Не девушка, а крем-брюле

– Да уж и не пойму, узнаю или не узнаю… – проворчала Галина Семеновна и вдруг ахнула: – Васька! Это что ж?! Крем-брюле?!

– Я тоже так думала, а оказалось – Андрей Александрович, – торжествующе произнесла Василиса и с благодарностью посмотрела на Хазова.

– Черт их этих баб поймет, Андрюха, – чертыхнулся Ладов и потащил зятя за собой в комнату, отправив женщин на кухню.

– И все-таки, – прошептала Галина Семеновна, тщательно закрыв дверь и перевернув фотографию, – это не он. Ты посмотри, какой год стоит. Шестьдесят седьмой. Тебя еще и в помине не было.

– Ну и что? – уставилась на мать Василиса.

– Ну как, ну и что? – разволновалась старшая Ладова. – Тебе тогда лет пять было, не больше. Значит, это где-то год восемьдесят второй. А здесь, – она ткнула в надпись: – Тысяча девятьсот шестьдесят седьмой.

– Да какая разница?! – Василиса никак не хотела принимать материнские аргументы. – Шестьдесят седьмой? Восемьдесят второй? Волосы длинные, майка «Спартак»! Похож?

– Похож, – поджала губы Галина Семеновна.

– Значит, судьба! – торжествующе изрекла младшая Ладова и, отбросив со лба белые волосы, сквозь матовое стекло кухонной двери посмотрела в зал, который показался ей залитым ярким солнечным светом из того-самого летнего полдня, где пестрело мамино цветочное платье и продавалось мороженое. «Этого не может быть!» – улыбнулась про себя Василиса и с наслаждением прислушалась к нарастающему гулу набиравшего ход трамвая: «Крем-брюле… Крем-брюле… Крем-брюле…»