Оболтус

Кофе. В данной ситуации спасет только кофе.

До обеда остается буквально пять минут, поэтому позволяю себе вольность и ухожу с рабочего места за лучшими в мире круассанами, что продаются через дорогу. Сегодня я имею право побаловать себя этой сладостью.

Я думала, что этот день уже хуже быть не может, но куда там…

Только я перехожу дорогу обратно, как меня окатывает лужей, какой-то мимо проезжающий козёл. Единственной лужей, которая вообще тут есть!

Моя юбка и волосы в брызгах.

Зло пыхтя, поворачиваюсь, чтобы проклясть вслед этого шумахера, но машина останавливается прямо перед входом телецентра и из неё вываливается Зайцев.

Ну почему? Почему на него не может упасть с неба метеорит? Чтоб наверняка! Ну на худой конец ведро с помоями! Должна же быть в этом мире хоть какая-нибудь справедливость!

Ага. Конечно. Он идет себе, как ни в в чем не бывало.

Ну я ему сейчас…

— Ей! — кричу. — Зайцев!

Он останавливается, кривится от звука моего голоса и нехотя поворачивается.

Яростно надвигаюсь на него, метая глазами молнии.

— Хреново выглядишь, Лопушкова, — заявляет.

— Да что ты? — рычу и, подойдя, тыкаю ему пальцев в грудь, — это из-за тебя. Кто тебе права выдал? Признайся, ты их купил?

— Я? — отступает. — Ничего я не покупал…

— Тогда какого хрена ты не смотришь по сторонам? — рявкаю.

— Упс… — кусает губу, явно ища пути отступления.

Да-да, мой хороший. Лучше беги. Потому что я сейчас порву тебя на британский флаг!

Уже представляю как буду пинать его ногами, закидывать камнями, а потом жечь на костре, вокруг которого буду бегать с песнями, но вовремя вспоминаю…

«Сайдкик»

— Жду тебя в финансовом отделе. Ты работаешь со мной. Отнеси это на мой стол, — пихаю ему в руки круассаны, после чего ухожу.

Как говорится, от греха подальше…

В туалете мне мало-мальски удаётся привести себя в порядок. Сперва я минут десять стираю юбку, затем кое-как вымываю волосы и собираю в высокую гульку. Пятна на рубашке не отмоются, но можно накинуть пиджак. Тогда не так заметно будет…

Вообщем, так и проходит мой обед. Вернувшись на свое рабочее место, вижу Зайцева, который закинул ноги на мой стол и жует мой круассан.

— Слуфай, — с набитым рот говорит, — это очень вкуфно… Спасибо.

Чтоб ты подавился, урод!

Но он не давиться, только пальчики облизывает.

С каменным лицом подхожу к своему месту, небрежно скидываю его ноги со стола и отрезаю:

— Ты будешь секретарем. И самое главное, что тебе нужно научиться — это готовить кофе. Пошли, — командную.

Подхожу к автомату, указываю на кнопки.

— Это латте, это капучино, но они тебе пригодятся только в том случае, если у босса совещание и кто-то попросил. Иван Петрович пьёт только эспрессо. Обязательно две лож… Эй, ты меня слушаешь?

— Ага…

Этот придурок играет в телефон. Подумать только! Перед кем я тут распинаюсь!

Подойдя, вырываю игрушку и кладу в карман своего пиджака.

— Какого хрена?

— Конфисковано до конца рабочего дня.

— А если мне кто-нибудь позвонит, девочка фюрер?

— Я дам тебе ответить. Итак… На чем мы остановилась?

— На том, как мне жизненно необходимо знать, что пьёт босс, — саркастически отвечает.

— Точно! — щелкаю пальцами, и принимаюсь объяснять все по новой.

Учить Зайцева сложно. Он как ребенок. Постоянно на что-то отвлекается. Ему сложно сконцентрироваться на чем-то одном. Когда я показываю таблицы в эксель, то его лицо приобретает мученическое выражение. Пять раз мне приходится отбирать у него ручку, которой на стикерах он рисует совокупляющихся человечков, три раза одернуть, чтобы он открыл глаза и перестал спать.

— Все документы, которые вечером скидывает в этот файл Иван Петрович, тебе утром нужно распечатать и отнести на подписи…

Меня прерывает пиликанье, исходящие из моего кармана.

— О, это мне!

Закатив глаза, достаю и передаю телефон. Зайцев его хватает с такой радостью, как наркоман дозу, и со словами:

— Я сейчас приду.

Уходит.

Глава 8

Лера

Он не пришёл. Ни через пять минут. Ни через полчаса, ни к концу рабочего дня. Этот говнюк вообще не пришёл.

В который раз набираю его номер, но в ответ слышу только продолжительные гудки.

Просто фантастика!

Набираю ещё раз, но результат тот же.

Написать смс? Какова вероятность, что он его прочтет?

Абсолютно верно. Никакой.

Даже больше скажу, Зайцев скорее всего занесет мне в чс, чтоб наверняка.

— Лерочка, — произносит Иван Степанович, накидывая свое пальто, — выглядите уставшей. Вас подвезти до дома? — пройдясь по мне сальным взглядом, спрашивает.

— Нет, спасибо, — вежливо качаю головой. — За мной заедут, — без зазрения совести вру.

— Тогда до завтра! Не засиживайтесь допоздна! — прощается, проводит словно невзначай по моей спине, и уходит.

Ладно. Очевидно, что Зайцева ждать бесполезно, а всю работу я уже сделала. Неспешно собравшись, вырубаю технику и свет, а после вызываю лифт.

Девятый… Восьмой… Седьмой…

Лифт щёлкает и двери раздвигаются.

Черт!

Что бы вы подумали? Ну разумеется!

В лифте стоит Александр Александрович. Немного уставший, но все же с интересом меня рассматривающий.

Сконфуженно улыбнувшись, захожу и нажимаю на кнопку первого этажа.

— Как успехи? Мой оболтус не пришёл?