Нижний уровень

Огляделся. Ливневку вижу, вон решетки у тротуаров, без ливневки здесь никуда, потому как те самые ливни ежедневно. Не пролезешь по местной ливневке. А коллекторы всякие?

Район новый, застройка малоэтажная, не думаю, что здесь такие ходы прокладывали. Тогда что? Надо искать ход? Наверное. Только я в процессе поисков, извините, буду чувствовать себя идиотом. В результате, не найдя, понятное дело, никаких подземных ходов, начну о себе совсем плохо думать. Потому что хорошо думать о человеке, который до такого додумался, точно не получится. Я вообще критически к людям отношусь, даже к себе.

Пока все эти мысли текли в моей голове, я просто стоял перед входной дверью и просто на нее таращился, как тот самый баран на те самые ворота. А потом мысленно плюнул и достал из кармана ключи. Плевать, что там есть и что нашли при обысках. Я спущусь в подвал и буду простукивать стены и пытаться отодвинуть шкафы. Потому что иначе логика отказывает начисто. Потому что ничего такого случиться не могло, если нет этого самого хода.

Другое дело, что вилла была построена не Гонсалесом, а застройщиком, он ее просто купил, и я как-то не встречал в объявлениях о продаже недвижимости чего-то подобного: «Продается вилла с подземным ходом, ведущим за пределы…» Пределы чего? А черт его знает, хотя бы пределы двора уже сработали бы.

Это я о чем? Все же всерьез про подземный ход?

Хорошо, что я один приехал, Джефф бы меня на смех поднял с моими идеями, будь я с ним. А так никто не увидит того, чем я собираюсь заняться.

Замок щелкнул, пропуская меня в дом. Остановился прямо у двери, огляделся, прислушался, «причувствовался», пытаясь уловить уже знакомое ощущение холода, совершенно подсознательно, хоть я отсюда его ни разу не улавливал, ниже спуститься надо. Закрыл глаза, даже уши заткнул, пытаясь поймать «нитку на желудке».

А вот оно никуда не делось. Все же здесь что-то не так, в этом доме.

Что-то еще не так, к слову… но что?

Мозг еще не успел проанализировать ситуацию, но левая рука уже дернула вверх свисающую полу гавайки, а правая выдернула из мягкой кожаной кобуры «Хеклер». И при этом я быстро сместился левее, так, чтобы проще было контролировать все пространство.

Что не так? Шум? Нет, шум весь с улицы, издалека к тому же, в доме тихо. Что?

Ощущение тяжести пистолета в руках придало уверенности, первый приступ непонятной паники спал.

Что меня насторожило?

Дом закрыт, электричество Гонсалес сказал не отрубать, но кондиционеры выключены, воздух затхлый, стоячий. В таком запахи подолгу остаются, и вот запах… ну точно!

Я встречался с женщиной, которая терпеть не могла никаких резких запахов по утрам. Она отучила меня пользоваться лосьонами и всем прочим, что брызгается на морду после бритья. Перешел на гели без запаха, а потом и сам стал обращать внимание на «душистых» мужиков, тоже как-то раздражать стали, чем бы на себя ни брызгали.

Кто-то, с утра побрившись и обрызгавшись чем-то «после бритья», прошел по дому. А здесь никого не должно быть, как мне кажется.

Полиция? Была бы машина у дома.

Привезли и высадили, а потом заберут? Полицейский бы скрываться не стал, он бы уже у меня документы проверял.

Уже ушел? А вот это я и проверю. С моего места видна лестница, ведущая на второй этаж, и вход на лестницу в подвал. Кстати, я эту дверь закрывал за собой, я точно помню, а теперь она открыта.

Пригнувшись и стараясь двигаться совсем неслышно, что было нетрудно из-за толстого ковра, лежащего здесь на полу, я сместился в самый угол, опустившись на колено и положив руки на тумбу, для устойчивости. Вот так, подожду просто. Мне здесь быть можно, а если тут кто-то еще, то ему, скорее всего, находиться здесь не следует. А значит, он должен двигаться. Обязан, если он в доме. И тогда я или увижу его, или услышу.

А запах свежий совсем, кто-то только что прошедший его оставил.

Гостиная здесь «в два света», то есть ее потолок на втором этаже, а надо мной идет галерея, на которую выходят двери всех спален. Отсюда мне еще видна дверь в кабинет Гонсалеса, он на первом этаже. Дверь настежь открыта, вижу стол, кресло, за креслом полки.

Никаких шевелений. Могут на меня смотреть? Если не через какую-то хитрую камеру, то нет, не могут, я бы заметил, тут и мебели мало, чистый минимализм в интерьере, и все просматривается, не спрячешься. Двери на втором этаже закрыты все, а сам я под галереей сижу. Не выйдя на нее и не перегнувшись через перила, меня и не заметишь.

Когда я входил, слышно было хорошо, сомнений нет. Что бы сделал тот, кто не должен быть здесь? Спрятался бы, скорее всего, если бы не находился рядом… С чем? Подземным ходом? А неважно чем, тем местом, через которое он вошел.

Окно где-то открыто? Нет, звук был бы другой и воздух бы двигался, я думаю, а он здесь как в консервной банке.

Если кто-то здесь есть – он все еще тут.