Насмешки судьбы (СИ)

      Закончив с одеванием и застегнув молнию пуховика, иду к двери...

      - Хорошо подумал? - зло бросает от подоконника, и я спиной чувствую как он напрягся.

      А я не думал, я просто шел, пока перед моим носом не распахнулась дверь и в нее не ввалился мент... эм, его веселое состояние заставило меня на время вырваться из самобичевания: морда счастливая, ноги-руки шевелятся, крови не видно, глаза горят невзъебенным весельем, в уголке губ уже привычно тлеет сигарета, а в руке зажата банка с... пивом?

      - Че морда кислая? Куда поперся? Меня искать? Че-то жрать хочется... - пропускаю окончание этого бессмысленного беспрерывного потока и глупо хлопаю ресницами, не в силах как-то его охарактеризовать.

      - Ты обдолбался что ли? - выдавливаю из себя с трудом, так и продолжая стоять на месте.

      - Нет. Ты меня по накурке не видел...

      - И не уверен, что хочу, - бубню себе под нос, и намереваюсь обойти его и все-таки вырваться на свежий воздух.

      Я не собираюсь сбегать, прятаться, кидать кого-то, слишком многие теперь от меня зависят и это неебически бесит. Почему я?! Я никому ни хрена не должен и мне никто ничего не должен, так какого хера я оказался в таком дерьме???

      Воздух этого помещения давит. Даже распахнутая настежь форточка старого деревянного окна не позволяет исчезнуть удушающему запаху секса, пота и грязи, в которую меня окунули с головой. Душно.

      - Ян? - раздраженно спрашивает Сет у моей спины, а мне его раздражение через воздух передается, воздушно-капельным путем, блядь.

      - Курить, - захлопываю за собой дверь и... шаги?

      В сердце кольнула тревога, резко оборачиваюсь и врезаюсь в грудь шедшего за мной мента.

      - Звать-то тебя как? - отлепившись от него, задаю вопрос, бесивший меня уже давно.

      - Клим.

      - Дурацкое имя. Лучше бы Вася.

      - Я похож на Васю? - не, че он скалится?

      - Я не буду говорить, на кого ты похож с такой улыбкой, идет?

      - А я тогда не буду тебя бить, идет? - копирует мою интонацию, и обойдя меня сбоку, перехватывает за плечи и тянет за собой.

      - Куда?

      - Курить. И разговор есть.

      - А Зверь? - эти слова сами собой слетают с языка, и пока вникаю в суть сказанного, Клим невесело усмехается, и не ответив мне, ведет на мороз.

      На улице завывает взбесившийся ветер, клубы снега летят прямо в рожу, от сугробов, наваливших за несколько часов, становится еще холоднее, поэтому, укрывшись за каркасом здания, прячу руки в карманы, желая поскорее очухаться и прийти в себя.

      Кашель вновь вырывается из горла, стоит только хапнуть побольше свежего воздуха. Но зимняя прохлада и свежесть сменяют тот удушающий запах, оставшийся в номере убитого отеля.

      - Что мы будем делать дальше? - решаю начать разговор, не желая знать, что там произошло и почему он все еще жив.

      - Прятаться и, по возможности, скорее передавать груз, - отвечает чуть слышно, прислушивается к звукам природы, ища лишние, забавно ведет носом и хмурит брови, без конца делая затяжку за затяжкой.

      Перехватываю из его губ сигарету, и не задумываясь, что делаю, втягиваю в себя дым, морщась от крепости сигарет.

      - Ну и дрянь, - не могу не прокомментировать его курево.

      - На вкус и цвет... - задумался, - а теперь серьезно. Помнишь, что тебе сделать надо?

      Согласно киваю, и затушив окурок в сугробе, отбираю у него полупустую банку пива, делаю жадный глоток. Но у меня тут же отбирают успокоительное и, дав обидный подзатыльник, сообщают, что я еще маленький и пить мне вредно. Я честно пытался не заржать... не вышло.

      - А курить мне можно? - спрашиваю отсмеявшись.

      - Можно.

      - А пить нельзя?

      - Нет.

      - И где логика?

      - Я так сказал.

      - Если я скажу, что мне по пояс, что ты сказал, ты меня ударишь?

      - Скорее всего, - пожимает плечами, приваливаясь рядом со мной к стене и прижимаясь плечом к плечу.

      - Тогда я, пожалуй, промолчу.

      - Умнеешь на глазах.

      - Ты тему не меняй, - напоминаю ему, понимая, что он единственный, кто может помочь мне добраться до нужного места. Как нас находят, откуда эти люди, кто они? Столько вопросов, на которые я не хочу знать ответы.

      - Ты адрес знаешь?

      - Да.

      - И где это? - он начинает закипать, а еще мерзнуть.

      - Не скажу, - в раз во мне проснулось упрямство. Ведь если я скажу ему, где то место, он прекрасно сможет нагрянуть туда с ментами и, вероятнее всего, что-то найдет. Или послать кого-то из агентов...

      - Аргументируй.

      - Ты хотел узнать что-то еще? Тебе же не это важно, кто, где, почему... я прав? - успеваю прочитать в его глазах промелькнувшую грусть, и от этого настоящего, искреннего чувства стало дурно. Никогда не испытывал... точнее не припомню, чтобы мог с такой же тоской в глазах вспомнить хоть кого-то.

      - Прав, - кивает и пытается прикурить, на что взбрыкнув, забираю у него сигареты и прячу себе в карман. Сколько можно?! - Мне найти кое-кого надо. Не уверен что ты этого человека видел, да может и нет его здесь, точно сказать не могу, но попытаться, думаю, стоит. - Копошится в кармане, достает бумажник, что-то ищет. - И еще, если хоть одна живая душа узнает об этом разговоре - ты труп, - и я ему верю.

      Достает фотографию, неаккуратно сложенную пополам и, бегло на нее глянув, протягивает мне.