Наемник (Пришлые-1)

Шарахнул я знаком Ворона по ближайшей ладье, что называется, от души, не забыв при этом закрутить его в тугую спираль. При поддержке эльфа этого должно было хватить на небольшой торнадо, но знак одолел только половину пути, а потом разрушился и пропал, словно его и не было. Вот это защита! Похоже, солоно нам сейчас придется.

Я уже открыл рот, чтобы выругаться, но тут буквально по следу, оставленному знаком, пришел ответ - не удар, нет, что-то вроде отзвука злорадного хохота. Зазвучало это у меня в голове, да еще и Юрд отозвался чем-то вроде эха. Вот это уже цирк. С фейерверком. С Камнем вообще мало кто может работать, да еще с незнакомым... Но долго удивляться мне не дали - сразу за смехом пришел голос: "Иди к нам, Чародей! Чародей, ты наш!" Только этого мне и не хватало. "С какой это стати?"- подумал я в ответ. Громко подумал. А потом в голове взорвалось: "Ты нужен нам! Спускайся! Или тебе придется пожалеть, что родился на свет!". Вот, значит, как… Ну, когда мне угрожают, я обычно начинаю хулиганить...

- Не вздумай!- прошипела у меня над ухом Амрата. Гадство, слышала все...

- Меня и самого как-то на поманивает, - действительно, хоть я и беспринципный тип, союз с волколаками и Черными Монахами у меня ничего кроме отвращения не вызывает. Орденская выучка есть орденская выучка, и тут я себя переломить не смогу. К тому же летать я пока не умею, а плаванье никогда моей сильной стороной не было. Если даже рискну нырнуть с десятка метров в ревущий прибой, меня тут же подстрелят. Так что хочешь-не хочешь, придется драться.

- А что им от тебя надо?- осведомился Хельг. Уж мне эта эльфийская непосредственность!

- А я почем знаю? Может, им четвертого для бриджа не хватает. Или просто решили посмотреть, что я такое и чем дышу.

- Неисповедимы пути Серого Братства, - на полном серьезе откликнулся эльф и тут же с явным интересом спросил:

- А что такое бридж?

Я оставил его вопрос без ответа. Драккары приближаются что-то уж очень быстро, даже для попутного ветра, уже четко видны красные треугольные щиты вдоль бортов, каждый украшен чем-то наподобие черной галочки. Обстрелять их пока не получится, далековато...Два корабля развернулись бортом к северному ветру, двинулись на запад вдоль берега, остальные лавировали, обходя мели. Такое ощущение, что у них лоцман из местных...

Я снова повернулся к Амрате:

- Эти, которые свернули, они там высадиться смогут?

- Смогут-то может и смогут, только дотуда лиги две, если еще по прямой.

Хоть одна хорошая новость. Их полку, значит, убыло...

И в этот момент я почувствовал чужую Силу - там на кораблях. Теперь ищет меня, не скрываясь, шарит, словно прожектором, подбирается, сволочь... Нет, хоть там и посильней меня ребята, если я сам себя не обнаружу, меня не заметят, так что затаимся. Не знаю, что уж там за Сила - но попадаться под нее мне как-то очень не хочется. Я обернулся, ища взглядом Амрату. Вот чертовщина, когда ж она смыться успела? Манатки, наверно, побежала собирать...

А передовой драккар тем временем уже заходит в бухту, со скал - туча стрел, гребцы и солдаты закрываются щитами. Черт, все в доспехах. В стальных, блестящих так, что глаза выедает. Только на одном ничего такого не заметно, вон он, на носу стоит, в сером плаще. И оружия никакого при нем не вижу. Стоит, сволочь, не прячется... Почему ж его до сих пор не подстрелили? Попасть, что ли, не могут? А Сила-то исходит именно от него. Ладно, пока они подходят к тому месту, где затоплены ладьи Драконов. Посмотрим, как они тут пройдут.

Тип на носу внезапно вскидывает руку, в десятке-другом метров от форштевня - словно мина взорвалась, в воздух взлетает столб воды и пара, на руки мне попадает несколько горячих брызг. Так. Вкололся. С таким мне в открытую не сладить…

Громкий скрежет, удар – сработала катапульта, весла по правому борту драккара ломаются с оглушительным треском, волна относит суденышко в сторону, но оно продолжает нестись по инерции, врезается в причал, сминая его, круша борта рыбацких лодок. Драконы на берегу выпускают еще один залп, вся отмель ощетинилась сталью, и солнце пляшет на отполированных лезвиях боевых топоров.

Тип в сером, словно не замечая стрел, опять выбрасывает правую руку вперед. Ослепительная дымно-лиловая вспышка - на этот раз на отмели, волна раскаленного воздуха бьет в лицо. Когда опадает крошево и рассеивается дым, вижу Драконов - несколько человек лежат в неестественных позах на берегу, остальные разбегаются. Запускаю руку под тельняшку, нащупывая теплую рукоять пистолета. Уж для пули-то этот, в сером, уязвим? Хотя далековато для пистолетика. Не попаду. Я всегда паршиво стрелял... Когда это - всегда?