Не верь мне

С зареванным лицом и поплывшей косметикой, сидит на полу с сигаретой у окна. Руки трясутся.

Мне хочется утопить ее в поцелуях. Успокоить… Я дергаюсь вперёд, и торможу под ее сверипеющим взглядом.

- Дура ты… - выдыхаю я.

- Вон, я сказала!! - взвивается она, как ужаленная.

- Ну, а чего ревешь тогда?..

И как яростная кошка, шипя выталкивает меня из квартиры.

- Не в твою честь!

- Не верю…

При попытках аккуратно сопротивляться несколько раз мне летит ладонями по лицу. Уворачиваюсь. Толкает меня, заставляя переступить порог.

- Ксюша… - растерявшись от ее напора, поддаюсь ее рукам. - Поговори со мной.

- Вон! Потеряйся! Забудь! Вышел!

Перед моим лицом захлопывается дверь.

Растерянно пялюсь перед собой.

Так… Ладно.

Глава 15 - Не отпустил

Вчера в клубе не было меня, сегодня - Умки… На телефон она не отвечает, на домофон - тоже. Окна не горят.

Вымотанный сижу после боя. Последний я проебал, получив травму колена. Оно у меня - слабое место. Надо как-то ускориться, и завязывать. В боях на вылет можно за один день поднять тысяч триста или даже пятьсот. Но это продержаться в дохера спаррингов. Я же оттуда выползу покалеченным… Видел, каких там выносят. Как берсеркеры до последнего месятся, а потом падают.

Мне отдают бабки. Прячу в карман.

Третий час ночи… Чувствую, что дико устал. Болит всё, вообще. Башня снова сотрясена. И немного кружит, подташнивает… Меня потихоньку убивают. Не смотря на то, что я часто побеждаю в боях. Двойные нагрузки в Спарте и на ринге, тоже изнашивают. Но идти к Алёне Максимовне за тем, чтобы быстро реанимировала, не рискую. Я и так уже по всем статьям спалился.

Мои спортивные смарты, с которых идёт инфа для анализа моего состояния ей на планшет, каждый вечер “глючат”. Потому что я их снимаю. А мне нельзя их снимать… Скоро Бесу сдаст, по-любому.

Снежный ком, который катится на меня нарастает. И скоро раскатает меня в лепешку. Но мне нельзя сдуваться. Надо довести всё до конца.

- Антон! - окликаю Умкиного пастуха.

Прихрамывая, догоняю его.

- А где Ксюша?

- А я больше не в теме, дружище, - улыбаясь, пожимает руку. - Я бабки отдал, меня отпустили.

- Молодец…

- Тёмный, ты Ксюшу не подставляй. Ее накажут. Отколись от неё.

- Как накажут? - поднимается удушающий ком в горло.

- Лучше ей никогда не узнать “как”, слышишь? Она хорошая девочка. Просто попала…

Я и сам это чувствую.

- Сколько надо денег, чтобы ее выкупить?

- Не… - качает головой Антон. - Забудь. Там дело не в бабках. Бабок у нее хватает откупиться, поверь. Арканов - фейс. Он на что-то другое ее поймал. И он ее не отпустит. Не задерживайся в этом гадюшнике, за сестру отдашь и беги. И если будут предлагать остаться - не соглашайся!

- Тебе предлагали?

- Ага… Ладно, удачи, Темный.

Пожимаем друг другу руки.

Задумчиво смотрю ему вслед. Он перебегает дорогу, ещё раз оглядываясь на бойцовский клуб. Там мерцает вывеска. Внезапно, тачка с выключенными огнями появляется из темноты и таранит его, отбрасывая в сторону. И набирая скорость так же быстро исчезает.

- Антон! - срываюсь я с места, пытаясь увидеть номер, но он запачкан!

Падаю рядом с ним на колени. Морщусь от боли. Антоха весь в мясо. Шоркнуло об асфальт…. И я даже не могу сообразить, где его сломало по-серьезному. В бедро бортанул урод этот…

Щупаю пульс, одновременно набираю скорую. Называю им адрес.

- Антоха…

Он открывает глаза.

- Это Арканов… - хрипит он.

- Что?! Эй-эй… Не отключаться!

- Больно… - выдыхает беззвучно.

- Не двигайся! За рулём - Арканов?

Отрицательно едва заметно машет головой.

- Не отпустил…

Отключается! Слушаю его неровный пульс. Живой… Скорая прилетает быстро. А меня забирают менты для дачи показаний как свидетеля. Но что я могу им рассказать, если не упоминать Клуб? Ничего… А Клуб упоминать нельзя. Я уверен в этом. Его крышуют силы посерьезнее ментов.

Только под утро, в шоке, возвращаюсь домой. Его сбили. Намеренно!

Зачем?!

Потому что ушел?

Чтобы другие не уходили?…

Так… Это и меня не отпустят, что ли? И Умку?!…

Не в силах заснуть, шарюсь на кухне в холодильнике. Достаю еду, разогреваю.

Если я сейчас с потрохами сдамся Бесу. Он меня может и вытащит. А Умку - нет… Она ему не зашла.

Может, Марату позвонить? У него отец юрист… И Шмелю - у него мент. И Яше - у него мэр…

Разворачиваюсь, нога подламывается в колене. Шипя, хватаюсь за стол.

- Тёма… - стоит в дверях сонная Марта. - Ой… Опять колено?..

- Да.

- Я тебе намажу сейчас.

- Да сам я…

- Кстати! Ты можешь больше не ходить туда, - заговорщицки шепчет она. - Мне на карту пришел миллион, представляешь?! Мы его снимем, и отдадим.

- В смысле - пришел? От кого? - подозрительно смотрю на нее.

- Я не знаю… Какая разница? Надо его быстро снять и…

- Марта, чего ж ты такая бестолковая?..

- Ну а что?!

- А если это какая-то ошибка? Мало нам долгов?

- Знаешь, - упирает руки в бока. - Может, я и бестолковая. Но лучше платить долг банку частями, чем быть должным этим людям. Пойду работать, и как-нибудь отдадим банку, ясно? - прикладывает мне пакет со льдом к колену.

Есть логика в ее словах…

- Ладно, спать иди. Завтра подумаем.