Не идеальная девчонка

Всю дорогу к остановке Илья молчал, и я не решалась нарушить это молчание. Мне почему-то ужасно хотелось быть похожей на этого загадочного человека, который не побоялся сделать огромные дырки в обоих ушах, покрыть руки татуировками, выбрить левый висок и высветлить зачёсанные направо волосы, оставив чёрные брови… На человека, который так не похож на всех парней, с которыми я обычно общалась. На человека, который писал стихи, наконец! Да, пожалуй, это больше всего и заставляло меня волноваться в его компании. Илья был настоящим талантом, творческим человеком, личностью из другого мира. Ему были открыты некие тайны, он имел доступ к секретному знанию, у него были мысли, идеи и чувства, недоступные простому смертному! Как бы мне хотелось в них проникнуть… Как бы хотелось узнать, что за мысли живут в голове у Ильи, что он хочет сказать своей внешностью; в чём суть его стихов… Но я боялась. Были и смущение, и чувство, что всё равно не пойму, не проникну в его идеи – я ведь человек простой, земной, не творческий.

В общем, время шло, а я как дура стояла рядом с Ильёй и не знала, с чего начать разговор. В голове вертелись мысли: «Вот, допустим, я скажу, что восхищаюсь его стихами. Он скажет спасибо. А дальше? Возникнет, конечно, дурацкая ситуация». Я судорожно перебирала темы, на которые можно заговорить. О Системе? Избито. О неформальной музыке? Я в ней недостаточно хорошо разбираюсь. О лицее и придурках-одноклассниках? Илье неинтересно будет слушать. О семье? Тем более скучища. О поэзии? Но это верный шанс выставить себя не разбирающейся в творчестве дурочкой!

– Илья, а ты давно стал неформалом? – сделала я в конце концов самую жалкую из возможных попыток.

– Ими не становятся, – ответил собеседник. – Становятся позёры. Настоящим неформалом надо родиться.

«Ну вот, великолепно! – мысленно поздравила я себя. – Одна фраза – и села в лужу! Теперь Илья считает меня позёркой и никогда в жизни не удостоит своим общением!»

Я судорожно начала искать способ как-то исправить ситуацию, но ничего умного в голову не приходило. И в тот момент, когда, как мне показалось, хуже быть уже не могло… Стало всё-таки ещё хуже!

Из темноты вышел знакомый силуэт, и знакомый голос произнёс:

– Ой, Лена Кузнецова! Вот так встреча! Ну, приветики!

Когда я говорю «знакомый», я отнюдь не имею в виду «приятный». В данном случае это слово имеет прямо противоположное значение. Личность, которая нарисовалась на остановке, оказалась одной из тех, кого я предпочла бы больше не видеть. Это была Клара Мороз – моя бывшая одноклассница, которая мнила себя расчётливым манипулятором, но на деле была не более чем глупой сплетницей и подлизой.

– Как дела, Ленчик? – слащаво спросила Мороз. – Я смотрю, ты сильно изменилась!

– Вовсе нет, – сказала я.

– И вовсе да! Не прибедняйся! Модно выглядишь! Почему в прошлый раз ты отказывалась признаться, что стала хипстером?

Ох… Опять двадцать пять! Несколько месяцев назад у нас с Кларой уже был похожий разговор. В тот раз она приняла мои старые шмотки в сочетании с очками и непричёсанной головой за особенный стиль модной молодёжи. Это вышло случайно. Тогда. Но теперь-то! Теперь-то я всё-таки неформалка!

– Да с чего ты взяла-то?

– Вижу по прикиду. И по твоему, и твоего парня!

– Так-так, стоп! – подал голос Илья. – Я вас, девушка, не знаю, но, если вас это интересует, могу уверить, что хипстером не являюсь!

Я покраснела. Какое счастье, что вокруг было темно! Ведь если бы Илья заметил, как мне стыдно, мне стало бы ещё стыднее. А смутиться было из-за чего! Мало того, что Клара, которую Илья наверняка принял за мою подругу, с ходу начала нести ахинею – она ещё и обозвала его «моим парнем»! Впрочем, Илья не спешил это отрицать.

– А причёска как у хипстера. И тощий. И штаны такие хипстерские. Кеды тоже вот, – перечисляла тем временем моя бесцеремонная знакомая. – Бородка!

– Я просто не брился неделю, – ответил Илья.

– И хипстеры не бреются! – торжествующе ответствовала Мороз. – И потом, мне известно, что хипстеры всегда отрицают, что они хипстеры. Но от меня-то вы можете не скрываться, ведь я своя.

На Кларе были розовые легинсы, стоптанные полусапожки, замызганные шерстяные гамаши и старая куртка размера на три больше нужного. На куртку был наверчен шарф огромных размеров. Растрёпанную голову Мороз венчала шляпа с полями. В ушах висели лялечные серёжки в видя котяток. Очки а-ля ботаник прилагались.

– Ты сама себя считаешь хипстером и хочешь остальных такими же видеть, – сказала я. – Но прости уж, я тебя разочарую. Мы с Ильёй неформалы.

– В смысле – неформалы? – спросила Клара.

– В прямом! Мы живём не как все, думаем не как все, одеваемся не как все…

– Хипстеры тоже не как все. Они самые особенные из особенных!

– Нет! – разозлился Илья. – Они просто дурацкие модники! А мы в душе другие, чувствуем иначе! Мы творческие личности.

– А хипстеры не творческие, что ли? Они-то как раз самые творческие и есть! Статьи пишут, в блогах сидят, фотки делают всякие модные!