Ночь живых мертвецов

конец, но собрав последние силы в кулак и ударил «розочкой» прям в

оскаленную рожу. Хватка на горле ослабла, а вскоре сумасшедший опустил

руки и грохнулся на спину с осколком бутылки в голове. Фрэнк сполз по

стене, жадно ловя воздух и потирая шею в том месте где его душили. Он

поднялся, все еще тяжело дыша подошел, к теперь уже мертвому психу, он

заметил что у него дергается большой палец левой руки. Глядя на торчащую

из головы бутылку, Фрэнк с сомнением приставил два пальца на шее психа в

том месте, где обычно измеряют пульс. Как и следовало ожидать, пульс не

прощупывался. Палец уже не дергался. Он слышал, что после смерти,

конечности могут дергаться, что-то вроде рефлекса. Фрэнк отошел и упал

на ближайший стул. До него только дошло, что он убил человека. Он тупо

смотрел на лежащий на его кухне труп. Фрэнк закрыл глаза и представил,

как его ведут в красной робе и наручниках в тюрьму. Из мрачных

размышлений его вырвал хриплый стон, похожий на приглушенное рычание.

Фрэнк медленно встал со стула и почти крадучись пошел к окну посмотреть

что там. Подойдя к окну он увидел то, чего точно не хотел бы видеть: со

стороны сарая приближался тяжелой, шаркающей походкой человек, с таким

же тупым выражением лица, приоткрытым ртом. Руки были чуть-чуть

приподняты по бокам, словно держали края невидимой юбки. Фрэнк не

раздумывая побежал на чердак за ружьем. Едва не подвернув ногу, он

добрался до второго этажа и побежал в другой конец дома. Миную спальню и

кладовки, Фрэнк начал взбираться по лестнице ведущей из кладовки в

чердак. На чердаке было душно и пыльно, уборкой здесь не пахло лет пять

наверное. Пробираясь сквозь хлам, Фрэнк увидел что искал, белый ящик в

котором лежала винтовка. Недолго думая, он схватил искомое оружие.

Повесив оружие на плечо, он взял коробочку с патронами, и быстрым шагом

начал спускаться по лестнице вниз, заряжая винтовку так усердно, что он

промахнулся мимо ступеньки ногой и от неожиданности чуть не полетел

вниз. Фрэнк услышал, как открылась входная дверь, и услышал тяжелую

походку незнакомца. Он преодолел последние ступеньки и неколеблясь навел

ружье на незваного гостя.

-Стой! Стрелять буду! А ну назад! – незнакомец не обратил никакого

внимания на ружье и на команду Фрэнка остановится. Он обратил внимание

на самого Фрэнка. Будто младенец увидел новую игрушку. Он медленно шел к

Фрэнку, сокращая расстояние.

-СТОЙ!

Фрэнк опустил чуть ниже ствол и выстрелил в левую ногу непрошенному

посетителю. Никакой реакции, только чуть-чуть стал прихрамывать.

-Застрелю НАХРЕН, скотина! – Фрэнка разозлило тупое выражение лица этого

идиота, разозлило то что он не обращает внимание на раны и выстрел,

только глупо скалится как какой-то псих. Фрэнк стрельнул в грудь, он уже

представил, как незваный гость упадет на спину, но тот лишь отшатнулся и

побрел дальше со скоростью парового катка, поднимаясь по ступеням. Пуля

его не остановила. Фрэнку стало не по себе, он сглотнул и направил дуло

винтовки в лоб человеку, который уже подошел на расстояние вытянутой

руки. Раздался выстрел, и на этот раз «неубиваемый» упал на спину и

скатился вниз по лестнице, больше он не шевелился.

- Что за черт? – вслух спросил Фрэнк. Фрэнк подумал, что это наркоманы

нажравшиеся или накурившиеся всякого дерьма. Но, одеты они были как

простые фермеры, а за свою жизнь Фрэнк не встречал ни одного

фермера-наркомана, да что встречал, он даже не слышал о таком. Может,

это и не фермеры, а наркоторговцы замаскировавшиеся под фермеров, и

выращивающие всякую гадость вроде грибов? Фрэнк понял, что в голову ему

лезет всякая чушь, и решил не думать, кто такие к нему ломились домой.

Он решил позвонить в 911. Положив ружье на стол, рядом с телефоном, он

снял трубку и набрал заветный номер, не дождавшись гудка. Тишина. Фрэнк

нажал на кнопку. В трубке раздавалось очень тихое шипение вроде помех.

- Чтоб ты здох! – Фрэнк с силой бросил трубку. – Хотя куда больше?

Краем глаза Фрэнк увидел через разбитое окно движение. Повернув голову

он увидел мужика лет пятидясьти в соломенной шляпе и в красной рубашке.

Джонсон, его сосед. Из его живота торчал кухонный нож.

-Этого не хватало!- с яростью произнес Фрэнк хватаясь за ружье.

Джонсон медленно брел, голова наклонена набок, шляпа едва не спадала с

головы. Поведение у него было таким же как и у первых двух «гостей»

- Джонсон! – Фрэнк вскинул винтовку. Джонсон брел к двери необращая

внимания на крики Фрэнка. Медленно поднявшись на крыльцо, он вошел в дом.

- Джонсон, мать твою!

В ответ Джонсон зарычал, и поднял голову. Белесые глаза смотрели словно

сквозь Фрэнка. Фрэнк прицелился и выстрелил, пуля угодила между глаз,

чуть выше носа.

Джонсон не баловался ни наркотой, ни алкоголем, даже не курил. Неспроста

тут крыша едет у некоторых, ой неспроста.

- Так… - Фрэнк включил телевизор, ожидая, что там будут говорить о

перевернутом поезде с каким ни будь дерьмом вроде

окисиперикисидиметанхлористоуглеводородной кислоты, он в мыслях

усмехнулся, представив лицо ведущего, пытающегося выговорить эту