Нетсталкер (СИ)

Входная дверь скрипит и в комнату возвращается Оля. Её белые локоны ярким светлым пятном сразу приковывают к себе внимание. Ловлю себя на мысли, что девушка очень красива. Блондинка замечает мой взгляд, и весело подмигивает.

— Пойдем на улицу, Вань. Хоть свежим воздухом подышишь — говорит она.

Мы выходим на крыльцо бревенчатого дома и я вижу со всех сторон густой лес. Где-то вдалеке над еловыми вершинами горит оранжевое пятнышко заката. Мы с Олей садимся на деревянную лавку возле дома.

— Хорошо тут у вас. Спокойно — говорю я.

Девушка в ответ молчит и тихо улыбается. В будке неподалеку немецкая овчарка ест что-то из миски, изредка косясь в нашу сторону. Почти ничего не нарушает тишину — разве что кузнечики в траве. А над лесом, словно таинственный знак свыше, всходит луна — бледная и невероятно большая.

Глава 2. "Выгодное предложение"

Илья, 2035 год

Вот пуля летит… Каким чудом глаз улавливает движение этого маленького кусочка свинца? Почему сердце замирает на миг? Пролетела мимо… Выстрел. Звук приходит после… Я лежу за ржавым кузовом давно оставленного хозяином джипа и пытаюсь разглядеть сквозь дыры окон врага. Или врагов. Стреляют, судя по всему, с двух точек. Крыша пятиэтажки и вон те заросли шиповника, от которых ветер доносит слабый аромат весны. Майское солнце горит где-то в высоте над миром, и в голубой небесной тишине ему нет дела до троих глупых людишек, которым приспичило швыряться друг в друга смертью. Тишина. Почему они не стреляют? Я тихо сдвинулся чуть влево. Должны заметить… Ну же! Черт вас возьми… Тишина пугает. Когда идет стрельба, то хотя бы можно определить, кто и откуда хочет забрать твою жизнь… Жизнь. Смерть. Что такое смерть?.. Дырка в голове… Или — не в голове… Несколько минут боли, черная пелена, тоннель, который сужается до тех пор, пока не погаснет свет… Слишком много чести. Есть жизнь. И пока мы живы, будем бороться! Зубами горло перегрызем! Каждому! А у меня, тем временем, три патрона на двух врагов. Живём!

Тень мелькнула в кустах… Выстрел… Два патрона осталось. Попал? Не попал? Притихло опять… Что страшнее — когда человек умирает оттого, что на него кирпич упал, или оттого, что его убил другой такой же человек? Ну разве не глупость, что один человек другого убивает? Ах да, у нас же все серьезно. Мы же суровые ребята и жить хотим. Вот ключевое слово. Они хотят жить, и я хочу. Нет чтобы выйти, пожать друг другу руки и сказать — Ребята, давайте жить дружно… Но с мародерами такое не прокатит. Да и со мной тоже. Я наёмник, и убивать для меня не впервой. Только вот удовольствия мне это совсем не доставляет…

Так, ладно, хватит думать, а то еще пуля ненароком в мыслях запутается. Одного я, похоже, успокоил. Остался снайпер. Сидит себе где-то на чердаке. Может, ушел уже задними дворами, а может, ждет, пока высунусь… Ну ничего, ждать мы умеем. Вон как вокруг хорошо — весна, грязь, солнце… И чего мне высовываться навстречу смерти в такой прекрасный день? Я лежу за разбитым джипом и тихонько размышляю… Стоп! В окне чердачного окошка что то блеснуло… Возможно это стеклышко прицела, а может что то другое, принадлежащее снайперу..

В-ж-жик! Пуля высекла искры из капота, заставив меня вжаться в землю. Он сидит на чердаке и стреляет в меня через чердачное окошко… С одной стороны — теперь я знаю куда стрелять. С другой — у него оптическая винтовка а у меня АК-47. Очередью? Какая, нафиг, очередь из двух патронов? Медленно тянутся минуты. Лучистая весна дарит тепло, успокаивает, заставляет забыть обо всем плохом… Я делаю три резких движения: на раз — выкатываюсь из за машины, на два — ловлю в прицел чердачное окошко, три — стреляю точно посередине два раза… Рядом землю вспарывает вражеская пуля. Почему он не попал?! Откатываюсь назад за джип. Жду. Тишина. Снайпер молчит. Осторожно выглядываю из за колеса… Никаких последствий. Я живой. Только патроны кончились.

Осторожно окидываю взглядом местность. Вроде никого больше рядом нет. Короткой перебежкой бросаюсь к киоску в ста метрах слева. На киоске написано "ПИВО", а ещё там висит табличка "Закрыто". Давно закрыто. С детства. Снайпер не реагирует на мои легкоатлетические забеги. Кажись отмучился, гад. Ну и хорошо. Пойти, что ли, обыскать трупы этих бедолаг? Ну а что делать — придётся. В покинутом городе без патронов страшно. Это он только называется так — покинутый. Много здесь всяких отморозков бродит. Ждут одиноких путников. Вон как те двое — земля им пухом… Только обыщу сперва.

Так… Первый в кустах лежит. Что тут у нас? В живот я ему попал. Кровищи натекло. Ой, некрасиво как. Автомат у него какой то странный, не русский. Серьезная пукалка, только боеприпасы к ней в дефиците. И обойма почти пуста. Нет, уж лучше таскать калаш, чем эту заморскую штуковину. Для АК-47 хоть патроны можно найти. А вот нож у жмурика хороший, и не беда что ножны в крови и кишках, выбитых из живота хозяина моей пулей… Стали из которой сделан клинок на это попросту наплевать.