(не) мой соавтор

Но увы, сейчас это счастье было недостижимо.

— Театр, — заметил Антон. — Ты здесь была?

— Пару раз, — рассеянно сказала я. — Водила сюда маму на «Тополя» Вампилова. Ты читал?

— Нет. О чём оно?

— О любви с первого взгляда. Который оказался и последним, но запомнился настолько, что герою это запало в душу на всю жизнь.

— И как он поступил?

— Как настоящий мужчина. Написал об этом гениальный рассказ и пошёл домой к жене и детям.

Я перевела взгляд с реки на Антона.

— Извини. Дурацкая привычка читать биографии и мемуары писателей как любовные романы. Просто… они ведь тоже родственные души. В какой-то мере. Тоже, как и я, всю жизнь искали истинную любовь и свою точку назначения. Мало кто нашёл, правда.

— Можно просто не быть писателем, — негромко произнёс Антон.

— Можно. Но желание, чтобы тебя любили, всё равно ведь никуда не денется.

Антон молча открыл передо мной дверь кафе.

Глава 22

Мы молчали, пока Антон диктовал заказ. Я даже рта не открыла: штрудель так штрудель. Хоть манная каша с тыквенным вареньем. Впрочем, нет, даже моё безразличие так далеко не простиралось: на такие жертвы во имя любви я ещё не была готова.

— Так что? — наконец спросила я, когда официантка принесла кофе и молча ретировалась, недоумённо взглянув напоследок на меня. Я перевела взгляд на свои руки — и запоздало сообразила, что всё ещё выгляжу, словно собралась на вечерний раут, а не на скромные посиделки в «Шоколаднице». — Зачем мы здесь?

Антон задумчиво начертил ложечкой круг на пенке.

— Ромка отправил то анонимное письмо мужу Лены, — произнёс он. — И сказал Лене, что должно быть, это была ты, раз он случайно выдал тебе её настоящую фамилию.

— Угу. — Я отпила кофе. — А потом его похитили марсиане. Ант, это несерьёзно.

— Серьёзно.

— Это сделал Ромка? Наш Ромка?

— Да.

Антон отрешённо смотрел в окно, и в его глазах было что-то, что очень сильно мне не понравилось. Настолько, что я даже думать бы не стала посылать подобное письмо, увидев этот взгляд. Вообще бы, честно говоря, убралась подальше дня на три. Ромке не позавидуешь, подумала я. Вряд ли Антон это так оставит.

Впрочем, сейчас мне было немного не до этого.

— Ромка послал то письмо, — медленно сказала я. — Зачем?

— Соображай.

Ну да. Думать тут, в общем-то, было не о чем.

— Чтобы был скандал с мужем, и Лена Вьюжная совершенно точно не смогла бы больше писать с тобой в соавторстве, — сказала я. — И так и случилось. У неё не осталось выбора, ей больше не нужны были права на «Остров», чтобы вернуть тебя, потому что двойная жизнь закончилась, и муж, мягко говоря, был против вашего последующего общения.

— Ты даже не представляешь, насколько против.

— И она отдала права, — заключила я. — Ты получил второй «Остров», удовлетворённые немцы купили нас, Ромка стал долларовым миллионером. Но вообще этот финт легко мог сорваться, а? Ромка сильно рисковал.

— Он мало что ещё мог сделать, чтобы сделка состоялась, — серьёзно сказал Антон. — Фактически ничего.

Я тяжело вздохнула.

— Что ж, Ромке всё удалось: он свалил всё на меня, и успешно. Тогда на кой чёрт он всё-таки сказал тебе правду и испортил с тобой отношения? Ты изобрёл сыворотку правды и капнул ему в шампанское?

— Да потому что идиот, — неожиданно беззлобно сказал Антон. — Переговоры, инвесторы, а от того семнадцатилетнего парнишки, который писал для Юльки «Самолёт на Авалон», он тоже далеко не убежал. Этот парень думал, что мы с тобой окончательно расстались перед Одессой, и от тебя не убудет, если он повесит на тебя пару собственных грешков. А потом увидел нас вместе, понял, насколько напортачил, и решил, что лучше фингал под собственным глазом, чем чья-то чужая разбитая жизнь.

— Надо же. У акул бизнеса есть совесть.

Антон с иронией улыбнулся.

— Не трепись об этом кому попало.

— Я? Не трепаться? — Я подняла бровь. — Я писатель. Мне вообще никогда ничего нельзя рассказывать. Меня даже на ужин звать нельзя: мигом растрезвоню в следующем романе всё меню.

Я вздохнула.

— Нет, конечно же. Я ужасно устала от истории Трикстер, если честно. Она потрясающая, но я не хочу писать про себя, даже с агентом Пирсом и собственной подводной лодкой. Мне куда интереснее вынырнуть из своей головы и заглянуть в другие.

— Например, в мою.

— Чего в неё заглядывать? — отмахнулась я. — Сейчас закажешь второй кусок чизкейка и съешь его.

— А вот внезапно не буду, — покачал головой Антон. — Я буду просить у тебя прощения.

— На коленях? — уточнила я.

— А надо?

Ещё и спрашивает, мрачно подумала я.

А потом до меня вдруг дошло, что мы сидим и разговариваем, и недосказанности больше нет, и Антон мне верит, а я…

Чего я вообще хочу? Теперь, когда Антон знает правду и верит мне?

— Мне отказывает логика, — произнесла я. — Если ты хотел быть со мной, почему не послал к чёрту всё остальное, включая своё недоверие и тени прошлого? И раз ты не послал к чёрту всё остальное, то… может быть, ты не хотел быть со мной? Я не слишком примитивно излагаю?

Антон долго смотрел на меня. Именно на меня, а не в вырез платья.

— Чёрт, — наконец сказал он. — Ты уйдёшь.

— Ты видишь меня насквозь.

Молчание. Остывающий кофе.