Ошибка резидента

Да, ответил доктор Астье осторожно, он помнит то вскрытие. Сердце? Оно было у мсье Тульева как у сорокалетнего. Мозг? Со стороны сосудистой системы и кровоснабжения все обстояло благополучно. Мог ли мсье Тульев упасть оттого, что вдруг закружилась голова? Гм, гм, это уже из области предположений, в которой весьма уверенно чувствуют себя только лечащие врачи, например, терапевты или психиатры, но для патологической анатомии в этой сфере подвизаться категорически запрещено…

Они сидели в кабинете доктора – хозяин за столом, Михаил в кресле, – и после этого иронического ответа у обоих одновременно возникла потребность встать и либо закончить разговор, либо сделать его еще более откровенным.

– Скажите, доктор, – поднявшись, спросил Михаил, – мог человек получить такую рану, просто упав виском на ступеньку?

– Ваш отец был высокого роста, – уклончиво ответил доктор. – Он выше вас…

Михаил рискнул: вынул из кармана портмоне и положил его на стол.

– Вы можете рассчитывать на мое молчание, – сказал он, глядя прямо в слезящиеся глаза доктора. – И на мой кошелек тоже.

Астье усмехнулся:

– Немедленно уберите это. Или, прошу прощения, уходите сейчас же.

Михаил поспешно спрятал портмоне.

– Извините, дурная привычка.

– Что вас привело ко мне? – отрывисто произнес доктор. – Конкретно!

– Умоляю, скажите: он действительно упал?

– Я не могу этого знать.

– Но характер раны…

– Люди падают, поскользнувшись на банановой кожуре, и расшибаются насмерть…

– Я внимательно прочел свидетельство о смерти, – сказал Михаил, опуская взгляд. – Рана описана очень подробно…

– Вы врач?

– Нет. Но мне сдается, что отец мог упасть и не сам. Он не поскользнулся на банановой кожуре…

Доктор отвернулся к окну и тихо спросил:

– Мой адрес вам дали в больнице?

Михаил почувствовал, что лед сломан.

– Да. Но я повторяю: вы можете быть уверены в моем молчании.

– Ну, все равно… В общем, вашего отца, возможно, кто-то ударил в висок тяжелым предметом. Если удар был нанесен не сзади, то бил левша. Однако насчет конфигурации раны в черепе и конфигурации ступеньки в акте все верно. Большего от меня не ждите.

– Спасибо, доктор!

– Не стоит благодарности. Будьте здоровы, и вы меня не видели.

…Михаил так и не понял, какими мотивами руководствовался доктор Астье, сделав ему это осторожное, но немаловажное признание. Может, просто заговорила совесть? Как бы там ни было, спасибо патологоанатому…

Михаил решил поспрашивать обывателей, и в первую очередь тех, кто жил неподалеку от дома отца. Ничего существенного выудить не удавалось, пока он не поговорил с агентом компании по продаже недвижимости, который жил почти напротив, чуть наискосок. Агент этот вспомнил, что незадолго до смерти старика видел возле его дома какого-то человека лет тридцати – тридцати пяти, одетого в рабочий комбинезон, с чемоданчиком в руке. Мсье Тульев был тогда в отъезде, агент это знал и потому позволил себе войти в усадьбу и поинтересоваться, что нужно пришельцу. Тот ответил, что промышляет ремонтом частного жилья и ищет подходящую клиентуру вот таким простейшим образом – обходит виллы и смотрит, нет ли кандидатов на капитальный или профилактический ремонт. Агент по продаже недвижимости вполне удовлетворился этим объяснением, но посоветовал не искать работу в городе: уж он-то знал, что дома богатых владельцев в ремонте пока не нуждаются, а у владельцев бедных нет на ремонт лишних денег. С тем они и разошлись.

У Михаила после этой встречи возникло предположение, что так называемый ремонтник приходил неспроста: он мог сделать слепок с закраины мраморной ступеньки. Если так, то тут работали наверняка профессионалы высокой марки. Центр своими руками не стал бы убирать отца – это не в их стиле. Им проще нанять убийцу в одном из тайных синдикатов, занимающихся по заказу ликвидацией людей.

Вернувшись в Париж, Михаил вновь обратился за помощью к Дону, рассказав ему обо всем, что удалось узнать. Тот обещал помочь, и Михаилу ничего не оставалось делать, как поселиться в тихом маленьком отеле и заняться чтением книжных новинок.

К концу второй недели нетерпеливого ожидания Дон позвонил ему по телефону и сообщил, что есть новости, но в баре встречаться нежелательно. Михаил пригласил его к себе в отель.

– Я так и думал, – сказал Дон с порога не то чтобы мрачно, но довольно угрюмо.

– Что именно? – Михаил показал рукой на кресло у столика. Дон сел. – Что ты узнал?

– Ты слыхал о Франсисе Боненане?

Михаил сдвинул брови, припоминая.

– Это что-то связанное с Чомбе?

– Да. Он украл Чомбе и привез его в Алжир.

– И он убил моего отца?

Дон поднял руки и воскликнул:

– Нет! Нет!

– Так при чем здесь Боненан?

– Я встречался с одним типом из его компании, и этот тип рассказал любопытные вещи.

– Например? – Михаила начинала слегка раздражать эта манера ходить вокруг да около.

– Он водил дружбу с человеком по имени Карл Брокман, тоже из их банды, а этот Брокман проболтался ему, что сумел за год заработать семьдесят тысяч долларов чистыми. Помимо работы на Боненана.

– Короче – отца убил Брокман?

– Скорей всего.

– Но при чем здесь Боненан?