Не верь мне (СИ)

- Тебе это не нравится? - поднимая взгляд, с вызовом дёргает бровью.

- Не нравится…

- И мне не нравится, когда мои дети поступают как неродные, Артём.

- Я всё понял. Я был неправ. Но я хотел как лучше… Чтобы не напрягать никого.

- Не напряг? - хмыкает он.

- Извините. Спасибо, что помогли.

- Пожалуйста. Иди, занимайся, - сжимает руки в замок, щёлкая костяшками.

Разворачиваюсь в дверях.

- Бес, я тогда должен был так затупить, понимаешь? Если бы я тогда всё правильно сделал, я бы ЕЁ не встретил! У тебя же есть любимая женщина, почему ты не понимаешь меня?! Почему я больше “не семья”?!

Вздыхает, качая головой.

- Ладно, иди болезный… проехали.

Выхожу. И застываю у двери…

Я не спросил, что хотел.

Но Бес уже с кем-то говорит по телефону.

Присаживаюсь у стены. Опускаю взгляд в пол.

По кроссовкам со светящимися подошвами, вижу, что мимо идёт Малышкина младшая. Милка.

Бандитка мелкая… Но первая в своей группе.

Ее короткие косички вечно торчат под разными углами в стороны.

Тормозит. Подходит. Попинывает меня по кроссовку, требуя внимания.

- Чо - страдаешь? - склоняет голову набок, с любопытством разглядывая меня.

За спиной висит огромная гитара в чехле.

- В смысле?

- Ну… по Умке своей какой-то.

- Эй! - хмурю брови.

- Да никому не скажу, - закатывает глаза.

- А ты-то откуда знаешь?

- А я подслушала… - беззастенчиво. - Денчик с Полей шептались.

- “Ухо” ты. И “нос”. Любопытный.

Вздыхаю.

- Ты имя это не произноси нигде, ладно?

- Умка?

- Да.

- Это как Воландеморт?

- Ну… Можно и так сказать. Договорились? - тяну ей пять.

Шлепает.

- На конфетку, - вытащив из кармана, протягивает мне.

- Спасибо.

- Придумал ерунду - страдать, - закатывает глаза. - Девочек что-ли мало?

Улыбаясь, качаю головой.

Дурёха…

- Чья гитара?

- Яша подарил, у него новая. Хотела научиться, не получается. Пальчики больно… - морщит нос.

- Дай…

- Держи, - снимает со спины. - Ты умеешь?

- Немножко.

- Яша учил?

- Ага…

Играю перебор.

Под кайфом - NЮ

- “Ты засыпай… У меня на руках… Ты засыпай… - хрипло пою я. - Когда ты спишь на моем плече… Я улыбаюсь… Я ловлю кайф… Я улетаю… Я даже счастливей, чем…”

- Щас ударю! - с угрозой. - Веселое играй, а не любовное.

- Не могу, Милка. Извини…

Возвращаю гитару.

- Бестолковый! - цокает она. - Ещё давай ешь…

Отдает ещё одну конфету.

- А гитару пока забирай. Ладно уж… Играй свои розовые сопливости, - великодушно. - Красиво получается.

Бес выходит из кабинета.

- А ты чего здесь? - смотрит на часы, заметив Милу. - Тренировка уже началась!

- А я это… Нечаева утешаю.

- Ну-ка быстро давай! Утешительница…

Бес идёт в кабинет к Аише. Я опять догоняю его.

- Бессо Давидович. Можно спросить?

- Нельзя, Нечаев.

- Почему? Позвонить, написать, передать… Хоть что-нибудь!

- Тёма… - хмуро разворачивается в дверях, в первый раз за всё это время обратившись ко мне нормально. - Она в хорошем безопасном месте. Любишь - терпи.

Кусаю губы, обессиленно взмахивая руками.

- Когда?.. Когда она вернётся?!

- Умка? Умка не вернётся никогда, - смотрит мне в глаза. - Она очень серьезно накосячила. И это не в моих силах стереть информацию об этом из баз. Забудь ее имя.

- Скажи, где она?.. Я сам поеду!

- Пока нельзя. Терпи.

Сзади подходит Аиша, гладит меня по спине.

- У нее все хорошо? - разворачиваюсь к ней.

- Да.

- Ладно… - срывается мой голос.

Внутри ноет всё от тоски. Тяжело сглатываю.

- Ну а как девочки из армии парней ждут, Артем? - успокаивает меня Аиша.

- Они пишут…

- Ну ладно. Пиши. Ответа только не будет.

- Куда писать?

- На бумаге пиши. И мне отдавай. Без имён.

И я пишу… Чушь всякую… Что каждую ночь я с ней… И что люблю безумно… Что задыхаюсь без неё… Пишу ей обрывки каких-то текстов, которые меня цепляют.

“Я зaплету тебе кocы…

Куплю мapтини и poзы…

У нaс не будет пpoзы…

И нaс oбoйдет метель…

Мне без тебя не coгреться…

Ты зaбpaлa мое сердце…

Кoгда в oдном полoтенце…

Босaя и кoфе в пocтель…”

А иногда пишу пошлости и порно, которое мучает меня во снах. И всегда пишу, что мы обязательно встретимся… Обязательно!

Пишу часто, много, повторяясь и… не веря, что она читает. Но пишу все равно. Потому что - а вдруг…

Глава 21 - Попаданка

Никогда особенно не любила книг с попаданками. Ну… Когда героиня попадает в другое время и в другой мир. Бессарион нашел для меня бэкдор из матрицы, и я здесь! И мир другой и время другое. И никак из этого времени Артёму не написать, не позвонить… И я даже не знаю, мой ли он ещё. Может и некуда мне возвращаться. От этого дико щемит в груди.

Зеркал в моей комнате нет, одни ковры. И я смотрю в отражение в окно… Веду пальцем по щеке.

После операции от краешка губ к уху тонкий розовый шрам, словно провели линию карандашом. И, кажется, что я слегка ухмыляюсь. Я раньше ухмылялась именно так.

На одну сторону. Но сейчас лёгкая ухмылка приросла навечно. Поврежден нерв.

Меня это не напрягает. В конце концов, эта ухмылка итак всегда живёт во мне. Немного тона и шрам будет практически незаметен, а вот ухмылка останется.

Я обрисовываю этот шрам, а палец вместо этого сам пишет на стекле “Артём”…

На улице дождь. Оно запотело.