Охота в атомном аду

Юнец открыл было рот для ответа, но в этот самый момент погас свет…

В темноте я услышал нервный смешок со стороны сопливого террориста, потом какое-то лихорадочное движение в той же стороне. В темноте два раза хлопнул пистолет в руке Кэтрин, мягко упало на пол тело. А через секунду где-то в отдалении загудел генератор, лампы внутри КУНГА мигнули и зажглись, стало светло. Наш оставшийся вечно юным собеседник лежал на полу лицом вниз. Судя по слегка сдвинутому с места М3 он явно попытался схватить автомат, но не успел. А потом поблизости, без всякой паузы, завыла сирена.

– Чёрт, времени уже нет! – заявила Кэтрин. – Похоже, сыграли боевую тревогу! За мной!

Сказав это, она с поразительной лёгкостью схватила со стола тяжёлый автомат и устремилась наружу. Командир в данном случае, конечно, я, но соображала она явно быстрее, и возражать смысла не имело.

Я выскочил на свежий воздух первым. Действительно, воюще квакала сирена, а суеты вокруг пусковой позиции стало заметно больше. Запустили обратный, стартовый отсчёт? Очень похоже на то…

Между тем Кэтрин резво перекинула два чемодана из багажника «Доджа» в стоящий поодаль оснащённый пулемётной турелью М38А-1.

– Чемоданы-то тебе зачем? – изволил удивиться я.

– Затем, что долго разгуливать в нынешнем облике нам с вами категорически не рекомендуется, а костюмерной или магазина одежды под ближайшим кустом не предусмотрено! Запрыгивайте, командир! – пригласила она, как-то слишком легко бросив автомат на переднее сиденье и садясь за руль: – Давайте за пулемёт…

Вскочив в кузов джипа и схватившись обеими руками за турель, я успел заметить ещё висевшие на спинках передних сидений казённые брезентовые сумки для боеприпасов и прочих необходимых причиндалов, а также вертикально закреплённый в гнезде, рядом с сиденьем водителя карабин М1 «Гаранд». Таким образом, волын у нас набиралось с избытком, а вот патронов к ним вряд ли было много…

В следующие секунды Кэтрин дала по газам, и джип понёсся вперёд, не зажигая фар.

Мы, объезжая отдельно стоящие кусты и деревья (насчёт уборки всего лишнего по периметру огневой позиции штатовские вояки явно не заморачивались, хотя зачем это они будут рубить или пускать под нож бульдозера взятый в хоть и долгосрочную, но всё же арену фээргэшный лес, за который Пентагону потом, чего доброго, придётся платить?), ехали в указанном покойным юным почитателем Троцкого направлении. Где-то позади нас неожиданно треснуло несколько одиночных выстрелов. Навстречу нам пробежали американские солдаты, часть из них в касках и при оружии, потом проехала пара джипов.

Интересно, чего они могли подумать, увидев первую леди США за рулём джипа? Хотя в сгустившейся темноте её лица было явно не разобрать. Хотя и сам факт того, что какая-то неизвестная баба разъезжает на явно угнанном джипе по ракетной позиции, должен был насторожить местных вояк. Но заокеанским ракетчикам было явно не до каких-то там баб и подполковников, и пока что ничего плохого для нас вокруг не происходило.

Ну хотя, то есть как ничего не происходило, вообще-то очень даже происходило. Поскольку баварский лес вокруг нас мелко и противно затрясся, а на пусковой позиции за нашими спинами раздалось резкое «Ты-ды-ды-х!». Потом всё перешло в басовитый гул и громкое змеиное шипение. Надеясь не выпасть за борт, я обернулся – над землёй, в сторону от ракет расходились облака мутного дыма, пыли и каких-то заметно фосфоресцирующих испарений. А где-то в глубине, подсвечивая эту картинку изнутри в красно-оранжевые тона, разгорался огонь. Вертикальные столбы ракет при этом приподнялись в этом бурлении огня и дыма, начав медленно и неумолимо ползти вверх.

Выходит, разные там «полётные задания» они в головки ракет уже ввели (а это в те времена было ой как не быстро!), и сейчас действительно пошла команда на запуск? Конечно, теперь война всё спишет, но это означает, что мы не успели и по большому счёту грош цена всем этим нашим импровизациям…

А ракеты, от позиций которых мы медленно удалялись, уходили всё выше вверх.

Стараясь не оторваться от бьющегося в моих руках словно в паркинсоне угловатого пулемёта и не свалиться с трясущегося на ухабах джипа, сломав при этом шею, я, навалившись всем телом, развернул турель, насколько смог, назад и, грязно матерясь про себя, пустил длинную очередь в сторону взлетающих в уже практически ночное небо серебристо-белых сигар. Прекрасно понимая, что вторая моя очередь будет уже совершенно бессмысленной, да и расстояние почти в километр всё-таки великовато для призовой стрельбы из такого пулемёта. То есть никакой абсолютно уверенности, а шансы даже не пятьдесят на пятьдесят, а вообще хрен знает какие. И прибавьте к этому совершенно бессмысленный расход боеприпасов…

Но играющимся со спичками дуракам вроде меня, как известно, иногда везёт, и, кажется, я всё-таки попал. Шнайпер, блин…