Она молчит.Не буду ей мешать.Включаю верхний свет,мне мало нижнего.За стеклами стоят на стеллажахпортреты,вырезанные из книжек.Печальный Пушкин, мрачный Маяковский.Злой Лермонтов, усмешливый Есенинглядит из рамки,словно из окошка —пейзаж осенний.Невесело. Молчит незавершенность.Неудовлетворения туман.Признания.Обрывки завещаний.Фантастика —неполные тома.Пустые полки рядом, как пустотына картах,на картинах мастеров.И пустоту я называл простором.Сейчас — старо.Эскизы Модильяни,Пикассо.Квадрат картона с видами Рязани.Святая дева с девичьей косой,с налитой грудью,с тяжкими глазами.Как жаль, что не дописано бедро!Под стеклами обрывкии наброски.Вотдьявола не дописал Петров —копыта — есть,есть — хвост.А где же рожки?А вот стенаширокая, как плац.На всем пространстветолько два эскиза.Какой-то доморощенный СаркисовхохочущейизобразилКаплан.Как в бельмах глазее зрачкиорали!Я никогда таких не видел лиц.Косая прядьрубцом —в лицо!А рядом —эскиз Андреева «Смеющийся Ильич».…Там,за плечами,хмурая Казань.Ильич в кругу сибирских инородцев.Они пришли к Владимирусуровые.Не жаловаться Ленину,сказатьо том, что плохо.Опершись на лыжи,стоят они. Задумчиво глядят.Неслыханную речь его услышатьо счастье человеческом хотят.Он знал, он видел, оставляя нас,что мир курчавится, картавити смуглеет.Мир былсовсем инымв последний час,в последний часкороткой жизни Ленина.Приходится порой простые мыслидоказывать всерьез,как теоремы.Для всех, кого не обошло презренье,он ждал апреля.Мы идем к апрелю.Сходились в русской Волге русла рек,несли на водах солнца свет багровый.Сын этой Волги —этот человек,Сын, сотворенныйСемиречьем крови.Пройдут года. Сойдутся племена —щека к щеке, уже нельзя плотнее,как в имени ЕГО —все имена,мак тысячи набросков,в полотне.Каплан хохочет на стене.Он рядомсмеется. Пусть безумные запомнятАпрели наши.Словом нашей Радостипустые полки за стеклом заполним.