Наследие Древних

– 'Интересно, кто он такой? — кидая в кипяток очередного усача, бывший фермер косо посмотрел на мужчину, — Неужто Бог? Да нет, не может быть… но кто кроме бога, способен на такое? Жуть какая…

Глядя в огонь, Равен никак не мог понять, почему пламя казалось каким-то странным. Да и вообще весь костер выглядел неправильным…

– 'О, Бездна! Дрова-то не горят!

Действительно, ни одна из деревяшек даже не обуглилась. Кожу парня продрал мороз.

– 'Точно бог! Старый, злой и могущественный…

— Какой там бог, — Виллорд, махнул рукой. Он читал мысли парня, как раскрытый свиток, — я всего лишь много знаю…

Когда раки покраснели, Виллорд рассказал странную историю.

По словам мужчины — он был ученым. Он, и шестеро его ближайших друзей.

С раннего детства Вилл увлекся оккультными науками. По всему Чермару, и даже за его пределами, он неистово искал знания. Шестеро были с ним. Во льдах, в болотах, в бездушных пустошах, он выгрызал осколки ушедших веков. Собирая воедино мозаику времени, он ковал стержень мироздания. Мир не мог появиться просто так. Кто-то его создал… Шестеро были с ним.

На вопрос Равена о богах, Виллорд презрительно скривился и продолжил рассказ.

Далеко на западе, в мертвых болотах, пристанище вурдалаков и прочих древних тварей он нашел Ключ. Ключ Мира. Мира, из которого и возникла Джарма. Обретя могущество, новый мир поглотил старый. Заключив его жителей в глубины Бездны, новые люди вычеркнули своих создателей из книги жизни. Или думали, что вычеркнули…

В душе Равена кипел настоящий бой. Одна сторона — старая, всеми силами противилась знаниям, вливавшимся в уши фермера. Другая часть — новая, взросшая на ярости и обиде поглощала их подобно ненасытному чреву.

Виллорд продолжал.

Долгие годы, он и Шестеро, заливали грязь болот кровью отродий. Лилась и их кровь… но взамен, они получали его — Знание.

Наконец, они победили… он и Шестеро. Посланец Древних явился к ним. Он щедро поделился тем, что цениться гораздо больше богатств и власти. Он поделился Им… Тайным искусством, искусством Магии!

Они дали клятву верно нести этот дар людям… но обретя могущество, они потеряли честь. Все… кроме Виллорда. Он единственный воспротивился, и был смят. Смят, но не уничтожен. У Виллорда оставалось много друзей… они укрыли его здесь, в земных недрах. Приготовив всё то, что поможет ему вернуться.

Но сам Заточённый восстать не мог… ему, нужна была свежая кровь, кровь невинно пролитая. Пролитая по несправедливости.

Кто в этом мире олицетворяет справедливость? Боги.

Выйдя из Болот, Шестеро принесли с собой не знание, и не Магию людям, как завещали создатели. Они пришли как Великие…Великие Боги. Вместо дара люди получили ярмо.

В Равене горело пламя. Почему? Почему всё так несправедливо в этой жизни? Разве страдал бы он, старик Дунн, малыш Джол? Разве страдали бы они все, если бы Шестеро даровали всем Знание? Нет! Но они возвеличили себя, огнем, болью и страхом! Теперь они Боги…

От той грусти, что отпечаталась на лице Вилла, Равену стало больно. Какие же мучения должен был испытывать этот человек?

— Но, что можно сделать теперь? — голос Равена вспорол тишину пещеры.

Виллорд поднял глаза. В них бушевало зелёное пламя:

— Можно! Но стоит ли? Сможет кто-нибудь ли? На эти вопросы есть ответы… но путь к ним лежит через реки крови, слез и трупов.

Доедали они в тишине. Каждый наедине со своими мыслями. Когда трапеза закончилась, Виллорд протянул фермеру флягу, и приказал выпить.

Жидкость сильно горчила, но от неё по телу разбегалось приятное тепло. Последнее, что запомнил Равен, это морщинистую ладонь перед глазами. А потом была она…

Блаженная тьма…

Тихая… Умиротворяющая…

Проснулся Равен от очередной оплеухи. Как и в прошлый раз, парень слетел с ложа на неровный пол. Вскочив, Равен, потирая ушибленный локоть, хотел высказать старому злодею всё, что о нем думает. Но, наткнувшись на ледяной взгляд, быстро успокоился.

— Дуй в озеро, — голос был отрывистый и властный, в нем уже не было вчерашней горести и душевности. — Нам предстоит работа… долгая работа!

Равен потерялся во времени. День ли, ночь ли… догадаться можно было лишь по тусклому свету, падающему из высокого отверстия вверху.

Пока юноша вылавливал рачков, Виллорд решил проблему с царившей в пещере темнотой. Приказав Равену собирать куски белой плесени, он всё время торчал у котелка. Дрова так и не сгорали, лишь один желтый огонь облизывал днище медной крышки.

Ободрав до крови пальцы, Равен наскреб целую горсть дурно пахнувшей плесени. Довольно кивнув, Виллорд поделил её на две части. Бросив одну в котелок, он вытряхнул из маленького мешочка десяток белых камней.

Варево кипело ещё очень долго. Но, в конце концов Виллорд, обмотав руки старым тряпьём, вылил ненужную воду на пол.

Высунувшись из-за плеча мужчины, Равен с интересом разглядывал получившуюся смесь. На дне котелка остался лишь жирный слой, какой-то белой грязи.