Мышка для Тимура

— Ну да, а ты тут не при чем, конечно же… — усмехается Тимур, сворачивая к высокому зданию в центре. На первом этаже скромная вывеска, кафе «Дин».

— Я не особенно хочу есть… — черт, вот только в таком виде мне по модным заведениям и мотаться!

Слышала я про этот «Дин», от коллег, бывших теперь, естественно. Говорят, самое распиаренное место, недавно открылось. Тут бывают все, от магнатов до суперзвезд. И в первый раз в подобном месте показаться в водолазке и бойфрендах, с заколотыми наверх волосами и отсутствием косметики… Господи, да нас не пустят! Из-за меня! За бродяжку примут!

— Я хочу, — спокойно отвечает Тимур и открывает мне дверь.

Так… Отступать некуда, позади — только руины. Ну что, Вика, не посрамим чести родного рабочего поселка?

Гордо задираю подбородок и храбро захожу, стараясь не шаркать китайскими конверсами.

В конце концов, это всего лишь кафешка. Разберемся. Сто процентов.

Внутри благословенная прохлада, много живых растений и такая непринужденная атмосфера, расслабленность. Разномастные столы, стулья, на стенах забавные картинки, вымпелы, сувениры, много деталей, глаза разбегаются.

Больше всего интерьер напоминает помесь антикварной лавки и английского паба. Интересное сочетание.

Мы идем по мило скрипучей лестнице на второй этаж, который широченным балконом с деревянными балясинами охватывает все пространство по периметру зала. Судя по всему, именно там находятся места для привилегированных посетителей.

Наверно, приятно есть и смотреть вниз, на людей, словно в копошение муравейника.

Наверху обстановка менее демократичная и еще более расслабленная. Низкие диваны, пестрые подушки, аромат кальяна… И тяжелые шторы, сейчас убранные и подвязанные к деревянным стойкам, но по их виду вполне понятно, что при необходимости запросто можно отгородиться от остальных посетителей…

Сейчас пространство просматривается полностью, и видно, что гостей много.

И все смотрят на нас.

Тимур кому-то кивает, кому-то машет приветственно. Частый гость тут, значит…

Стараясь не ежиться от ощупывающих и, наверняка, недоумевающих взглядов, потому что очень уж не вписываюсь в интерьер, уверенно иду туда, куда указывает мой спутник.

Низкий диван оказывается еще и обволакивающе мягким, а Тимур садится не напротив, как ожидалось, а рядом. Близко. И руку кладет на спинку дивана.

Я выпрямляю спину, контролируя осанку и выражение лица.

— Добрый день, Тимур Анварович, — ласково приветствует его парень-официант, — как обычно вам?

— Да… А девушке меню принеси, Саш, — кивает Тимур, — или как?

Тут он смотрит на меня, придвигается ближе:

— Может, сразу что-то хочешь?

— Да, — широко улыбаюсь я парню, — двойной эспрессо и какое-нибудь пирожное на ваш вкус.

Прикидываю мысленно свой баланс на карте. Ничего, на кофе и пирожное точно хватит.

Официант, кивнув, испаряется, а Тимур разворачивается ко мне, изучает пристально.

Я не собираюсь молча терпеть это, потому тоже поворачиваюсь, смотрю в темные глаза:

— Почему ты не сел напротив? Так же неудобно…

— Очень даже удобно, Мышка, — тихо отвечает Тимур, — мне все нравится. Как тебе здесь?

— Не знаю, — дергаю плечом, отворачиваясь обратно и бросая взгляд вниз, на посетителей кафе, — симпатичное место… Много зелени… Это… Освежает…

Разворачиваюсь к Тимуру в ожидании ответной, ничего не значащей реплики, и теряюсь.

Он очень странно смотрит сейчас. Пристально так, вдумчиво, скользит взглядом по моему лицу, спускается к шее, обрисовывает изгибы груди, обтянутой водолазкой… И обратно тем же путем.

Мне неловко и жарковато из-за его непонятного поведения.

Тимур опять меняет все восприятие ситуации. Только-только я уверилась, что ему от меня ничего не надо, верней, наверно, надо, но не того, чего ожидалось, очевидного самого…

Как он опять начинает на меня смотреть так, словно раздевает и местечки получше выискивает для того, чтоб… Приступить в еде.

Сейчас это тем более странно, учитывая мой непрезентабельный внешний вид и то, что залила его квартиру.

По идее, Тимур злиться должен, вероятно, ругать меня, может, долг пытаться навесить, ну или что еще более логично делать в этой ситуации? Но уж никак не рассматривать с таким… откровенно мужским интересом!

Что происходит вообще?

Он меня с ума сведет этими дурацкими качелями!

— Что такое? — спрашиваю, не желая ощущать себя дурой и надеясь прояснить ситуацию, — почему ты так смотришь? Я же говорила, что не одета для таких заведений… И вообще…

— Ты охренительно выглядишь, Мышка, — перебивает он меня неожиданно серьезно, — я и не думал, что ты… такая… Нафига грудь прячешь все время? Хотя, нет… — тут он опять скользит взглядом по груди, глаза его вспыхивают, — правильно делаешь… Лучше прячь. Меньше соблазна.

— Глупости говоришь… — бормочу я, все же вспыхивая, отворачиваясь и еле-еле удерживаясь от желания прикрыть грудь ладонями. Это будет уже совсем… Глупо.

— Краснеешь… Смущаешься… Пиздец, Мышь, ты откуда такая?