Оранжевая страна. Фельдкорнет

Александр Башибузук Оранжевая страна. Фельдкорнет

Я понимаю команданте Господь, что ты на меня обижен, если допустил такой произвол в отношении раба своего, но пожалуйста, смилуйся и сделай так, чтобы когда я открыл глаза, вокруг торчали небоскребы, а воздух пах отработанными газами автомобилей. Аминь…

Молитва попаданца.

Пролог г. Кейптаун. 17 февраля 2014 года

— Действительно полный аутентик? — Молодой парень спортивного телосложения провел рукой по боковой панели очень старинного на вид фотоаппарата, стоявшего на треноге посреди фотостудии, до предела захламленной разным историческим реквизитом.

— Молодой человек, посмотрите сюда… — Фотограф, маленький подвижный старичок со старомодным пенсне на горбатом носу ткнул пальцем в бронзовую табличку на боку фотоаппарата. — Это же изделие фабрики Ройтенберга, такого другого на всем белом свете уже не найдешь. Так что не сомневайтесь и переодевайтесь. У меня уже созрел в голове сюжет гениальной композиции.

Молоденькая улыбающаяся негритянка подкатила небольшую тележку загруженную одеждой, поверх которой лежала портупея с внушительной кобурой.

— Ух ты… — Парень ловко вытащил револьвер из кобуры. — Да это же Смит-Вессон! Надо же, практически новый, даже воронение не стерлось. Настоящий?

— Конечно настоящий! — Самодовольно улыбнулся старичок. — Натан фуфла не держит — у меня все настоящее. Но вы таки будете переодеваться или нет?

— Хорошо, хорошо… — Парень немного поколебавшись, вытащил из корзины высокие сапоги на толстой кожаной подошве. — Натан Львович, так как вы оказались на этом краю географии? Право дело, как-то странно здесь увидеть человека говорящего на русском языке.

— Миша, это очень странная и запутанная история, но если вы хотите, я таки донесу ее до ваших ушей. Но уже после сеанса. Хотя, давайте поговорим… — Старичок решительно отобрал у парня сапоги и вручил светлую блузу. — Сначала это. А вы здесь зачем Михаил?

— В ссылке… — Улыбнулся парень. — А если серьезно, то мой дядя открыл здесь филиал своей компании и отправил любимого племянника на перевоспитание.

— Очень интересно… — Натан Львович увидел на спине у Миши красный, недавно затянувшийся рваный шрам. — Я так понял, причина вашей ссылки у вас на спине?

— Отчасти… — Парень быстро накинул блузу и застегивая пуговицы повернулся к фотографу. — Но эта история совсем не стоит вашего внимания. Костюм тоже из девятнадцатого века?

— Вы слишком хорошо обо мне думаете Михаил. Нет конечно, но пошит он точно по историческим моделям. Очень хорошо! А теперь сапожки и все эти ремешки. Нет, ты смотри, вы таки похожи на дикого бура! А теперь прошу вот на этот стульчик. И винтовочку прихватите…

Фотограф усадил парня на изящный стул в викторианском стиле, поправил на нем широкополую шляпу и отбежал к фотоаппарату. Недолго повозился и взял в руки вспышку.

Что-то щелкнуло, кусочек магния неправдоподобно ярко вспыхнул, раздался сильный грохот, студию заволокло белым дымом — в котором почему-то, проскочило несколько электрических разрядов.

Когда дым рассеялся, стул посередине студии оказался пуст. Фотограф подбежал к нему и как будто желая обнаружить невидимку, несколько раз провел рукой над сиденьем. Затем обернулся к фотоаппарату и укоризненно поинтересовался:

— И шо? Ты таки опять взялся за свое? Ты хоть знаешь, чего мне стоило взять на прокат эти древние железки, а я ведь за прошлое железо еще не расплатился? Дождешься — выброшу на помойку. Джессика!!! Джессика, ты меня слышишь?

— Да, босс? — в студию зашла негритянка.

— Если что, то к нам сегодня никто не заходил. Ты меня поняла?

— Конечно босс…

Глава 1 Где-то на границе Капской колонии и Оранжевой республики. 17 февраля 1900 года

Кусочек магния на подставке ослепительно полыхнул, раздался оглушительный треск. Я невольно зажмурил глаза, а когда их открыл, то вместо Натана Львовича увидел здоровенный валун. Недоуменно скосил глаза вниз и разглядел что валун торчит из пожухлой рыжей травы, а сам я, сижу на камешке поменьше. Обернулся по сторонам, но ничего кроме такой же травы и чахлого кустарника не увидел. В безоблачном небе кругами летали большие птички удивительно напоминающие стервятников, а солнце жарило так, что я мгновенно взмок в своем архаическом френче.

— Да что за нахрен! — в голос выругался и попытался залезть на валун, чтобы получше рассмотреть окрестности и увидеть съемочную группу программы «Розыгрыш». — Поубиваю уродов. Если это Никита заказал — выпру нахрен с фирмы.