Ноктюрн льда и клавиш

А я с ужасом осознаю, что Назар голый. Ну, в смысле, не прямо голый, но без футболки. Сижу и, как дура в анабиозе, пялюсь на его мускулы и огромную татуировку, которая покрывает всю правую сторону груди и плечо, а потом выдыхаю:

– Ни фига себе у тебя бицуха! – И тут же краснею, а этот придурок ухмыляется.

– Додики в хоккей не играют, Белка. Это ж силовой вид спорта.

– Я знаю…

– Ну-ка. – Он забирает у меня пакет со льдом, дотрагивается пальцами до подбородка и рассматривает мою щеку. – Ничего, следов не останется. У Наташки слабый удар.

– Ни фига себе слабый, – пищу я и прижимаю ладонь к щеке.

Наши с Назаром пальцы соприкасаются, и он ловит мою ладонь, удерживая ее.

Назар не выпускает мою руку, и я чувствую, как по телу разливается странное тепло. Да какое там тепло – настоящий пожар. У него сильные руки, а кожа на ладонях чуть шершавая. Наверное, оттого, что он много тягает гантели.

– Извини, ладно? – говорит он, заглядывая мне в глаза.

– Ты за что просишь извинение? – почему-то срывающимся голосом спрашиваю я. – За пощечину, которая предназначалась тебе, или за поцелуй, который предназначался не мне?

Назар расплывается в такой самодовольной улыбке, что я тут же жалею о своем вопросе.

– За пощечину, Белка. А поцелуй… – Он нагло вздергивает бровь. – Девушки у меня теперь нет, из-за тебя, кстати, и целоваться не с кем. Так что как насчет того, чтобы повторить?

Я в изумлении открываю рот, а этот идиот пялится на мои губы.

– Только рискни еще раз меня поцеловать, и я тебе врежу, – обещаю я.

– Да-да, я помню про твои кубки, медали и черные пояса. Только что ж ты с Наташкой растерялась и не дала ответочку? – ухмыляется он.

– Я не дерусь с девчонками, – заявляю я, вздергивая носик, и Назар тут же начинает ржать.

Я вдруг осознаю, что он все еще сжимает мою ладонь, да не просто сжимает – его большой палец ласково поглаживает кожу. Я пытаюсь выдернуть руку, но поздно, потому что Назар переворачивает мою ладонь и смотрит на усеивающие ее шрамы.

– Отпусти, – шиплю я.

– Что это? – спрашивает он и проводит пальцами вдоль уродливых белых линий.

– Отпусти же! – вскипаю я, но этот идиот и не думает меня слушать.

– Откуда столько шрамов, Белка? – Он вскидывает на меня удивленные и даже испуганные глаза.

– Не твоего ума дела, понял?

Я все-таки вырываю руку и вскакиваю с барного стула, но он слишком высокий, о чем я забываю, а потому с грохотом валюсь на пол.

– Юля! – с губ Назара срывается тревожный возглас.

Надо же, имя мое помнит! Он помогает мне встать, а я пытаюсь дернутся к двери, чтобы сбежать, сбежать от него подальше и спрятаться в какую-нибудь норку. Однако Назар обвивает рукой мою талию и прижимает меня к себе.

– Юль, откуда эти шрамы? – настойчиво спрашивает он. – Это из-за них ты не можешь играть, да?

– Да отпусти же ты меня, бестолочь, – кричу я и чувствую, как по щекам текут слезы.

Нельзя плакать, Белкины не плачут. Я с силой долблю по груди Назара, осознаю, что он без футболки, осознаю, что от него безумно приятно пахнет гелем для душа, осознаю, что он увидел мои уродские руки, рассмотрел шрамы, что… что… Я сдаюсь и начинаю рыдать. Это меня злит, и я с такой силой пихаю в грудь Назара, что он разжимает объятия. Не разбирая дороги, я бегу в коридор. Здесь темно, я обо что-то ударяюсь, что-то падает, но я все же умудряюсь нащупать замок.

Только захлопнув дверь собственной квартиры, я ощущаю себя в безопасности. Опускаюсь прямо на коврик возле входа, прижимаюсь спиной к двери и, уткнувшись лицом в колени, рыдаю в голос. Я так давно не плакала. Так давно.

Не знаю, сколько я так сижу, но, когда слезы заканчиваются, я понимаю, что опустошена. Вроде бы ничего такого не случилось. Подумаешь, какой-то сосед увидел мои шрамы. Но мне всегда казалось: если никто о них не знает, значит, их как бы и нет. И проблем нет. И смерти тоже нет…

Я иду на кухню и завариваю себе чай с ромашкой. Надо успокоить нервы.

Я долго сижу на кухне, смотрю в окно, за которым ветер срывает с деревьев желтую листву. И понимаю, что я сама, как эти листья: оторвана, еще хорохорюсь, но почти увяла. Скоро от моей бравады и веры в себя ничего не останется. Уже не осталось.

Глава 9

Назар

Уже три дня я не слышу заунывно-скрежещущих звуков пианино из соседней квартиры. Белка больше не играет. Меня все подмывает сходить к ней и что-нибудь сказать, только я не знаю что. Чувствую себя идиотом. Я думал: она не умеет играть и просто издевается над инструментом и моими нервами, а оказывается, она играть не может. Я вспоминаю ее ладонь, по которой змеятся белые, уже давно зажившие шрамы. Что у нее с руками?