Одержимая (Авторский сборник)

Демон лежал на диване, закинув руки за голову. Это была странная, беззащитная и очень домашняя поза.

— Олег?

— Оденься, — пробормотал демон.

— Что?

— Оденься, ты меня за человека совсем не держишь? За мужчину?

Ирина хмыкнула. Взяла со спинки стула халат, накинула на плечи:

— Стесняешься? Я думала, демоны, как врачи, ко всему привыкли…

Он пробормотал невнятно и отвернулся лицом к стене.

— Олег, — Ирина, хромая, подтащила к дивану стул. — Как это так вышло, что я их… побила? Одна?

— Руками. Ногами.

— Ты за меня дрался, получается? Ты в меня вселился, и я вот так дралась… как в кино…

— В кино… У тебя суставы не размяты, мышцы не растянуты, так что не обольщайся.

— Ты что, десантник? Чемпион восточных единоборств? Ты правда умеешь драться?

— Умел.

— Откуда?

Демон сел на диване:

— От верблюда! Который час?

Оба одновременно глянули на часы: пять минут второго.

* * *

Антон вошел на страницу «В контакте», чтобы удалить аккаунт. И в последний момент остановился, увидев сообщение от Алины: «Привет, ты там как, вообще?»

Он грустно улыбнулся. Подумал и написал: «А какая разница?»

Моментально, пришло ответное сообщение: «А мне твой Пратчетт понравился. Продолжение есть?»

Он несколько секунд смотрел на монитор, не веря тому, что было там написано.

«Есть».

«Дашь почитать?»

Антон нервно сцепил пальцы. Написал: «А хочешь?». Удалил, написал: «А надо?» Снова удалил; перевел дыхание, написал: «Пожалуйста».

* * *

Рассвет застал Ирину за работой — она составляла фоторобот с помощью нескольких программ. На экране перед ней был мальчик в очках, тощий подросток с низко посаженными ушами, с острым носом, небольшими глазами и треугольным подбородком. Она не бралась судить, насколько велико сходство, — но этот мальчик, во всяком случае, напоминал живого человека.

— Еще попробуй другие брови, — сказал демон. — Нет. Верни, как было.

— Так похоже?

— Ну… можно узнать.

Она снова открыта поисковик и набрала в строке поиска: «Как разослать спам».

Просыпались птицы за окном. Просыпались дворники. Ирина, протирая слипающиеся глаза, рассылала везде, где могла дотянуться, портрет-фоторобот и маленький текст к нему: «Привет! Я ассистент по актерам режиссера Тимура Бекмамбетова. Я ищу мальчика, изображенного на фото, чтобы пригласить на пробы на главную роль в новом фильме. Если кто-то знает адрес или телефон, или имя этого мальчика, сообщите мне на мейл…»

Часть писем возвращалась. Часть поглощали бдительные спаморезки; Ирина почувствовала, что засыпает.

— Теперь надо ждать, — пробормотала, еле шевеля губами. — Я посплю немножко, хорошо?

* * *

«Ты хороший парень, — писала она, и буквы появлялись перед ним на экране компьютера, — но тебе не хватает… уверенности, что ли. Ты еще пацан. Слишком нерешительный».

«Нифига, — писал он в ответ. — Ты меня не знаешь нифига».

«Книжки — это не жизнь, ты пойми. Сделай что-то реально крутое, прыгни с парашютом, что ли. Увидишь, как все изменится».

Он закусил губу.

«А ты вообще девственник?» — появилась новая надпись, со смайликом.

Антон покраснел.

«Нет».

«Врешь».

«Не вру», — он чувствовал себя идиотом.

«А траву ты курил?»

«Курил».

«Опять врешь».

«Ну, не верь, если хочешь».

«Ты придешь завтра? Точно? Я тебе на ящик адрес сбросила».

«Приду», — написал он и стиснул кулаки.

И добавил вслух:

— Ты меня еще узнаешь.

* * *

Поздним утром он спал за столом, положив голову на клавиатуру. На дисплее, поставленные на слайдшоу, сменяли друг друга фотографии из Альбома Алины: Алина в купальнике, Алина в вечернем платье, Алина в лыжном костюме, и снова в купальнике, и бретелька сползает с плеча…

Мама тихонько стукнула в дверь. Не дождалась ответа. Заглянула; вошла.

Антон пошевелился. Сел, с отпечатком клавиатуры на щеке. Потряс головой. Торопливо убрал с экрана слайдшоу.

— Ты чего? — тихо спросила мама. — Тоша?

— Все хорошо, — он улыбнулся. — Честно. Все вот так, — и показал большой палец.

* * *

— Просыпайся. Просыпайся.

Ирина вскочила, встрепанная, перепуганная, плохо соображая, где находится:

— Который час?!

— Без четверти три, — сразу же отозвался демон.

— Почему ты раньше меня не разбудил?!

— Хотел, чтобы ты поспала.

— Что?!

— Ты должна хорошо соображать сегодня вечером, — отозвался он, помолчав. — Если… это, конечно, что-то изменит.

Запахивая на ходу халат, Ирина прошлепала к компьютеру. Дневной сон сделал ее голову мягкой, как прелая солома. Она чувствовала себя немножко Винни-Пухом.

«В контакте» пришло множество сообщений от новых приятелей, раздосадованных оттого, что не дождались Иришку с розовой лилией. На почтовый во множестве свалились технические письма от каких-то администраторов, отказы в доставке, вирусоносный спам…

И больше ничего.

— Что теперь делать? — спросил демон.

— Еще есть время, — пробормотала Ирина неуверенно. — Еще… Честно говоря, я не знаю, что теперь делать, Олег.

* * *

— А где это все будет происходить? — мама готовила оладьи, в кастрюльке под ложкой пузырились, смешиваясь в тесто, мука и кефир.

— На квартире.

— Ты там раньше был?

— Ма, я нигде раньше не был.

— Но ты хоть знаешь хозяина? Чья это квартира?

— Бабушки девочки из параллельного класса.