Новая инквизиция

Пришелец нерешительно топтался у входа — он явно был здесь впервые. И ждал, когда на него обратят внимание.

Первым заметил его молодой человек, вышедший из низкой двери без таблички (за нею виднелся стол с разложенными инструментами, деталями и корпусами компьютеров). Заметил и удивлённо поднял брови — очевидно, заинтригованный обликом пришельца, нехарактерным для здешнего контингента.

— В чем трабл? — сказал он гостю наполовину приветственно, наполовину вопросительно. Голос, впрочем, звучал дружелюбно. На вид молодой человек казался почти вдвое моложе гостя — лет двадцать с небольшим — и раз в десять чище. Среднего роста, худощавый, мускулистый. Волосы у парня были длинные, как и у наркоши, — до плеч. Но не заплетённые, а перехваченные хайраткой.

— Чёт-то я не фтыкнулся пока, — откликнулся посетитель, озираясь. — А ты хто?

— А я менеджер, имхо. Фторый нумер в сей резиденции. Ну, ты фтыкайся. Йес?..

Судя по всему, две ветви рода homo вполне понимали язык друг друга.

— Пашик — эт' ты? — с лёгким запозданием фтыкнулся гость.

— Я — Копыто, менеджер, — терпеливо объяснил собеседник.

— Во как. А я — Тимон.

— Оч-приятно. Пашик — это вон тот уважаемый г-н, — показал менеджер на бармена. Вернее, на его почти наголо стриженную голову, торчащую над стойкой и напоминавшую футбольный мяч, неизвестно зачем украшенный мелкими чертами лица. На гостя бармен бросил единственный взгляд и навеки утерял интерес к его личности.

— Наш первый нумер, кстати… — Копыто странно посмотрел на собеседника и тихонько прибавил: — Дело, конечно, не моё, друг Тимон. Но Пашик — очень жадный. Я таких жадных ещё не встречал…

Ничего не ответив, гость пошлёпал к бару. Копыто между тем направился во второй зал; оттуда донёсся его зычный крик: «Эй, все! Кто играет в цацку «Свободный охотник» — ресет будет через десять минут!»

— Искренне здесь! — сказал Тимон, подойдя к стойке. Нестандартная была стойка, с претензией на космический дизайн.

Бармен это заявление проигнорировал. Даже веком не дёрнул, не то что своим футбольным мячиком. Но торчок попался настойчивый:

— Ква, — позвал он. — Ты Пашик?

— Кому Пашик, — снизошёл бармен, — а тебе Павел Арсентьевич. Запомнил, чмо?

— Запомнил, — покорно согласился Лесник, поднял руку и нерешительно поскрёб щетину.

Рукав свитера свалился, обнажив «дорожку» в мир сладких грёз (коллодий смотрелся даже натуральнее, чем следы настоящих инъекций).

Щетина тоже не подкачала, — собственные волосы, мелко настриженные и нанесённые на специальный гель. Парик, пластиковые кольца-расширители в ноздри, капли в глаза, тональный крем, изображающий синюшную бледность… Добавить характерный наряд и собственные актёрские способности — и готов не вызывающий подозрений образ. В гримировальном наборе имелся даже специальный дезодорант, имитирующий застарелую бомжовскую вонь — но его, поразмыслив, Лесник применять не стал, — дабы не вышвырнули с порога.

Преображение из респектабельного археолога в бомжеватого наркошу объяснялось не любовью к театральному искусству. Визит (по наводке Канюченко) в сие заведение мог закончиться любыми эксцессами. Леснику не хотелось вешать себе на хвост «крышу» интернет-клуба.

— Че надо? — спросил Пашик без малейшего любопытства.

— Я, это… кореша, тут… — невнятно забормотал Лесник. — Сказали… Мне бы, это… Короче, во…

Из-под свитера возникла и легла на стойку штуковина, похожая на «тетрис», страдающий манией величия.

Это была вещь, именуемая на сленге компьютерщиков «наладонником», купленная специально — в первом же крупном магазине. Коробку от изделия, паспорт и гарантийный талон Лесник с собой не взял. Игрушка, прямо скажем, не дешёвая и чрезвычайно модная. Карманный компьютер, миниатюризация которого дошла до кретинизма.

В глазах бармена зажёгся тусклый огонёк интереса.

— Пентиум, — похвастался Лесник. — Классный компух.

Бармен и сам все видел. Не пентиум, понятно, тот из другой оперы, но «компак», новёхонький, мечта делового человека. Внешность гостя внушала Пашику доверие, но спросил он по-прежнему равнодушно:

— И че?

— Продать бы… — заискивающе сказал Лесник, дрожащей рукой подтолкнув «компак» к Пашику.

— Где взял? — строго спросил тот. Лесник не стал врать:

— Купил.

Пашик ухмыльнулся. Лесник продолжил:

— А щас с башлями зарез, с детокса соскочил только что… В лопатнике сквозит…

— Сколько?

— Полста. Зелёнкой.

— Скажи уж честно, ширнуться нечем… Лопатник, детокс… Тьфу.

Бармен поднялся из-за стойки. Был он молодым, на вид не старше Копыта. И — примерно одного с ним роста. На этом сходство между «нумерами» клуба и заканчивалось — пухлое брюшко Пашика обещало со временем превратиться в пузо, не уступающее тому, что украшало солнцепоклонника Арарата Хачатряна.

Интересная тут, кстати, иерархия «нумеров», подумал Лесник. Менеджер, сиречь управляющий, по идее, должен быть главнее бармена — тот, как ни крути, всего лишь обслуга. Впрочем, нечего лезть в чужой интернет-клуб со своим уставом…

Пашик повертел «компак», положил обратно на стойку и принял наконец решение. Крикнул, перекрывая музыку:

— Никита!