Неуязвимых не существует

К тому же полоса везенья на этом не оборвалась, и скоро я получил тому подтверждение. Как ни странно, в той самой библиотеке, в которую, как на работу, я отправился поутру, сообразив, что это и будет моим лучшим алиби. Вернее, это могло послужить алиби тому плюгавенькому облику, который я принял, потому что стоило меня проверить на генокод, как никакие юридические хитрости не помогли бы мне, вероятно, даже доехать до полицейского участка.

В общем, я сидел в библиотеке, сдержанно здороваясь с теми местными, лица которые уже примелькались. Как обычно, это были в основном женские лица, и в них читалось некое любопытство. Что же со мной произошло, почему я вчера отсутствовал? Может, кто-то все-таки уломал этого недотрогу, то есть меня? Или еще есть какие-то шансы на «романтическое» приключение?

Потом наступило обеденное время, я перекусил в местном кафетерии, сделав вид, что не заметил пару каких-то новеньких в обтягивающих джинсах, которые примостились, не спросясь, за мой столик, и чересчур громко, чтобы я слышал, стали рассказывать друг другу, как они расстались со своими последними приятелями. Потом вернулся за свою компьютерную консоль и стал послушно перелистывать газетные полосы, как вдруг...

Я напал на эту статью в газетенке весьма невысокого пошиба, под названием «Скандалы». Информация на Сапегова содержалась в обширной статье и носила весьма откровенный характер. Оказывается, наш полосатенький диктатор, выбранный Джином как мишень номер один, оказался известным шалуном. И несмотря на то что он увел, украл или просто накупил почти у всех своих соседей гарем в полсотни красавиц, во время последнего пребывания в Москве он подбивал клинья под фирму «Кортеж», чтобы выкупить у содержателей некую весьма известную в определенных кругах штучку по имени Пестелия-Золотце.

Переключившись на поиск по этому имени, я в той же газете нашел еще одно упоминание о Пестелии месяцем позже. В ней довольно драматично, с излишними эмоциональными наворотами сообщалось, что двое каких-то лохов, явно профессионалов, но не экспертов в своем роде, специализирующихся на похищении людей, попытались взять Золотце уже после того, как Сапегов укатил в свой Харьков. Им, конечно, дали по рукам, да так, что один даже не дождался «Скорой», а второй попал в больницу с такими скверными ранами, что ему не хватило денег для полного протезирования, сколько бы он ни заработал на несчастных рабах до того.

В общем, все получилось правильно и даже, в некотором роде, по-честному. Зная имя, я разыскал Золотце в специальном альбоме, составленном из примерно таких же объемных постеров, какие изображали рок-певца, и решил, что фотография слишком художественна, но иметь одну, сделанную хотя бы на местном простеньком принтере, мне не помешает. И начал колдовать.

Все эти графические редакторы, которые позволяют вырезать кусок из баз данных и по компьютерной сети выходить на принтер для распечатки, были мне мало знакомы, поэтому я мудрил довольно долго, чтобы не ошибиться. И намудрил!

Когда я послал эту картинку на принтер, стоящий в конце зала, аппарат взвыл так, что на него даже стали оглядываться, а бумага, которая из него полезла, оказалась шириной чуть ли не в газетный стандарт. И всю ее, сверху до низу, очень методично, принтер запечатывал обликом Пестелии, которая, разумеется, была явлена в альбоме в чем мать родила, чтобы читатели правильно оценили прелестницу. Она стояла в позе вызова, откинув плечи, подав вперед грудь, украшенную сверкающими звездами, втянув живот, чтобы сделать талию тоньше, чем у осы, и развернув на камеру бедра, лишь слегка задрапированные черненькими сердечками, так что становилось видно все, абсолютно все, выдвинув вперед одну бесконечную ногу, улыбаясь величественно и призывно, повелительно и обещающе...

Бумага лезла и лезла, получался настоящий постер, пусть и самодельный, но несомненный в своем характере. Принтер то вжикал, то подвывал чуть не на весь зал, в котором обычно стояла тишина, и все больше посетителей поднимали голову, чтобы понять, что же я такое печатаю? И что я тут столько дней так отчаянно искал.

Я щелкал по клавишам, как космонавт, пытающийся предотвратить катастрофу своей ракеты, но бесполезно – файл уже был загружен в буфер проклятой печаталки, и как его очистить со своего рабочего места, я не знал. А плакат с Пестелией изогнулся так, что девица, как живая, лезла на весь зал, и откровенность ее позы казалась лишь более вызывающей.