Насмешки судьбы (СИ)

      - Ян, не зли меня, - просит почти ласково, а мне эта интонация так по нервам проходит, что начинает морозить. - Если ты хочешь услышать, что все будет хорошо, что я возьму тебя под свою опеку и прочие радости нормальной жизни, - повышает голос, начиная конкретно так выходить из себя, - то ты глубоко заблуждаешься. Мне не нужен балласт в виде тебя, мне вообще нахуй никто не нужен, поэтому не строй на мой счет ложных иллюзий, дольше проживешь.

      - Все сказал? - от похуизма в собственном голосе даже мне смешно делается.

      - Кажется да, - соглашается, резко разворачиваясь к рулю и круто трогаясь с места.

      - Ну и отлично, - подвожу итог, понимая, что от его слов не стало ни горячо, ни помидор - то есть совсем ровно, что он там брякнул в порыве редких эмоций. Только понять не могу, то ли я так в чем-то уверен, что не вникаю в смысл сказанного, то ли похеру просто. Я же обещал себе не привязываться к людям? Обещал. Так какие могут быть обиды на то, что человек не хочет взваливать себе на плечи груз ответственности? Правильно, никакой. И я в это верю. Всей душой. Потому что сам поступил бы точно так же. Сказал бы его словами, слово в слово, может еще грубее, но безусловно не стал бы опекать какого-то пацана, которого знаю пару дней. Это глупо, а глупые на улицах не выживают. А я жить хочу, поэтому и цепляюсь за свою шкуру, поэтому все еще дышу, поэтому по-прежнему не доверяю ему... Мне никто не нужен, и я никому не нужен, я один, таковым и останусь.

      На улице уже давно стемнело, без конца мелькающие за окном лесополосы и бескрайние поля утомляют, глаза уже болят от пристального слежения за дорогой, но все это фигня по сравнению с тем, как ломит все тело. Пытался заснуть, не вышло. Не выходит расслабиться, чувствую постоянное слежение за собой, и организм, рассудив, что помирать еще рано, никак не может отключится.

      От безделья порылся в машине, получил обидный шлепок по заднице, когда пытался достать бутылку с водой с заднего сидения, брызнул Климу в лицо той самой водой, чуть не выпал из машины, когда он на скорости сто сорок кинулся на меня, поржал над его фырканьем, когда стряхивал воду с волос, нашел в бардачке аптечку, сожрал полпачки анальгина, понял, что отпускает, но последняя таблетка была явно лишней. Теперь тошнит. Вот только тошнить уже нечем, поэтому вскоре желудок смирился со своей тяжкой долей и утихомирился.

      И все бы было здорово и радостно, если бы не:

      - Эм, а ты с адресом не ошибся? - сказанное Климом, когда мы припарковались напротив кладбищенских ворот. Сюрприз, блядь! Но я тактично промолчал, выбрался из салона авто, глубже прячась в капюшон и не оглядываясь, а лишь изредка поглядывая по сторонам, направился к забору. Спину прикроет Клим, в этом я уверен, по-крайней мере пока ему это выгодно...

  Часть 16

Сет

      - Ты не боишься, что он тебя кинет? - поворачиваюсь на звук, окидывая брезгливым взглядом худощавого мужчину в поистине безвкусном сером костюме и, отложив бумаги в сторону и откинувшись на спинку рабочего кресла, смотрю на него.

      - Я вообще не имею такой дурной привычки, бояться, - немного наклоняюсь вперед, не отпуская его взгляда, и рычу ему в лицо, - в отличии от тебя.

      - Всерьез думаешь, что пацан живой останется, еще и деньги тебе принесет? - его недоверие раздражает.

      - Позволь узнать, какое тебе дело, о чем я думаю? Смерть пацана тебе никаких убытков не принесет. Твоя задача дождаться, когда он придет сюда. Так позволь поинтересоваться, - медленно поднимаюсь на ноги, опираясь раскрытыми ладонями в стол, и очень стараюсь не заорать, сильно стараюсь, - какого хуя я должен слушать твое жалкое причитание?

      - Ты забываешься... - тушуется, начинает злиться, тем самым выдавая свое волнение.

      - Нет, это ты забываешься! - все-таки рявкаю, но остаюсь стоять на месте, иначе сорвусь и пристрелю его ненароком. - Ты всего лишь жалкая шестерка, и если исчезнешь, никто особо горевать не будет. Если исчезну я, уж поверь, тебя не просто уничтожат, а сделают так, что ты сам будешь умолять о смерти, поэтому, будь добр, опусти ствол и иди на хуй из моего кабинета.

      Глаза в глаза, небольшое сражение, в котором предсказуемо выхожу победителем. Он опускает ствол, вижу как дрожат его пальцы, как на лбу выступила испарина, и это забавляет. Выматерившись, покидает мой кабинет, но по шагам слышу, не уходит, а остается ждать в приемной. А я спокоен, я неебически спокоен. Правда хочется взять этот гребаный стол, служащий мне опорой, и выкинуть его на хуй в окно, так, чтобы звон разбитого стекла заполнил тот гомон в голове, от которого башка трещит и собственный пульс в висках долбит оглушая.

      Хочется выпить. Как же сильно хочется набухаться, но не могу себе позволить даже этого. Нужно быть в себе, иначе могу дел наворотить.

      Скидываю пиджак, срываю с шеи галстук, который сейчас нестерпимо душит, откидываю в сторону, неуклюже плюхаюсь в кресло, тяжко выдыхаю и, досчитав до десяти, разворачиваюсь к окну.