Новичок. Побочный эффект

Алла молча кивнула, не поднимая глаз.

– Здорово! А напой чего-нибудь из своего.

– А смеяться не будешь? – глянула девушка исподлобья.

– Да ну! Ты что?

– Ну-у… Ладно.

И Алла хрустальным, позванивавшим от волнения голоском изобразила свою мелодию. Мы как раз шли через сквер, по натоптанной аллейке, и я замер, слушая. Слушая и офигевая. Простенький мотив, чудилось, забирался в самую подкорку, нежной щекоточкой торопя желания.

– А еще? – мой голос был напряжен и зажат, ибо не каждый день сталкиваешься с чудом.

Простенький мотив? Да! Как у Паллавичини в «Индейском лете»! Или в «Эль-Бимбо» – то ли Ахмеда Захира, то ли Поля Мориа.

– Ла-ла-ла! Ла-ла, ла-ла, ла-ла-ла-ла… – негромко вытягивала девушка, и я снова застыл.

Не разумею, совершенно не разумею, как композитор, перебирая тысячи нот, вдруг складывает из них маленький шедевр, очаровывающий и влекущий до отчаяния! И разве одна попса захватывает наше сознание через слух? Поставьте пластинку Моцарта, и послушайте – вся Сороковая симфония построена на одной «хитовой» мелодии! Оркестр всего лишь обволакивает ее перепадами сладостного звучания, взвивами и бурными россыпями соль-минор, но раз за разом, после неистовства скрипок и духовых, снова возвращается к ней, припадая, как к музыкальному истоку, началу и концу гармонии.

– Чего ты молчишь? – огорченно дрогнули девичьи губки. – Тебе не понравилось?

– Аллочка… – медленно выговорил я, не обращая внимания на то, как дернулись в испуге зрачки напротив, суетливо выискивая свидетелей нечаянного интима. – Аллочка, ты хоть понимаешь, что сочинила?

– Всё так плохо? – румяные щеки охватила мертвящая бледность.

– Балда! – сказал я ласково. – Твоя музыка великолепна! У тебя талант, Алла. Талантище!

– Да ну… – снова вспыхнула девушка. – Скажешь тоже…

А меня уже закружил незримый вихрь – цветастые варианты бытия сменялись перед глазами в калейдоскопическом мельтешеньи. Распугивая стаю идей, носившихся в воздухе, мой математический ум выхватил те, что верней складывались в триумф.

– Пошли! – решительно взяв девушку за руку, я зашагал через сквер.

– Куда? – ошеломленно распахнулись глаза Комовой.

– В ДК! – бросил я. – Покажешь свои ноты!

– А их нету! – затрепыхалась девушка.

– Дома, что ли?

– Вообще нету! Я не умею по нотам!

– Ладно… – на секунду замедлив упругий шаг, я вновь ускорился. – Ладно! Я сам запишу твою музыку!

– А ты умеешь? – спросила, задыхаясь, Алла.

– Да что там уметь… – фыркнул я. – Сочинять не дано, а си-бемоли по нотному стану расставлять, с фа-диезами… Делов-то! Был бы слух, а ноты найдутся…

Мы перебежали улицу Ленина, и буквально ворвались в Дом культуры, распугивая топотом зависшую тишину. Откуда-то сверху долетали приглушенные отголоски, бравурное «раз-два-три…», но даже тени человеческой не мелькало нигде.

– Сюда!

Комова уверенно вошла в большую комнату рядом со сценой, больше всего походившую на склад старой мебели. Рассохшиеся шкафы, полуразобранные столы и покосившиеся, грозящие рухнуть стеллажи заполняли почти все пространство, оставляя свободным небольшой закуток у окна. Три огромные створки переливали свет, испятнанные редкими звездочками инея.

Полукругом сбились стулья, со стены обвисли электрогитары – новенькая «Форманта» и поюзанная гэдээровская «Музима», а весь угол загромоздили ударные, в хорошем наборе «Амати».

– Рояль на сцене, – щебетала Алла, по-хозяйски снимая шубку. – Раньше у нас синтезатор был – старенький, правда, тяжеленный, но потом в нем что-то перегорело, и всё…

Уложив куртку на один стул с шубкой, я снял с крючка «Форманту». А провод от усилителя где? Да вот же он, поник на спинке стула…

– Дань… Даня…

Комова стояла рядом, вытянувшись тугой стрункой. Хорошенькое личико бледнело фарфоровой светлотой, согнав нервный румянец на скулы. Отложив гитару, я шагнул к девушке и, подчиняясь призыву, легонько обнял. Алла стиснула мою шею, опуская вздрагивавшие ресницы и подставляя губы, сухие и обмякшие.

– Данечка…

Я накрыл слабый выдох долгим поцелуем. Задыхаясь, Комова отстранилась, развернувшись к окну.

– Извини… – пробормотала она, сникая. – Вечно я лезу. Просто… помнишь, я говорила про девушку из нашего ансамбля? Это Царева была…

– Тома? – вздернул я бровь.

– У Тамары красивый голос. И она сама… красивая такая…

Я притиснул Аллу со спины, чуя, как под руками вздрагивает плоский животик, а девушка махом переложила мои ладони на груди, до того упругие, что пальцы едва вминались в их туготу. Соски вообще отвердели, топорщась незрелыми виноградинами…

«Что я делаю?» – ошпарила мысль, но рот упрямо тянулся к беззащитной шее – целовать атласную гладкость кожи и легчайшие завитки волос.

– Я тебе нравлюсь! – торжествующе запищала Комова. – Расстегни пуговки…

Унимая дыхание, я зажмурился, водя лицом по девичьей шее и кружевному воротничку. До боли стиснутые зубы разжались, отпуская сиплое:

– Нет.

– Почему-у? – завела кокетливо Алла. – Я же чувствую, что ты… – она стыдливо хихикнула. – Ну, ты понимаешь!

– Рано тебе еще, – буркнул я, барахтаясь в неловкости. – И вообще…