Он меня погубит

Перед нами распахнулась задняя дверь тонированного черного кадиллака «Эскалейд». Я на мгновение заколебалась, ощущая себя маленькой девочкой, ступающей на опасный путь. Мне было тревожно. Большая черная машина воспринималась демоном, готовым увезти прямиком к грешным мечтам, а мужчина рядом – самим дьяволом, способным подарить сладкий ад на земле.

Я подняла глаза на Марка. Он ничего не сказал, только взгляд блеснул сталью. Я подчинилась, кожей почувствовала, что отказа он не примет. Ему в принципе нельзя было сказать «нет»!

Мы устроились на террасе колоритного французского ресторана, вдали от посторонних глаз, и я была благодарна за это. Не хотелось бы встретить знакомых, которые потом бы судачили о ланче со сногсшибательным незнакомцем. Я ведь только с Биллом выходила обычно.

Марк придирчиво изучал меню, выбирая самые изысканные блюда. Да, я позволила сделать заказ и для меня. Так я могла, не отвлекаясь и не боясь быть пойманной за неприличным разглядыванием, изучить мужчину, которого, по сути, не знала. Никогда не знала, но очень хотела узнать.

Его юность прошла, но она не сгладила углы, наоборот: черты лица скульптурно-вылепленные, суровые, мужественные. В нем не было ни капли изнеженности, отметин пресыщенной жизни заядлого сластолюбца, которые уже коснулись внешности моего мужа. Про отца и говорить не стоит – пороки давно исказили его тело и душу, если она вообще была у него.

От Марка исходили волны какой-то нереальной притягательности, завораживающей и темной. Мрачный и загадочный Марк Нортман – кажется так гласил заголовок одной из газет. Я их все изучила за последние два дня, выучила на зубок каждую строчку.

Я отвела глаза, нервно переплетая пальцы. А еще Марк был красив. Опасно, волнующе красив. Это немного нервировало. Ведь я из прелестной юной девочки превратилась в блеклую замужнюю женщину. Не запущенную, просто не расцветшую.

– Извините, – официантка смущенно улыбнулась, стреляя глазами в моего спутника, – вы, случайно, не Марк Нортман?

– Да, это я, – с полуулыбкой отозвался он.

– Вау! Я смотрела шоу Опры! Вы были бесподобны! А ваша история просто невероятна!

– Тогда вы знаете, что я часто недоедал, накормите нас, Эшли.

– Конечно-конечно, – засуетилась девушка, бросив на меня совершенно незаинтересованный взгляд. Наверняка подумала: что чопорная замухрышка делает в компании такого красавца?

– О чем она? – спросила я, сделав вид, что не интересовалась им. Маленькая ложь, чтобы не выглядеть слишком навязчивой.

– Ты не смотришь телевизор? – насмешливо бросил Марк.

– Очень редко.

– Это история о том, как я выживал на острове в океане, после авиакатастрофы, – он остро посмотрел на меня, словно понять что-то пытался. Но я теперь ни в чем не уверена: была ли катастрофа, как убили Грея Нортмана и как Марку удалось выжить, где бы он не находился?

– Я слышала кое-что, – решила признаться. Не знаю почему, но к нему доверия было больше, чем к родным. – Отец кричал, что ты лишил его денег, которые прятали в офшорах? – про брата решила не говорить – интуитивно чувствовала, что эту тему лучше не затрагивать.

– Да, это правда, – с легкостью признал Марк. Он не боялся ни осуждения, ни закона. – Тебя это беспокоит?

– Нет.

– Совсем? – кажется, он был удивлен.

– Совсем.

– Это правильно, потому что я намереваюсь разорить твоего отца.

– Почему ты мне это говоришь? Я ведь могу предупредить…

– Что с случилось с твоей матерью, Мелена? – задал вопрос Марк, проигнорировав мое замечание.

– Не знаю, – хриплым шепотом проговорила. Марк определенно знал многое. Ему нет смысла рассказывать про ее якобы автокатастрофу. – Я не видела ее пять лет. Я не знаю…

Передо мной поставили ароматный луковый суп с поджаристыми крутонами, но аппетит пропал. Больше опасных тем мы не касались, обсуждая искусство и музыку. Пока Марк не спросил, выбивая из колеи безжалостной прямотой:

– Ты счастлива с мужем?

– Нет, – мне даже время на раздумье не требовалось.

Марк кивнул самому себе и поднял бокал с розовым вином, которое, очевидно, принесли, пока я отлучалась в уборную.

– За встречу.

– За встречу, – хрусталь звонко столкнулся, заставляя меня смущенно отвести глаза. Было в этом что-то интимное. Во взгляде Марк горел опасный огонек, словно он охотился и наконец поймал добычу. И мне стыдно было признаваться, но я хотела быть пойманной. Его жертвой стать хотела. Наверное, я все-таки такая же порочная как мама. Или же как она просто хочу любви…

– Странно, – я схватилась за локоть Марка, когда он любезно поддержал меня. Я не прошла и пятидесяти ярдов, а уже трижды споткнулась. И голова мягким туманом наполнилась. Неужели от бокала вина?!

– Я помогу, – Марк усадил меня на сиденье, устраиваясь рядом, близко настолько, что наши колени встретились.

– Мне нужно к театру, – проговорила, с трудом поднимая ресницы. – Не понимаю ничего…

– Не переживай, малышка Мелена, – услышала ироничный шепот. – Скоро ты будешь дома.