Не жалею, не зову, не плачу

– Уже устроился… Ничего, что работа на дому?

– И что за работа?

– А письма счастья писать. Приглашаешь людей к участию в строительстве собственного благополучия. Они шлют тебе по сто рублей, чтобы затем другие присылали им…

– Что за ерунда?

– Это не ерунда. Это игра такая. И очень прибыльная…

У меня был приятель из соседней роты, такой же старшина, как я. Он занимался тем, что рассылал такие письма, и надо сказать, первое время неплохо на этом зарабатывал. Потом «источник счастья» иссяк, но опыт остался…

– И много ты заработал? – не без ехидства спросила Вика.

– Пока не очень.

Я протянул ей несколько мятых сторублевых бумажек, еще вчера обменянных мною.

– Это с первого раза, потом больше будет.

– Неплохо.

Я сумел заморочить Вике голову. Но стоило ли мне это делать?… Стоило. Как ни крути, а я стоял по другую сторону закона, я был киллером, наемным убийцей. Хочешь не хочешь, а приходилось изворачиваться…

Еще через неделю я вручил Вике куда большую сумму. И она снова поверила мне, что я заработал это на письмах счастья.

А еще через неделю мне позвонил Олег. И снова мы с ним встретились на нейтральной, как он говорил, территории. Безлюдное кафе, кофе по-турецки, неспешный, но очень серьезный разговор.

Он положил на стол фотографию, изображением вниз, накрыл ее салфеткой и перевел на мою половину стола. Я посмотрел снимок. Холеный презентабельный мужчина в дорогих очках, высокомерный взгляд, презрительно поджатый рот. Такой человек не мог вызвать у меня симпатии.

– Кто такой? – спросил я, возвращая фотографию.

– Мафия. Наркотики, проституция, вымогательства. Кличка Браконьер. Фамилия, имя, отчество – пусть это тебя не интересует. Меньше знаешь, крепче спишь. Тем более что твое дело маленькое – всего лишь нажать на кнопку…

– Оптика? – думая о снайперской винтовке, спросил я.

– Гораздо проще. Живет он в обычной высотке, охраны почти нет, один человек не в счет…

– Ты что-то не то говоришь, – не выдержал я. – В таком деле в расчет идет все.

– Да, но я думаю, ты справишься с телохранителем…

– Его-то за что?

– Кто вопросы задает, тот по службе не растет, так у вас, кажется, в армии говорят… Телохранителя тоже надо убрать. На нем крови не меньше, чем на Браконьере. Теперь ясно?

– Теперь ясно.

– Жертву будешь ждать в подъезде. Как только он появится, тебе дадут знать. Четвертый этаж, четырнадцатая квартира. Телохранитель будет впереди. Сделаешь сначала его, а потом Браконьера… Надеюсь, из пистолета ты стрелять умеешь.

– Я тоже на это надеюсь… Но было бы лучше из винтовки…

– Ты, наверное, не совсем меня понял, к смерти приговорен не только Браконьер, и его телохранитель тоже. Ты должен зачистить обоих…

– Какой системы пистолет?

– Вот этот вопрос по существу, – одобрительно кивнул Олег. – Пистолет системы «ТТ», с глушителем…

– Мне бы потренироваться.

– Не вопрос. Завтра у тебя целый день. А послезавтра – выход.

– Так быстро?

– Я же говорю, разработка – наше дело. Твоя задача – жать на курок.

– На курок не жмут, курок спускают…

– Не важно. Важен результат. И ты должен его показать…

На следующий день он заехал за мной, вместе с ним мы отправились в тир, где нас уже ждали. Стрелял я из «ТТ», но без глушителя. Извел две сотни патронов, прежде чем доложил самому себе о готовности к выходу на боевое задание.

Ночью меня донимали кошмары. Мне снились зеленые силуэты мишеней из тира. Они оживали, превращаясь в людей. Убитый Стержень и приговоренный Браконьер шли ко мне устрашающе медлительной походкой зомби. На них страшно было смотреть: пулевые отверстия, оставленные мною в бумажных мишенях, были превращены в кровоточащие дыры в их головах…

Утром я постарался себя успокоить. Если живой еще Браконьер приравнен был во сне к покойному Стержню, значит, он уже там, на небесах, внесен в списки мертвых… Но в какие списки буду внесен я, когда сам окажусь на этих самых небесах? Убийство – смертный грех, за который выписывается прямой билет в адово пекло. Впрочем, эта мысль давила на меня недолго. В бога я особо не верил, к тому же у меня было оправдание перед самим собой – ведь я очищаю планету от сорняков, и это благое дело…

Но все же к назначенному месту я прибыл в унылом расположении духа. И чувствовал себя разбитым от ночных кошмаров и утренних переживаний. Незнакомый, угрюмого вида парень вручил мне пистолет и глушитель, который мне самому нужно было накрутить на ствол. И сразу всю усталость как рукой сняло. Я понимал, что нужно держать себя на боевом взводе, иначе не смогу выполнить задание на должном уровне. Это не учения, здесь за малейшую ошибку придется расплачиваться жизнью.

Здесь же, в машине, я раскрыл заранее приготовленный пакет. Кепка, солнцезащитные очки, накладные усы и бородка. Грязный рабочий халат, кирзовые сапоги, ящик с инструментом. Ну и кто скажет, что я не сантехник?

Парень за рулем одобрительно посмотрел на меня. Дескать, классно.

Уже возле дома, где я должен был ждать жертву, он дал мне пластиковую коробочку с крохотным дисплеем.

– Это пейджер. Держи его в кармане. Поступит сигнал, просмотришь сообщение и отключишь – нажмешь на эту кнопочку…