Ошибочка вышла

— Да уж, вижу, что не ваше. Эти удивительные образцы от советской резиновой фабрики я покупал ещё в конце восьмидесятых… 

— Ну, собственно, вот и ответ… 

— А я ж их шутки ради приволок Соньке… 

— Шутка удалась. 

— Да уж… ошибочка вышла. 

И Львович разлил по стопкам, «Старейшина» шла к концу, но этого добра в шкафчике было полно.

— Эх, Соня… не вовремя ей это. Она ж ещё ребёнок, — вздохнул Львович. — И я это не к тому, что… — и замолчал, будто не желая произносить вслух то, что думал.

— Она оставит? Как по вашему? — спросил Лев. 

На кухне Обломовых он уже обосновался, Львович ему нравился, коньяк тоже. Сидели душевно, без напряга. И на душе по-прежнему было спокойно, будто кто-то извне подталкивал в нужном направлении.

— Сложно сказать… Соня непростой персонаж. И всегда была такой. И не без моего участия, конечно, — Львович почесал затылок и скрестил на груди руки. — Вам я, конечно, должен бы морду набить, спросить как и почему вышло всё так, но не стану. Не сочтите за неуважение, но я всегда был убеждённым пацифистом и противником решения конфликта силой. И мне интересно, какова тут ваша сторона, а вот за Соню я ответить, увы не могу… Не имею права, я бы так сказал… 

— Кхм.. — Лев отодвинулся, устроился удобнее.

Коньяк сделал движения более плавными, тело ватным. Голова соображала на удивление ясно, а вот окружение отставало.

—  Вы мне можете не верить… но… я сдаваться не хочу. И оставлять её одну не хочу. Это было бы глупо и неправильно. Только Соня не готова делить свою жизнь ни с кем.

—  Это правда. Она и от меня убежала. Как колобок. И от бабушки ушёл, и от дедушки ушёл… и от тебя серый волк — уйду, — усмехнулся Лев Львович.

—  Почему? Я никак не могу понять. Возраст? Юношеский максимализм?

— Я, — коротко ответил Обломов. — Я и только я… ну и всё вышеперечисленное. И вот вы хотите сказать, что и правда готовы стать отцом? Воспитывать его с незнакомой девушкой?

— Да мне без разницы с кем. Я вообще не объединяю, пожалуй, эти понятия. Мне кажется, что этот ребёнок, если он будет, мне нужен. А она… интересна. Но в любом случае, Соня не должна оставаться одна.

— А вот она хочет, — пожал плечами Лев Львович. — И трудно поспорить… И что же, будете биться с ней?

— Да.

— Тогда вам будет полезно… словом. Вы же знаете, что мамы у Сони нет, верно?

— Ну да, это я понял.

— А мама была. Только ушла от меня и от Сони, даже вещи толком не собрала… Родила она её рано, я был не самым лучшим мужем, дома не появлялся. А потом как-то пришёл, а с Соней соседка сидит. Супруги нет. И не предвидится. 

— И вы поняли, что были неправы и…

— Нет. Я разозлился, обиделся на женский род и стал работать вдвое больше, чтобы Соню тащить на зарплату врача. Женщин в дом не водил, всё делал “по книжкам”, и тд и тп… 

—  А она с кем была?.. 

— Да с кем только не была. Моя мать уехала к себе в другой город, хотела Соню забрать на воспитание, но я не дал. Из вредности больше. Из гордости. Платил санитаркам из других смен, знакомым, сколько мог. Соседка сидела за талоны к терапевту. Старался, чтобы Соня особенно ни к кому не привыкала, какая-то паранойя началась, что нас все хотят бросить. В то время ещё уход матери из семьи был чем-то… ну нонсенс одним словом. А вот когда Соня однажды сказала, что сняла квартиру и будет жить отдельно, я и понял, что был немного… эгоистом. Всё себя, дурак, жалел.

— Какая-то история печальная… — Лев засунул целую дольку лимона в рот и стал жевать. 

— Не то слово печальная. Сонька меня любит. Но на расстоянии, теперь. Как она мне сказала: “Пока не разберёшься в себе — не вернусь!”

— Обижается?

— Нет. Себя винит.

— Себя? 

Лев Львович пожал плечами, а Лев уставился на него, чувствуя, как начинает дёргаться глаз.

— К большому моему сожалению… Соня винит себя. И считает, что забрала у отца жизнь. И ушла она не с обидой, а села и сказала, что мне нужно личное пространство и личная жизнь, а она только мешает. Я так старался сделать для неё всё, что в итоге… Легко с ребёнком, который винит в своих бедах тебя, а вот с тем, кто… 

— Значит ей в неполной семье было плохо.

— Ей со мной было плохо, только она этого не понимает. Я — инфантильный мальчишка-максималист. Обидчивый к тому же. С комплексом жертвы и ещё кучей умных слов…

— Что ж вы всё это не исправили, если знали?

— Так я это понял… когда уже поздно стало. 

— А сейчас поговорить?

— А что я ей, детство верну? Нет, она-то считает что это было весело. Папа, отец-одиночка. Доктор. И больше никого. Мы с ней про всё говорили, про мальчиков, про подружек она мне рассказывала. И в зоопарк по выходным. У нас даже своя песенка была. И всё как бы хорошо, только думаю сейчас… а оно ей было надо? Я её взросления боялся, как ядерной войны. И она, наверное, это чувствовала. 

— Вы что же, сапожник без сапог? Собственную дочь на темы взросления не просвещали? 

— Не-а… я вместо этого с ней беседовал у себя в кабинете, как врач с пациенткой.

— И..