Оболтус

Поясняю. У нас с Сэмом такая традиция с первого курса. В лихие времена, когда мы знатно куролесили, тот, кто из нас меньше пил и соответственно лучше себя чувствовал, тот и садится за руль. Сэм пить перестал, а значит чувствовал себя превосходно всегда, в отличие от сами знаете кого. Меня, разумеется. Поэтому с утра тачку чаще всего водит он.

— Тебе за байком? — перевожу тему, а то сейчас опять слушать.

— Да. Нужно на треню гнать. Не хочешь со мной поспаринговать?

Я похож на самоубийцу?! Вряд ли. И, тем не менее, я действительно время от времени спарринговал с Самвелом.

— Не могу. Сейчас к отцу поеду. Он ещё два дня назад звонил.

— Но ты решил ехать именно тогда, когда у тебя проблемы.

Порой мне кажется, что Сэм это голос моей совести. Но, если говорить откровенно, он прав. С отцом мы виделись довольно редко. Не то чтобы у нас плохие отношения… Вовсе нет. У меня прекрасная семья. Мама во мне души не чает, отец во всем помогает и поддерживает. Просто… Так получается. У меня… Эмм… Дела.

— Заканчивай уже, мля, — отъезжая от универа, бурчу. — Молодость всего одна. Что я буду вспоминать на старости лет?

— Если не высунешь свою голову из жопы, то будешь вспоминать как все возможности просрал в унитаз.

— Спасибо, друг.

— На то я и друг, чтобы говорить правду.

Вздохнув, только поджимают губы в недовольстве, но не продолжаю спор. У нас с Сэмом разные взгляды на жизнь, разные приоритеты. Я не прочь однажды остепениться (только очень прям очень не скоро), но сперва хочу оторваться по полной. Сэм в свою очередь уже сейчас начинает строить карьеру, задумывается о серьезных вещах и все реже и реже появляется на тусовках. Единственное, что остаётся неизменным, это его проститучничество. Если моего друга нет в течении получаса, значит он уже успел найти себе подружку, охмурить ее и уже где-то трахает.

К счастью, университет всего в пару остановках от моего дома. Через пять минут мы уже прощаемся с Сэмом, а через пятнадцать я вхожу в телецентр «Комедия ТВ».

Меня тут многие знают, как никак сын гендиректора, пропускают без проблем и льстиво улыбаются. Видать, хотят подмазаться.

Поднимаюсь на последний этаж, где находится кабинет отца. Там меня встречает неизменный секретарь — Анастасия Фёдоровна. И нет. Она не молоденькая блондинка с большими буферами. Ей за пятьдесят. Она суровая, но справедливая женщина, у которой всегда найдутся для меня конфетки. А еще она незаменимый сотрудник. Разбирается во всем похлеще финансистов, юристов и остальных. Отец без нее как без рук. С его же слов.

— Сашенька! — подскакивает она. — Ты к Сан Санычу? — Ага. Отец позволял себя так называть узкому кругу лиц, в который безусловно входила Анастасия Фёдоровна. Для остальных он Александр Александрович — жёсткий и властный начальник.

— Конечно, — киваю головой. — Как ваше ничего? Как здоровье?

— Все отлично! Кости, правда, барахлят иногда, но это не страшно…

— Не щадит вас отец.

— Работяга он у вас, — ласково улыбается. — Да и не до отдыха сейчас. Новый проект на носу. Целый год готовим. Шоу будем запускать, на европейский манер. Такая суматоха… А ты что? Девочку себе приличную нашёл? — хитро прищуривается.

— Не-а, — невозмутимо пожимаю плечами. — Мало приличных осталось, Анастасия Фёдоровна.

— Это просто ты не в тех местах ищешь. Вот у нас девчонки на канале работают! Пчелки-труженицы! И одеваются прилично, а главное всегда здороваются, не хамят…

А потом, когда наступает ночь… Эти пчелки трудятся уже над другими вещами.

Уж, поверьте мне! Знаю, проверял.

Правда, разуверять Анастасию Федоровну не стал. Ей ещё с ними работать.

— Главный у себя? — указываю головой на дверь.

— У себя, конечно. Сейчас, погоди, — нажав на селектор, она произносит, — Сан Саныч, к вам Сашка пришёл.

— Пусти, — отвечает грозный голос отца.

Нажав еще раз на кнопку, она улыбается, а я захожу в кабинет.

Панорамные окна, дубовый стол, заваленный бумагами, несколько шкафов, диван с креслами и столиком. Собственно, все. Отец у меня минималист.

Плюхаюсь на диван, вальяжно закидывая ноги на стол.

— Что стряслось? — интересуюсь.

— Это ты у меня спрашиваешь? — напряженным голосом отвечает вопросом на вопрос.

Мрачный он, какой-то.

— Ну да. Ты ж просил приехать.

— Сын, — вздыхает и щипает себя за переносицу, — что с тобой происходит?

— Эээ, — туплю, бегая глазами по кабинету. Где я уже накосячил? — все хорошо, вроде.

— Хорошо? — гремит он. — Матери не звонишь, пропадаешь по ночам, учиться не хочешь, работать не хочешь. Саш, чего ты вообще от этой жизни хочешь?

Дерьмо.

У нас уже состоялся один такой разговор в прошлом году, но тогда отец достаточно лояльно отнесся к моим гулянкам. Что сейчас не так?

— Ну это. Как его…

— Очень вразумительный ответ. Что у тебя с учебой? — пытливо смотрит на меня. Не дождавшись ответа, чеканит, — я хочу, чтобы после выпуска ты пошел ко мне. Поработаешь год-два с документами, присмотришься, потом может продюсировать начнёшь. Я не хочу отдавать свое место кому попало.

Это фиаско. Я и сам бы рад сесть в это нагретое кожаное креселко, да вот только…

— У меня через месяц защита диплома, — начинаю.