Насмешки судьбы (СИ)

      Он смотрит на меня зло, разбитые губы немного припухли, с уголка рта стекает капелька крови, глаза пылают такой неприкрытой ненавистью и злобой, что залюбовавшись, забываю зачем мы, собственно, здесь сегодня собрались.

      - Ты кто? - хрипит, стараясь побороть кашель, и рвано дышит, продолжая осматриваться, но не выпуская меня из виду. А он не такой уж и лох, если все еще пытается выжить.

      - Неправильный ответ, - резко подскакиваю на ноги, бью его в челюсть, в последний момент успев поймать его за волосы и не дав грохнуться на пол. Отстраняюсь, затягиваюсь, повторяю вопрос:

      - Рассказывай.

      - На хуй пошел, - было мне ответом. Первый раз встречаюсь с такой умилительной наглостью.

      - Ты жить хочешь?

      - Планировал, - несмотря на явную боль, он продолжает держать себя достойно: не скулит, не плачет и даже не умоляет меня его пожалеть - достойно.

      - Так постарайся и продли свою жалкую никчемную жизнь еще на пару месяцев, - складываю руки на груди и сползаю чуть ниже на стуле. - Откуда у тебя груз и как он попал именно к тебе? Отпираться бесполезно, я прекрасно осведомлен о всех твоих передвижениях по городу.

      - И? - чуть наклоняется вперед, глядя на меня исподлобья своими огромными зелеными глазами, и словно в душу заглядывает. Но, жалость какая, там лишь пустота и тьма, в которых дохнет все живое.

      - Что "и"? - склоняю голову вбок, от чего короткий хвост моих волос скатывается по шее, неприятно шекоча кожу.

      - Знаешь. И что тебе тогда от меня надо?

      - Информацию, дабы не тратить свое время, - встаю и медленно подхожу к нему.

      - Я не знаю о чем ты, какой груз тебе нужен и не пошел бы... - серия болезненных ударов дает мне возможность оборвать его речь. Слышен лишь звук побоев, его хрипы и мое учащенное дыхание. Он все-таки падает на пол, хрипит и, поскуливая, пытается подтянуть ноги к животу. Нет, я старался, конечно, чтобы без сильных травм, но войдя в кураж не всегда могу остановиться вовремя.

      - Сука, - срывается на кашель, заходясь продолжительным приступом.

      Сажусь перед ним на корточки, убираю с влажного лба мокрую челку, закрывающую глаза, достаточно трепетно поворачиваю его лицо к себе и спрашиваю еще раз:

      - Говорить будешь?

      - Я все сказал... - тяжело дышит, из уголка глаз стекает несколько капель слез, скорее всего от нервов, закрывает глаза, намереваясь отключиться. Повторно выливаю ему на лицо воду. Кашляет, морщится и пытается встать, что в принципе невыполнимо.

      Сажу его и оперевшись жопой о стол, разглядываю дело рук своих. Он неестественно красный, скорее всего температура, разбиты бровь и губа, несколько ссадин, но все вполне терпимо. Куртка распахнута на груди, светлые волосы, мокрые от пота, облепили лицо, но он все так же с ослиным упрямством продолжает смотреть мне прямо в глаза. Иногда его взгляд мутнеет, скорее всего от боли, но он, тут же проморгавший, пытается его сфокусировать на мне.

      - И чего ты добьешься своим упрямством?

      - Тебе какая разница? - дерзит и зажмуривается, напрягаясь всем телом, когда встаю на ноги.

      - Давай начистоту, - не могу скрыть улыбки, видя его зашуганную реакцию. Прикуриваю, думаю. - Я постараюсь тебя сильно не... травмировать, а ты поделишься со мной важной информацией. Поверь, ты уже ничего сделать не сможешь. Добегался, парень. А я, возможно, постараюсь тебе хоть чем-то помочь. Как вариант?

      - Говно, - отвечает не задумываясь и откидывается на спинку стула, с жадностью глядя на сигарету, тлеющую в моих пальцах.

      Хмыкнув сам себе и подивившись своей доброте, протягиваю ее ему. Он пару мгновений морщится, но все же берет фильтр в губы и делает глубокую затяжку, тут же выпуская струю дыма в потолок. Отбираю сигарету, ловя его обиженный взгляд, и тушу ее об стол.

      - Твой вариант? - странное игривое настроение приятно щекочет изнутри.

      - Ты мент?

      - Типа того, - морщусь от такого обращения.

      - Посадишь?

      - Пока не знаю. Думаю, тебя и так грохнут, как свидетеля. А что? - меня начинает забавлять наш диалог.

      - А как сделать, чтобы не завалили? - язвительности у него хоть отбавляй, еще бы мозгов побольше...

      - Иди в ментовку.

      - Нет, - слишком ярая ненависть к нашим доблестным органам заставляет меня видеть в нем соратника. Этот чертов пацан до неприличия похож на меня самого в молодости. Это сходство злит и выбешивает на раз, но пока удается держать себя в руках.

      - Конверт где?

      - Потерял.

      - Ты не настолько глуп, чтобы потерять его, - его уверенность и быстрота, с которой он отвечает, вынуждают думать, что он не врет. Но шестое чувство вопит об обмане.

      - Слушай, то, что ты еще жив - это мое неебически твердое терпение, которое уже на исходе. Я в любом случае найду пакет, узнаю кто был продавцом и выйду на организатора этого безобразия. Ты лишь можешь упростить мою задачу. Так я повторю вопрос: жить хочешь? - спокойно достаю пистолет и приставляю к его лбу. Он замирает, кажется даже перестает дышать, но молчит. Какого хуя он молчит? Истерика, паника, шок? Где хоть какое-то проявление эмоций? Неужели ему совсем нечего терять?