Насмешки судьбы (СИ)

      - Очнулся? - требовательный мужской голос заставляет меня сфокусировать взгляд на крупном коренастом мужчине в дорогом костюме.

      - Еще нет, - вместо привычной речи из горла вырывается лишь хрип. Я кричал?

      Воспоминания накатывают волнами и мне с трудом удается не застонать от боли в разламывающейся на части голове. Пол, удар в живот, приступ кашля, холодная вода в лицо, снова удар, допрос, отчаяние, страх, пот градом, холод, что-то отвечаю, не верят, спрашивают, снова бьют, я кричу, не умоляю, не плачу, просто кричу, пока не срываю голос, боль, темнота...

      - Развяжите его, - приказывает мужчина. Меня поднимают с пола, снимают веревки, поднимают на ноги, но вот парадокс - стоять-то я не могу. Правая нога, точнее ступня, огнем горит. Пальцы гнутся, но наступать больно, и общая слабость не дает и намека на твердость в собственном теле. Падаю.

      - Довели, черти, - рычит мужчина и, отогнав от меня попытавшихся меня поднять мужчин, сколько их, не вижу - перед глазами все плывет, сам подхватывает под руки и, подумав, поднимает на руки. Дергаюсь. Еще этого мне не хватало, но пока меня куда-то несут, я благополучно вырубаюсь повторно.

Второе пробуждение хуже первого, ощущаю себя одной пульсирующей раной, сил ноль, желания барахтаться тоже. Я так устал.

      Чувствую прикосновение к своему лицу, разлепляю глаза. Все тот же мужчина, спокойно стирающий с моего лица кровь влажным платком. Обтирает лицо, что-то смахивает, обрабатывает, а я шевельнуться не могу. Не потому, что страшно. Уже не страшно, просто похуй, хоть режьте, хоть убивайте. А потому, что сил нет, так же, как и желания бороться.

      Меня поят водой, желудок тут же жалобно урчит и его сводит судорогой, сгинаюсь пополам, пережидая вспышку боли. Выпиваю три таблетки, терплю укол, да делайте что хотите, устал.

      - Послушай, парень, - начинает неторопливо, убирая ставшие ненужными медикаменты в сторону и вытирая руки о влажное полотенце. - Ты же не глупый пацан, раз смог сюда добраться.

      Хмыкаю своим мыслям, лениво следя за его действиями.

      - Ты мне скажи нормально, где содержимое пакета, тебе же лучше будет.

      - В смысле? - приподнимаюсь, чуть отодвинувшись от спинки дивана, и с непониманием смотрю на него. - Я привез рюкзак...

      - Рюкзак ты действительно привез, - соглашается и, надавив мне на плечи, вынуждает обратно облокотиться о спинку дивана, - а в него ты смотрел?

      Начинаю прикидывать в уме недавние события. Последний раз я видел содержимое рюкзака, когда искал жучок. Потом сложил все обратно и готов поклясться, что все было на месте, подмены быть не может. Затем проводил Сета, вернулся, дальше что-то болезненно начинает ныть под ребрами, и эта боль хуже физической, намного хуже, ее нельзя перетерпеть. Может быть такое, что пока я выводил Сета, Клим каким-то образом спрятал груз? Вполне. Да хотя бы под матрас. Но как он сообщил своим, где его забрать? Хотя, я же его не обыскивал, возможно тот второй телефон, по которому он звонил своим на кладбище, и был источником связи? Тогда все встает на свои места: вот почему он не стал дальше меня искать. И рисковать не стал, оставляя груз мне, потому что не думал, что я сюда попаду, что попытаюсь все же отдать его владельцу. Он все спланировал заранее и своими действиями ослепил мою бдительность... Вот я осел!

      - Вспомнил что-то? - уточняет, и меня реально начинает напрягать его спокойствие и понимание.

      - Можно сказать и так, - обреченно киваю, опускаю голову, потому что теперь четко понимаю, что мне кранты. Ну нахера я им нужен без товара? Денег мне не дадут за красивые глаза, ребятам пиздец, Клима я не найду, а даже если найду, образцы он мне не вернет. Это чертов замкнутый лабиринт, и любой поворот сулит мне смерть.

      - И? - без давления, без попытки надавить. Он вообще в себе?

      - Есть вероятность, что ампулы, флешку и бумаги могли вытащить у меня...

      - Ампулы и бумаги на месте, только поэтому ты все еще жив, а вот флешки нет, и это очень печально.

      - Просьбу можно? - оторвав голову от колен, все так же не разгибаясь, смотрю на него, пытаясь его понять и не могу. Кивает. - Быстро и безболезненно, - и даже через хрип можно передать свою уверенность.

      - Помирать собрался? Не рановато? - искренне удивляется, и мне почему-то захотелось отойти от него подальше.

      - А есть выбор?

      - Мне жаль тебя, парень...

      - Жалость - унизительное чувство, - перебиваю его, начиная постепенно приходить в себя, как-то слишком поспешно оглядываться по сторонам. Возвращается страх, а вместе с ним и желание жить, а может это обезболивающее подействовало и я смог хоть немного мыслить.

      - Тем не менее, я не желаю тебе смерти. Послушай меня, я помочь хочу, - хмыкаю, вспоминая благим матом всех тех, кто уже хотел мне помочь, - и все же, - вот настырный. - Сейчас ты подавлен, тебе плохо и, думаю, больно, тебе надо отдохнуть, поправиться и вновь вернется желание жить. Я помочь могу...