Мысли

Мы – дети, плачущие по ночам, страдающие, боящиеся темноты.

Нет? Не боимся темноты ночи? Кажется, что это признак нашей наступившей взрослости?

Просто она уже другая – наша ночь – выцвела, застирана этими бесконечными дождями, потеряла свой иссиня-черный цвет.

Теперь совсем другой темноты боимся мы.

Или она тоже уже застирана? Потерта? Ничего не значит и не пугает нас?

Может и так.

Слишком много дождей уже было в нашей жизни.

Надеемся ли мы еще повзрослеть? Надеемся ли?

Зависть, детская зависть – мне кажется, ты старше меня в этой жизни, ты взрослее, ты ближе к этой человеческой свободе.

Ты ближе к тому, кем я всегда мечтал стать с детства.

Ты ближе к взрослости, к настоящей взрослости,

К тому, что мне так часто обещали – перед сном

Те, кому, мне казалось, можно было верить.

Ты ближе меня.

А я – это я, мал, слишком мал,

И держа за руку, ведет меня через очередной день моя жизнь.

И я смотрю по сторонам, пытаясь разглядеть и увидеть хоть что-то. Я хочу отпустить эту руку,

Я хочу остановиться,

Я не знаю, куда и зачем меня ведут,

Я устал, я почти уже плачу, но никому нет до этого дела,

Словно тот, кто ведет меня, знает больше чем я, в тысячи раз больше.

Нескончаемое детство,

И нам не покинуть его никак.

Человечество в самом начале пути.

Пустыня

И, кажется, это не город вокруг меня – пустыня, Это я сам – пустыня, песок,

Поднятый вверх последними усилиями моей воли, Прах всего того, что было и чего никогда не будет.

Куда несусь я и зачем? Словно ветер, подбирающий хлам и мусор мостовых

Повторяю в больной голове бессмысленные названия вывесок.

Все кружится – голоса, фразы, цифры, чужие разговоры и судьбы, то, чего уже нет, что несущественно – скомканные листы вчерашних газет, так и не дочитанных никем – выброшенных прочь. Все распадается на слова, на буквы, и из них мне не собрать ничего -

Лишь обрывки мыслей,

Ничего не значащие.

Что я могу? Что? Ураган? Смерч?

Ничто – незаметен и несущественен – никаких разрушений,

Лишь дальше плестись по этим улицам.

Облако пыли в огромной пустыне жизни,

Что когда-нибудь станет с ней одним целым -

Прах к праху,

А ветер к ветру,

Высоко – высоко.

Письмо

Щедрое – щедрое небо -

Вначале падали звезды,

После слезы,

Потом листья,

И вот, наконец,

Прямо из этой притаившейся

Тьмы

Тихо, тихо

Пошел

Снег.

Не забыло

О нас,

Все-таки не забыло -

Белизна долгожданного

Почтового конверта -

И так страшно открыть окно,

Так страшно – впустить

Этот по-новому свежий,

Легкий, морозный воздух.

Так страшно

Поверить в то,

Что твоя жизнь продолжается,

Что это – благая весть,

Благая.

Усталость

Твоя усталость – это тьма.

И, слава Богу, ты уже добрался до порога этой ночи,

И уже собираешься войти,

Тихо толкнуть ее дверь

И раствориться в ней.

Твоя усталость – это тьма,

Тьма этой комнаты.

И ты бы так и остался в ней,

Недвижим и несущественен,

Но она исчезает на глазах,

Словно черная морская вода при отливе,

Постепенно вновь обнажая

неуклюжие контуры твоей

небогатой жизни -

Стульев, стола, спинки дивана,

Твоих мыслей и обещаний.

33

Я потерял смысл этих цифр, сбился.

Я думал, что жизнь дарится нам постепенно, день ото дня,

Но вот почти вся целиком в моих руках,

Словно праздничный торт.

С днем рождения,

С днем рождения.

Я бы каждому из вас подарил возможность загадать это желание

Вместо меня.

Прямо сейчас,

Прямо здесь.

Поменяйте то, что хотите поменять,