Ненавижу эту роль (СИ)

— Ничего не хочешь мне сказать?

"Только "прости" и "я люблю тебя". Но ты не простишь, а я не люблю. По крайней мере, мне нужно в это верить."

— Стеф, что случилось? — он подошел ближе и она опустила голову еще ниже, больно кусая губы и уговаривая глаза не намокать. — Стефани, я с тобой разговариваю, вообще-то, ты можешь мне ответить?

Он отодвинул листы и сел рядом, взял ее за плечо и попытался развернуть к себе, она закрыла лицо руками и приглушенно выдавила:

— Прости. У нас ничего не получится. Уходи, пожалуйста.

— Что? — неверяще выдохнул он. — Какого хрена? Вчера все было отлично, сегодня "у нас ничего не получится"? Что случилось, ты можешь мне объяснить?

Она молча покачала головой, не поднимая взгляда, он взял ее за подбородок и заставил поднять голову, она крепко зажмурилась, чувствуя, как по щекам все-таки побежали горячие слезы. Рука Стивена на ее подбородке дрогнула и ослабила хватку, он взял ее лицо в ладони и вытер мокрые дорожки большими пальцами, голос потеплел:

— Стефани, да что случилось? — Она попыталась отвернуться, он прижал ее к груди, заворачивая в полы своей куртки и крепко обнимая. — Что он с тобой сделал, а? Лучше скажи сама, иначе я пойду выбивать это из него, а потом отправлюсь либо прямо в тюрягу, либо сначала в больницу, а потом в тюрягу, в зависимости от того, кто из нас окажется быстрее.

— Не надо, — прошептала она.

— Тогда рассказывай, — он поцеловал ее в макушку, заставив вздрогнуть от резанувшего болью чувства вины.

"Я его не стою. Я шлюха и предательница."

По щекам опять потекли слезы, она закрыла глаза руками, еле слышно прошептав:

— Не могу. Мы не должны больше видеться, Стив. Прости.

— Почему? — рыкнул он, отодвигаясь, — Стеф, говори.

— Нет, — всхлипнула она. — Уходи. Все…

— Ты хочешь меня бросить? — полуутвердительно прорычал он, убирая руки, — ладно, как хочешь, дело твое. Но я имею право знать, в чем причина. Ты меня не любишь?

— Не люблю, — как могла уверенно прошептала она, он хмыкнул:

— Врешь. Ты любишь Льюиса?

— Да.

— Опять врешь. Значит, причина не в этом. В твоей проклятой книге?

— Нет.

— Хм, — он помолчал. — Странно. Ну ладно, не хочешь говорить — не надо, я буду говорить. — Он отодвинулся еще дальше, холодно процедил: — Вообще-то, когда с тобой разговаривают, принято смотреть на собеседника, или хотя бы в его сторону.

Стефани качнула головой, на отрывая глаз от земли, прошептала:

— Я не могу, прости.

— Это неуважение, Стеф, — еще холоднее добавил он.

— Прости, — она опустила голову ниже.

Он помолчал и невесело усмехнулся:

— Хреновая какая-то любовь получается… Без уважения, без доверия и вообще, — в голосе сквозануло истерическим смехом, он вздохнул, — знаешь, Стефани, я может и не эксперт в этой области, но я считаю, что если два человека любят друг друга, единственная причина не быть вместе — это смерть. Все остальное — отговорки. Но если уж ты придумала себе какую-то такую офигенную причину, то позволь мне хотя бы ее узнать, может, это изменит мое мировоззрение.

Сарказма в его голосе было столько, что хватило бы на сотню ехидных музыкальных критиков, Стефани глубоко вдохнула, сдерживая дрожь, согнулась еще сильнее. Парень помолчал несколько секунд и продолжил еще более ядовито:

— Не катит, угу. Ладно. А как насчет поговорить о твоем павлине? Как оно, целоваться с парнем, которого не любишь, за книгу? Знания бесценны, да? Или наоборот, это обходной маневр, как спать с преподом за оценки?

Она вздрогнула, тело скрутило болью еще сильнее, Стив замолчал и пораженно выдохнул:

— Ты что, спала с ним? Боже, Стеф. Ты… — она готова была провалиться сквозь землю, он замолчал, в тишине парка раздавалось только тяжелое дыхание. Потом он тихо и убито сказал: — Что может случиться за ночь, да? Ночь длинная, мы с тобой в этом много раз убеждались… а теперь ты убедилась с ним. Почему, Стефани? Я могу узнать, а?

Она молчала, дыхание перехватывало где-то в солнечном сплетении, по лицу рекой текли слезы. Он медленно продолжил:

— Не могу, понял, не дурак… Где ж я так провинился, а? За что? Наверное, я сильно подпортил себе карму в прошлой жизни. Если верить во всю эту потустороннюю фигню, то мне тебя послали для того, чтобы я чему-то научился. Интересно, чему? Выть на луну от безысходности, зная, что ты укатила неизвестно куда со своим павлином? Или писать озверительно-злые стихи о худшем дне в своей жизни? Кстати, это ты черновик потянула? — Она кивнула, он невесело хмыкнул: — Значит, ты меня понимаешь.

Она опять вспомнила этот проклятый стих, поняла, что весь день носит его с собой, сжалась в комок еще сильнее.