомнил эту фразу вдруг.

И встречая в жизни пешеходов,

Я смотрю не в пустоту.

И улыбка, невзначай, проснулась,

Чтобы больше не хандрить.

А в ответ – погода улыбнулась…

Захотелось дальше жить!

Белый снег

Белый снег закрывает раны,

Что томились в моей душе.

И стирает из памяти фразы,

Что касались моих ушей.

Белый снег засыпает тропы,

По которым нашёл я боль.

И стирает в тетради строки,

Умножая их смысл на ноль.

Белый снег приглушает звуки,

Оставляя меня в тишине.

И берет в свои нежные руки,

Очищая меня в полусне.

Шум дождя и проезжей части

Шум дождя и проезжей части

Стал привычным и даже родным.

Да и небо пиковой масти

Здесь как будто бы стало другим.

Этот пыльный потрепанный город

Поменял, обезличил меня.

И настал для души моей голод.

И терзает уж сердце тоска.

Шум дождя и проезжей части

Не смотря на привычный покой,

Да и небо пиковой масти –

После них в моём сердце огонь.

В нем горят эти воспоминанья,

Согревая последним теплом.

И разрушились все ожиданья.

И мечтаю я лишь об одном.

Чтобы кончились эти терзанья,

Прикратился чтоб шум за окном,

Чтоб закончились все начинания

И проснулся бы в доме родном.

Шум дождя и проезжей части…

По привычке

Мы боимся сказать себе правду,

Что уже перестали любить,

Что друг другу давно уж не рады,

Что друг друга пора бы забыть.

И в душе своей гложим надежду,

Что вернётся в сердца наши страсть,

Что идёт наше счастье на встречу,

Что любви наедимся мы всласть.

И мы вместе ещё по привычке,

Хотя стали чужими людьми.

И мы дарим друг другу улыбки,

Хотя в сердце давно уж одни.

И теперь обвиняем друг друга,

В чем давно виноваты вдвоём.

Как достала же вся эта ругань!

Неужели мы так вот живём?

И испита последняя капля,

И разорван последний наш мост.

А мой стих отзовётся пусть болью.

И войдёт пусть он в каждую кость.

Я услышал достаточно грязи.

И хотел бы сказать всё в ответ…

Но не буду последнею мразью.

Но вот сердца во мне больше нет.

Мои стихи – моё проклятье

Я сам себя, бывает, презираю

За все стихи, что я писал.

И в страхе чудном озираюсь,

Чтоб стыд никто не увидал.

О чем пишу? Не о высоком.

Пишу лишь о дурной любви.

И это мне выходит боком –

Застыл на поэтическом пути.

Бывают строчки о природе,

И философствую порой.

Но в основном в круговороте

Любовных писем с головой.

И это разве поэтично?

Да это только лишний бред.

И это точно не логично –

Писать одно и тоже каждый день.

Мои стихи – моё проклятье.

Мои стихи – моя болезнь.

Поэту

Мой милый друг! Поэзия капризна.

Запомни это навсегда.

И не пиши, пожалуйста, о низком.

Хватает этого всегда.

Я знаю, все стихи от сердца.

И пишешь ты всегда душой.

И нет в строках твоих той скверны,

Что попадается порой.

Так вот, останься тем же светом,

Что светит на заре с утра.

И двигайся всё в том же темпе.

Не будь в поэзии шутом.

Ведь ты – поэзии надежда,

Ты – тёплый лучик среди тьмы.