Нич Ниднибай

Провиденье на счастье скупое,
Враг коварен, и друг – не друг,
Небо к нашим молитвам глухое —
Жизнь – это смертельный трюк.

В ней под куполом цирка природы
«Циркачи», затаив испуг,
Акробатами мчатся сквозь годы,
Совершая прощальный круг.

И, стыдясь детских глаз вопрошания,
Сладких сказок плетут покров,
Прикрывая свои деяния
Кружевами красивых слов.

30.09.2011

Маленькая большая трагедия

Многое, многое хочется вякнуть:
Пухнет в мозгу нейронов попкорн.
Чтобы строфа не осталась абстрактной,
Сделаю музыки краткий обзор.

Новые жанры взлетали и падали —
Один задержался: «Дыра в голове».
Главное в нём – сумасшедший
ударник —
Музыка стала – «вещью в себе».

Ну совершенно в ударе зазнался:
Ишь, поднимает палками хай.
Видно, Шопен рядом с ним не валялся,
Моцарт, бедняга, – сиди отдыхай.

Слышится мне в несусветном далёко,
Что уничтожен весь музинструмент…
Лишь барабан задержался – и шоком
Дырку в башке оставляет в момент.

30.09.2011

VIP-овый корпус

«Так… бумаги в порядке…
Ох… мне б о Боге – не о делах…
Конкурентам всем будет сладко…
Весь концерн рассыплется в прах…
Где же эта «жена-молодуха»?..
Видно, стерва, с охранником трах…
Жаль, что с первой не дожил до внуков…
Думал грипп – получился – крах…
Всё, чем жил, – теперь уже бред…
Думал – любят – фальши угар…
Я отца уж не видел сто лет…
Думал – грипп, – а вышел «омар»…
Думал – грипп… Оказался – рак…
Мне не страшно… Так даже лучше:
Можно снять маскарадный фрак
Несусветного благополучия…»

Метастазы больничного корпуса
расплескали кирпичные швы.
Осень плачет («К поминкам готовится…»),
ветер шмыгает носом листвы.

02.10.2011

* * *

Самцов и самок мир…
Я забываю их.
О детство, мой кумир,
Я твой читаю стих.

Нектаром чистоты
Я снова опьянён.
Не предавай хоть ты,
Не прекращай мой сон.

Звенят, плывут, как дым,
Напевы светлых грёз,
Коль старость – «это Рим»[27],
То детство в нём Христос,

Распятый жизнью, чтоб
Воскреснуть и взнестись
Из лживости трущоб
В наивностную высь,

Чтоб подхватить меня
И дать мне в небе кров…
Парю-плыву, дразня
Шагаловских коров.

25.10.2011

Памяти Марины Цветаевой

Посудомойкой в петлю залезть…
А литератор без чистой посуды…
Зачем ему Вы подпортили спесь
Своим «вином» из сердечной смуты?

26.10.2011

Секретное письмо А. И. Куприну