Он всё ещё двигает камни

Иисусом, мы его почти не видим. Большая часть его жизни — повод для

многочисленных спекуляций и догадок. Но практически ни один из этих вопросов

так и не находит ответа.

О чем он думал в момент рождения Иисуса? С какими мыслями сражался, когда

Мария разрешилась Сыном? Делал ли он все, что должен делать любящий муж, —

грел ли воду, приготовил ли место, где жене было бы удобно лежать? Или сделал все

от него зависящее там в хлеву, а потом отступил на задний план? Может, она

захотела остаться одна, а он и не возражал?

О чем он думал в эти минуты, ставшие вечностью, — между просьбой Марии

оставить ее и появлением Иисуса? Может, просто ходил по ночному Вифлеему и

смотрел на звезды? Молился ли?

Уж не знаю почему, но я не могу представить Иосифа в безмолвии. Я буквально

вижу, как он оживлен и подвижен. Сначала качает головой, минуту спустя — трясет

кулаком. Не думаю, что у него и впрямь были какие-то дурные намерения. Мне

просто интересно, что он сказал...

Совсем не такие у меня были планы. В самом деле. Даже не мог себе

представить. Чтобы мой ребенок родился в конюшне? Совсем не об этом я мечтал. В

грязной дыре с овцами и козами. Среди соломы и сена. Моя жена рожает, а крики ее

боли могут слышать только эти звезды.

Да уж, даже и в мыслях подобного не было. Я-то представлял себе всю семью в

сборе. Бабушек. Соседей, толпящихся у двери. Друзей рядом. Представлял, как весь

дом придет в восторг при первом крике малыша. Как будут хлопать по плечу, поздравлять, громко смеяться.

Вот как все должно было быть.

Повитуха вынесла бы младенца ко мне, а все вокруг зааплодировали бы. Мария

бы пока отдыхала, а мы устроили бы празднество. Весь Назарет бы гулял.

83

А это что такое? До Назарета пять дней пути. А мы здесь... в овечьем загоне. С

кем здесь праздновать? С овцами? С пастухами? Со звездами?

Что-то есть в этом неправильное. Что за муж из меня? Даже не смог обеспечить

жене повивальную бабку. Даже кровати нормальной нет. Вместо подушки —

ослиная попона. Вместо дома — сарай из соломы и сена. Воняет отвратно. Звери

орут что есть мочи. Я уже и сам пропах, как пастух.

Я что-то упустил? Что я не так сделал, Боже?

Ты послал ангела и провозгласил, что у нас родится сын. Это же не я сам

придумал! Я уже представлял Иерусалим, храм, священников, толпу зевак. Может, даже язычники пришли бы. Целое шествие. Ну или хотя бы какой-то праздничный

обед. Это же Мессия, в конце концов!

Или если бы Он родился не в Иерусалиме, то хотя бы в Назарете. Уж всяко было

бы лучше. По крайней мере, там у нас есть дом, собственный бизнес. А здесь что у

меня есть? Уставший мул, связка дров, кувшин с теплой водой. Совсем не об этом я

мечтал! Не таким я представлял рождение сына!

О нет! Я снова назвал его так! Неужели опять? Я не хотел, так вышло... Все время

забываю... Он же не мой сын. Он — Твой.

Это Твой ребенок. Твой план. Твой проект. И уж прости мне этот вопрос... но

неужели таким вот образом Бог посещает мир? Я думал, будет сошествие ангелов.

Все эти вопросы по поводу беременности жены я еще мог терпеть. И этот путь в

Вифлеем. Ладно, пусть. Но зачем же рожать-то Его в хлеву? А, Боже?

С минуты на минуту Мария должна родить. Не ребенка — Мессию. Не младенца

— Бога. Так обещал ангел. В это верит Мария. И в это — о, Боже! Боже мой! — я и

сам хочу верить! Но Ты уж пойми: не так-то это легко. Выглядит все как-то уж очень...

ну как-то... странно.

Я не привык к таким странностям, Боже. Я же плотник. У меня все детали

должны подходить одна к другой. Я противник всяких крайностей. Я

придерживаюсь чертежей. Отмеряю семь раз, прежде чем один отрезать. Сюрпризы

не числятся среди друзей строителя. Мне всегда нужен план. Еще до того, как я

начну что-то делать.

Но на этот раз, оказывается, я уже не плотник. Я — инструмент. Молоток в

Твоем кулаке. Гвоздь в Твоих пальцах. Долото в Твоих руках. И это Твой проект, а не

мой.

Выходит, глупо задавать все эти вопросы. Прости, что я упорствую. Мне не так

уж легко всему этому довериться, Боже. Хотя Ты и не говорил, что это будет легко...

Но еще один вопрос. Последний. Ты же послал тогда ангела... Неужели нельзя

было послать еще одного? Ну если не ангела, то хотя бы человека. Какого-нибудь

путешественника или хозяина гостиницы. Ну или даже пастуха. Я-то здесь никого не

знаю.

Вот я и думаю: молился ли Иосиф подобной молитвой? Может быть, да. Может

быть, нет.

Но ты, скорее всего, молился.

Оказался там же, где и Иосиф. Между тем, что сказал Бог, и тем, что кажется

совершенно бессмысленным. Ты сделал все, что Он сказал. И все лишь для того, 84

чтобы потом спрашивать себя: «А Он ли вообще это говорил?» Чтобы напряженно

вглядываться в небо, затянутое мрачными сомнениями и задавать «вопросы

Иосифа».

На правильном ли ты пути? Не повернул ли случайно налево там, где надо было

направо? И был ли вообще какой-то высший план за всеми этими схемами? Все ведь

получилось совсем не так, как ты думал.

Каждый из нас знает, каково это — искать свет во тьме. Может, не на улице

рядом с овечьим хлевов, а рядом с операционной палатой. На обочине шоссе. На

кладбище. Мы задавали свои вопросы. Подвергали сомнению Божий план. И