Найди, если сможешь

- Хорошо, - удовлетворённо кивает Марат. - Можете всё убрать.

- Марат, нам нужно поговорить, - нетерпеливо прошу я, когда он поспешно обходит стол, проходит мимо меня и направляется к двери.

- Присаживайтесь, Юлия Николаевна, - притормаживает он. - Сначала у вас снимут показания. Все остальное потом, - поясняет Марат и выходит из комнаты.

Вот и поговорили… Ну да ладно, главное, что все живы! Опять облегчённо вздыхаю я.

Сеньор Моралес тем временем завершает разговор со Стёпой, извиняется, забирает его документы и тоже нас покидает.

- О чем вы говорили? - с любопытством интересуюсь я, закидывая в рюкзак последние вещи.

- О том, что на нас могут навесить шестнадцать трупов, - буднично сообщает мне Стёпа.

- Ч-что?.. Каких? - у меня перехватывает горло.

- Вот и мне интересно, каких. Но конкретно сейчас это даёт им право задержать нас настолько, насколько нужно.

- Но… - я не знаю, что ответить, потому что ситуация ухудшается на глазах.

- Но нам это не подходит, - в противовес мне не теряет самообладания Стёпа.

Он подхватывает со стола мой рюкзак, помогает наделать мне его на плечи. То же самое делает со своим.

- Нас опросили и отпустили, - выдает он мне свою версию. - Идёшь прямо за мной. Не отстаешь. Если проходит мимо - никакого зрительного контакта. Поняла?

- Да, но…

- Сейчас без "но", Юль, - перебивает он, предлагая просто довериться. - Выйдем, я объясню.

А через мгновение о оказывается около двери, проводит на уровне ручки каким-то металлическим предметом, напоминающим зажигалку и замок открывается.

Степан открывает дверь, смотрит в коридор и тихо командует:

- За мной!

Мой мозг взрывается сотней вариантов выхода из этой ситуации, но я глушу их все и делаю шаг за Степой. Ему пришлось влезть в это из-за меня. И если он считает, что так будет лучше. Но они ведь забрали его документы! А мои почему-то так и не обнаружили…

Стёпа так уверенно рассекает пространство, будто является работником этой организации. Ни одной остановки, но единого сомнения, куда сворачивать дальше. Ещё одна дверь, с которой он проворачивает фокус со странным ключом. Пара работников, которые проходят мимо, не обращая на нас особого внимания, и мы выходим в холл. Остановка. Здесь же проходная! Чёрт! Тут точно нужен пропуск!

- Когда мы подойдем к турникету, показательно скинешь мою руку с плеча и скажешь что-то типа, "отпусти, я могу идти сама". Дерзко, громко.

- Хорошо, - соглашаюсь я, а внутри всё замирает.

Я понятия не имею, как это может сработать.

Но оно срабатывает! Правда, Стёпа предварительно прикладывает к сканирующему устройству какую-то карту.

Лаконичное представление для охранника за стеклом, его сочувствующий взгляд Степану, и мы выходим на улицу. Ещё двадцать шагов до выхода со двора, автоматическое открытие двери.

- Сейчас идём к той тёмно-синей машине, обходим её с обратной стороны и быстро ныряем в проход между домами. Дальше бегом за мной.

Сможешь?

- Да.

- Молодец, Юлька. Я все никак не мог подобрать себе нормального напарника, а он оказывается всегда был рядом.

- Ага, с трясущимися поджилками и в непроходящем шоке, - максимально точно описываю свое нынешнее состояние.

- Непременные составляющие хорошего побега, - ухмыляется Степка, но ему не удается полностью скрыть своё напряжение.

Я на несколько секунд впадаю в панику, поддавшись шальной мысли, что всё это ошибка и нужно было просто дождаться, когда компетентные люди во всем разберутся. Но память услужливо подбрасывает слова Марата о "преступной инициативности". Он уже навесил ярлык. И это до боли не похоже на того командира, с которым я была два месяца рядом. С другой стороны таких проблем у нас тоже не было.

- Не отставай! - отдает команду Стёпа и резко уходит в сторону. Бросаюсь за ним, стараясь реально не отставать, но… Чёрт! Он берет такой разгон, что только сейчас до меня доходит, что не держи он меня в горах за руку и тупо не тащи за собой, я бы хрен установила тот рекорд.

Дома сменяют друг друга.

Один переулок.

Второй.

Третий.

И с каждым последующим мой рюкзак становится все тяжелее.

Жар начинает палить лёгкие изнутри. Мышцы сдаются под непосильной нагрузкой после целого дня перехода. И я безбожно замедляюсь.

Степа оборачивается. Я мотаю головой, сдаваясь, и перехожу с бега на быстрый шаг.

Он останавливается осматривается по сторонам и дождавшись, когда я подхожу к нему, сворачивает в узкий переулок, вдоль стены, огораживающей один из домов. Ещё один поворот и мы оказываемся в небольшом, заросшем внутреннем дворике между нескольких домов.

Степа снимает рюкзак, достает из его бокового кармана телефон и делает звонок. При этом, он стягивает рюкзак с меня, пристраивает его рядом со своим, сам опирается на кирпичную стену дома, а меня притягивает к себе, легко приобнимая за плечи и касаясь свободной рукой моей головы.

Следующие десять минут я слушаю испанскую речь и спокойные, размеренные удары его сердца.

Все это вместе успокаивает, и внезапно мне становится все равно, что творится вокруг. Могу вот так вот простоять хоть сотню лет. Потому что это один из вариантов моего личного рая.