О судьбе о нашей трудной

Почему?.. Вы и сами можете догадаться.

Лишь тогда жизнь станет класс, а не мишура,

Когда мы днем перестанем забываться.

Итак, мы должны быть лояльны к себе,

Ко всем людям, предметам и явлениям нашего мира,

К врагам и тем паче к своей судьбе.

Как говорится, быть бы живым, не до жира.

Если вы поняли, в чем суть,

Тогда быстро принимайтесь за дело.

И вы пройдете свой жизненный путь

Беспечно, весело и смело.

Он стоял среди лиственной пустоты…

Он стоял среди лиственной пустоты,

Которая давно не давала ему

В полной мере созерцать Солнце.

Оно всегда обходило его.

В этой мертвой тишине все заботы

Внешней жизни ему были чужды.

Он даже не думал о них,

Уже не ожидая лучшей участи.

Погруженный в глубину своего

Внутреннего мира, вспоминал

Те времена, когда он был еще

Совсем юным и беззаботным.

Когда его кто-то где-то ждал;

Он прямо ощущал эту любовь,

Нежность родных сердец,

Которая являлась ему лишь во сне.

Так проносились дни, недели

И даже года. Но так никто

За много лет и не навестил его.

Смирился он и с этим, всё понимая.

Подумать, даже солнечный свет

Не посещал его. Не грустил.

Сон. Сейчас он спит. Ему

Снятся какие-то сны. Легкие.

И, наверное, это последняя его

Радость, последняя надежда

Забытья. Ему никто и никогда

Уже не посмотрит в глаза.

Он просыпается, пьет чай;

Выходит вечером на улицу посмотреть,

Как дорожники уложили асфальт

Во дворе старого дома.

И вот последние минуты жизни.

Его посещает странная тихая радость,

Смешанная с тихой грустью…

И тут он случайно падает

В открытый водопроводный колодец

Прямо возле подъезда.

Его искали неделю, а потом нашли,

Но было уже поздно.

Я – лучший поэт

«Со мной никто не сравнится,

Я самый лучший поэт,

Во сне такое не приснится -

Поэта лучше в мире нет.

И даже Пушкин чуть похуже

Стишки для няни сочинял,

Но ведь у него кругозор был поуже,

Он много чего в жизни не понимал.

Чтобы быть хорошим поэтом,

Человек должен быть добр и смел.

И должен уметь озарять сердца светом,

Но свет этот должен быть не черен, а бел.

Я отвечаю всем этим качествам,

Да и ума – хоть отбавляй,

И я не предаюсь чудачествам

И не пишу опусы про май.

Я поражу весь мир стихами,

Обо мне узнает целый свет.

В какой-нибудь модной программе

Я покажу, что такое настоящий поэт.

Если кому не хватает таланта,

Обращайтесь ко мне, я помогу.

Научу даже музыканта…

Ну конечно, чем смогу.

Не каждое столетие рождаются поэты

Такие великие, как я.

Мне не нужны ваши советы,

Мои бесталанные друзья.

Какой бы стих я ни придумал,

В восторге все вокруг меня,

Никто ругать еще меня не вздумал.

Итак! Лучший поэт – это я!».

ПРИМЕЧАНИЕ: стихотворение представляет собой монолог провинциального поэта, у которого вскружилась голова от внезапной славы

Грустная песня о современном поколении

Переедающие сильно красные девицы с румянцем на лице

И их приспешники ультрамодные ребята,

Беспечно смеющиеся, снующие по улице,

Растопыривающие по синусоиде траты. А сами как вата.

Отдыхающие в клубах без передышки,

Нашедшие аморальное обиталище,

Произносящие тщетно излишне гламурные фишки,

О, да, жизнь – прикольное зрелище, лощеное ристалище.

Как перчатки, женщин и смартфоны меняющие,

Карьеру в офисах душных ваяющие,

В институтах штаны без цели протирающие,

На родителей как барбосы безродные лающие…

Они живут негой пышущей, в роскоши,

Моль уж не ест одежды их вычурные,

Атрофировался от электроники мозг уже,

С жиру бесятся меркантильные мальчики и девочки хнычущие.

В это время афганец, в лохмотья укутанный,

Побирается с шапкой, укутывая в шарф бороду косматую…

Слесарь бывший, весь засаленный, с физиономией сонной, сам муторный,

Подбирает у ларька жену уставшую, помятую.

Стахановцы и ветераны бывшие, люди настоящие, число меньшее,

На толпу молодого поколения грустно поглядывающие,

В новом веке им жилище уже забронировано чистейшее,

В убогости и антисанитарии их четче проглядываются благодати радующие.

Пар от неба и цепь из темноты в огне…

Пар от неба и цепь из темноты в огне,

И тени во снах, как иголки в стоге сена…

Я вышел на край пропасти…

Там, внизу, река из червей…

Эта плохая река

Пытается меня поглотить

И манит меня к себе,

Но я вцепился в острые камни…

Это мои прожитые сны…

Теперь я вижу не реку, а океан…

Океан огненных червей,

Черных, как уголь…

Я опять стою на краю пропасти

И меня опять манит вниз

Это скопище нервных червей…

Но теперь на камнях появились трещины…

В моем сознании четкая линия -

Ветхие искры тапок в воде,

Пятна летают в кислоте -

Исконный миг в краткой мгле…

И уши взлетают из ведра,

Но блохи грызут синий хвост…

Груши растут из осла…

Иголки впились в воздух…

Пар от неба и цепь из темноты в огне…

Утюг в самолете и бочка

Разрывает стол с вином,

Стог упал в лимонад

И патроны не будут и пройдут…

Снотворный свинг живет в углу…

В моем мозгу четкая линия…

Она разделяет три жизни:

Прошлую, настоящую, будущую.

Калории – они и в Африке калории…

Человечья кишка раздувается,

И тогда гурман поправляется;

Нет, они полнеют не от этого,

Не едят те ребята пюре с котлетами подогретого.

В тех кустах устроили лежбище,

А рядом и пустырь, и пастбище,